La cuentoteca

Demasiado ecléctico- Miguel Dorelo

2012-01-15T17:24:00.000-03:00

Demasiado ecléctico- Miguel Dorelo

Desayunó temprano: pizza con dulce de leche.

En el equipo de audio sonaba Mahler.

Como aún tenía tiempo continuó leyendo “Mi lucha”.

—Realmente fascinante, nunca me sentí tan identificado —se dijo.

Leería otro rato, ya que la reunión de los jueves en “Judíos del mundo, uníos” arrancaría un poco más tarde.

Desde los parlantes se dejaba oír ahora Daddy Yankee.

— ¡Parabrisas, limpia parabrisas! —cantó a dúo.

Retiró el CD que el día anterior había compilado; seguiría escuchándolo en el auto.

Apenas se puso en marcha, Frank Zappa lo acompañó durante los primeros kilómetros.

El encuentro con sus paisanos resultó por demás de placentero aunque duró más de la cuenta, por lo que tuvo que cortar antes el asunto para no llegar tarde a sus otros compromisos.

En su segunda reunión del día fue expeditivo: apoyó fervientemente la adquisición de los nuevos arpones para los barcos balleneros. Brindó con sake, saludó a Nakiro, el capitán de la flota y se retiró satisfecho.

Volvió al coche. Aceleró. No quería llegar tarde a la reunión de Greenpace; se decidía la campaña para adquirir los equipos de agua necesarios para los activistas voluntarios de los que formaba parte. Pensó en Willy, la ballena Hollywoodense y en la crueldad del hombre. Lloró.

Cosas del destino: Epitafio de King Crimson ponía la nota de color desde el estéreo. Subió el volumen y una nueva lágrima rodó por su mejilla, esa canción siempre lo había emocionado. Momentáneamente cegado, no alcanzó a ver que el semáforo cambiaba de color y atropelló al niño que balde en mano se posicionaba en medio de la avenida. Pensó en parar, pero ya estaba atrasado y en la organización nada se resolvía si antes él no era consultado.

—El equilibrio ecológico ante todo —se dijo.

Recordó la fecha; San Valentín. Realizó una breve parada para enviarle flores y el poema que había terminado esa mañana al amor de su vida.

Para mi único y verdadero amor, escribió. Abrió la guantera del auto y sacó su IPod: encuentro Swinger a las 23.00 hs. (hacerle recordar al amor de mi vida) —leyó en su agenda. Escribió la dirección del departamento en donde se encontrarían con las otros cuatro parejas en el dorso de la tarjeta y le agregó un amoroso soy enteramente tuyo, eres solo mía.

Manejó displicentemente el resto del camino, siempre había comulgado con aquello de que cada cosa a su tiempo y en su debido lugar, de nada valía apurarse, lo importante era tomarse las cosas con calma, darse el respiro necesario para una vida armónica.

Miró su reloj. Se le hacía tarde, aceleró a fondo, aquellas clases de meditación zen que inteligentemente había tomado acudieron prestas a su mente: vio los siguientes cuatro semáforos de un color verde radiante y hermoso, sus oídos troncaron los insultos y frenadas de los demás automovilistas en acordes melodiosos de oboes y violines.

El sol se ocultaba lentamente en un atardecer de ensueño, una inmensa paz se adueñó de todo su cuerpo; subió el volumen del estéreo al máximo: los Sex Pistols con “Anarchy in the UK” hicieron que no pudiese, ni quisiese, contener otra lágrima, la segunda o tercera del día; en materia de sensibilidad no importa tanto la cantidad como la calidad.

Pensó en cuan más hermosa es la vida cuando se vive en armonía con uno mismo y con lo que nos rodea, la coherencia de ser algo único e irrepetible pero a la vez formar parte de un todo.

Un hermoso día anunciando una aún mejor noche. Desde los parlantes Los Wachiturros se tiraban un paso mientras las primeras estrellas se asomaban tímidamente engalanando una jornada más en el bello planeta Tierra

Doble placer- Miguel Dorelo

2012-01-07T23:55:00.000-03:00

Doble placer- Miguel Dorelo

Uno nunca termina de entender a las mujeres; aún amándolas con todo el alma.

Amena charla luego de una riquísima cena, con un par de capuchinos acompañados de dos generosas porciones de chocolate amargo y palpitando el roce de unas sábanas perfumadas y una piel ardiente en su punto justo. Agarro sus manos, la miro a los ojos largamente; ella me roza apenas los labios, me da un pequeño mordisco. Enloquezco.

—Desde hoy, cada vez que tengamos sexo quiero que me leas—me dice ella acariciándome por debajo de la mesa con su pie izquierdo descalzo.

— ¿Eh?

—Eso. Que a partir de ahora quiero que me leas algo cuando nos hagamos el amor.

—A ver si te entendí ¿Vos querés que te lea el diario mientras cogemos? Seguro que lo leíste en la Cosmo o alguna otra de esas revistas boludas que comprás —No hay nada que me moleste más que la rotura abrupta de un clima amoroso trabajosamente diseñado. Me pongo loco y sumamente soez.

—No seas ordinario. Y además no me refiero a un diario; tiene que ser algo más literario, un libro, un cuento, un poema…

—Estás loca.

—Si a vos te gusta leer.

—Es cierto. Y mucho, igual que a vos. Pero no sé qué tiene que ver.

—También te gusta hacerme el amor…

—Cogerte: co-ger-te. Dejáte de cursilerías.

—Bueno, eso que decís ¿Por qué no hacer ambas cosas al mismo tiempo? El placer sería doble para ambos y yo estaría contenta.Muy.

—Supongamos, solo supongamos no me vengas después con que te lo prometí, que acepto ¿Cómo sería el mecanismo de semejante cosa?

—Más o menos como siempre, solo tendríamos que encontrar la posición justa para que mientras lo hacemos vos puedas leerme algo. Creo que yo arriba sería lo ideal, pero vemos.

— ¡Que pelotudez! No. Lo de vos arriba está bien, me gusta y lo sabés, pero lo de leer…

—O lo hacemos así o no lo hacemos más.

—Claro, justo vos te vas a aguantar sin hacerlo. Andá.

— ¿Qué me querés decir? ¿Qué soy una ninfómana?

—Sinceramente…Pero, no peleemos; está bien, probemos a ver qué pasa.

— ¡Gracias, mi amor! Pensé que podríamos empezar con algún cuento de García Márquez o Cortázar o poemas de Neruda ¿Qué te parece?

—Y, no sé. ¿Y si empezamos con el dinosaurio de Monterroso?

— ¡Andáte a la puta que te parió! Me voy a la casa de mi mamá hoy mismo.

Uno no termina nunca de entender a las mujeres. Y aún menos a las fanáticas de las microficciones.

Imagen: Mujer libro-Salvador Dalí

Feng Shui- MIguel Dorelo

2012-01-02T21:46:00.000-03:00

Feng Shui- Miguel Dorelo

—Papá, papá: hoy vi a un señor en la tele que decía que todos nuestros problemas se deben principalmente al mal flujo de energía debida a la mala disposición de nuestros muebles y la poco feliz elección de sus colores. ¿Y si cambiamos de lugar los colchones, corremos el brasero y pintamos el fuentón donde nos bañamos a ver qué pasa?

—Dejate de pavadas y seguí cartoneando que se nos hace de noche y tenemos como dos horas hasta la villa.

El amor es pura casualidad- Miguel Dorelo

2011-12-31T09:39:00.000-03:00

El amor es pura casualidad- Miguel Dorelo

El amor es pura casualidad; casualmente nos conocemos, nos caemos bien o no, conversamos o solo intercambiamos un saludo, volvemos a vernos en otra oportunidad o en varias o jamás volvemos a cruzarnos. Los factores determinantes de nuestras conductas son prácticamente infinitos y dependen no solo de nosotros mismos sino también del otro.

Puro azar. Nada mágico ni nada de aquello de que estábamos predestinados a ser el uno para el otro. Cualquiera de los dos podría haberse retrasado unos minutos en sus actividades del día ese en que se vieron por primera vez y el encuentro no hubiese acontecido. O habría sucedido en otro momento y otras circunstancias y todo habría sido distinto. Una mera cuestión estadística emparentada con la probabilidad.

Pero, y por suerte, todo estos razonamientos van a parar a la mierda cuando ella y él cruzan sus miradas y ambos sienten que no podrán ya vivir sin el otro.

Elaborado para La Cuentoteca

Andén- Miguel Dorelo

2011-12-10T20:32:00.000-03:00

Andén- Miguel Dorelo

A lo mejor habían decretado uno de esos paros sorpresivos que de tan seguidos ya no sorprendían a nadie; salvo a mí, claro, pensó no sin razón. Últimamente su pobre cerebro funcionaba a poco menos de la mitad de su capacidad debida principalmente a un agotamiento físico y mental que amenazaba con hacerse cada vez más y más pesado. Sabía que debía parar con el enloquecedor ritmo de vida que lo arrastraba hacia quién sabe dónde; lo sabía, pero le era completamente imposible hacer algo al respecto.

Ni un alma. El andén estaba absolutamente vacio. ¿Sería la hermosa muchacha con la que se había cruzado en las escaleras una probable pasajera que cansada de esperar la llegada del tren subterráneo había decidido marcharse de la estación? Por cierto, la había mirado más de lo que las buenas costumbres aconsejaban; no solía hacerlo, pero ella era realmente muy bella y se le hizo imposible apartar la mirada al enfrentarse casi cara a cara, cuando se cruzaron él en su bajada y ella en su ascenso. Extrañamente, le había sonreído, algo que no solía sucederle muy a menudo. Él no era lo que se dice un hombre guapo, con su pelo ya canoso que denotaba su madurez poco acorde con la juventud de ella. Y su aroma. Su aroma; por algún motivo estaba seguro que ese era su aroma, no el de algún buen perfume de esos caros que mujeres lindas como ella solían ponerse, ese aroma salía de ella, de muy dentro, de más allá de su piel. Olía a violetas, pero no; a chocolate amargo, pero no. Y tampoco, pero algo, a sal y especias. Y a otra cosa más que no logró identificar pero que le daba al conjunto el equilibrio exacto para hacerlo inolvidable. Un aroma acorde a la belleza física de la muchacha. La siguió con la mirada hasta que desapareció al final de la escalera, impunemente y a su antojo ahora que ella le había dado la espalda. Luego, lentamente bajó los últimos escalones.

Por un segundo se olvidó de ella y de su aroma, o casi; debía decidir qué hacer, quedarse a esperar aunque más no fuera unos minutos, darle una oportunidad a las circunstancias para que se adecuaran a la rutina de los vagones arribando o emprender el camino hacia las escaleras y abandonar el lugar para buscar la forma de regresar a su casa.

Diez minutos que parecieron veinte o más; el tiempo nunca es el mismo, se prolonga indefinidamente o se acorta sin que podamos hacer nada para impedirlo, los relojes nos engañan una y otra vez para que podamos conservar cierta cordura necesaria al mirar sus manecillas y creer que apenas se han movido o por el contrario, han avanzado más allá de lo que creímos posible. El andén sigue vacío y en silencio, al acecho sin motivos aparentes, ominoso en su aparente calma. No saber suele ser el comienzo de alguna clase de temor.

Que idiota, pensó. Lo único que me faltaba es asustarme por un andén vacio.

Razonar no basta por sí solo para espantar fantasmas, mejor volver sobre sus pasos, encarar las escaleras y salir a la avenida con su mar de gente, su tránsito desquiciado y su seguridad caótica.

Un sonido inconfundible hizo que desistiera de su intento: al final el maldito tren estaba arribando y un gran alivio se apoderó de su mente y su cuerpo; cuantas especulaciones estúpidas puede engendrar el cerebro humano estimulado por un par de acontecimientos circunstanciales en las condiciones adecuadas; todo este último tiempo de vivir a mil por hora, recurriendo a transitorias soluciones químicas para poder seguir inserto en una normalidad forzada, engañosamente sostenida por falsas prioridades por completo innecesarias.

Apenas ascendido, la puerta se cerró automáticamente a sus espaldas y el convoy comenzó a moverse. Solo unos pocos pasajeros. Y ese aroma a violetas, chocolate amargo, sal, especias y a esa otra cosa que ahora, al fin, pudo reconocer.

Elaborado para La Cuentoteca

La búsqueda- Miguel Dorelo

2011-11-28T20:19:00.000-03:00

La búsqueda- Miguel Dorelo

—No creo que le resulte demasiado difícil, me recomendaron muy especialmente sus servicios; solo le pido discreción absoluta. Aquí le dejo todos los datos con los que cuento sobre ella y dentro del sobre también hay un cheque con la mitad de sus honorarios, el resto cuando cumpla su cometido, como habíamos acordado.

—Muy bien, hoy mismo me pongo a trabajar.

—Espero novedades lo antes posible.

Estaba hecho. No había sido una decisión fácil: un largo tiempo con la idea dando vueltas por su cabeza hasta llegar al momento exacto en que ya no es posible seguir auto imponiéndose excusas de todo tipo para dejarse estar. La extrañaba. Le costó admitirlo, pero ahora que al fin lo había hecho no podía quedarse de brazos cruzados, dejando simplemente que el tiempo pasara. Y la amaba, ahora lo sabía. Quizá también la amó en aquél lejano tiempo en que la tuvo para él, pero no lo supo o no le convenía involucrarse en una relación que le llevara mucho más tiempo que un par de encuentros semanales para satisfacer urgencias corporales sin que le importase demasiado la contraparte; después de todo parecía que ella la estaba pasando bien así, o al menos eso creía. Hasta que comenzaron las exigencias.

—Quedáte —dijo ella una noche y encendió la alarma.

Inventó cualquier excusa, ya ni recordaba cuál para no pasar esa noche allí. La primera, pero no la última, de una serie de mentiras que le permitieron seguir un tiempo con aquella rutina con todos los beneficios y ninguno de los inconvenientes de una relación que se hacía cada vez más despareja. Solo le interesaba pasarla bien, tomar algo, charlar lo estrictamente necesario antes de entregarse de lleno a lo que realmente lo había conducido hasta su casa, su cuarto y su cama.

Un par de idas al cine y acompañarla por única vez a elegir unas cortinas nuevas: era todo lo que estaba dispuesto a otorgarle. Y algún café apurado de vez en cuando en el bar a pocas cuadras de su casa. De cenas y esas cosas, ni hablar. Lo habían establecido de entrada, quedó bien en claro que lo de ellos se basaba exclusivamente en la atracción física que sintieron uno por el otro a los pocos minutos de conocerse y que esa misma noche se encargaron de satisfacer. Cero compromiso; después de todo, era una época de desenfreno y de “amor libre”, como solía decirse.

Ella no cumplía con su parte, se hacía cada vez más evidente. Regalitos con cualquier excusa, recordatorios de fechas conmemorativas de cualquier nimiedad que los involucrara y una insoportable tendencia a querer retenerlo más allá de lo conveniente una vez que terminaban de hacer aquello para lo que se habían encontrado.

Empezó a sentirse cada vez más molesto con sus actitudes, presionado, comenzaba a asfixiarse; debía hacer algo. Lamentablemente ella era muy hermosa, demasiado; y como amante, única. Pero se estaba poniendo demasiado pesada, casi obligándolo a imaginar futuros inmediatos de convivencias rutinarias, almuerzos compartidos en cocinas primorosamente decoradas con manteles y cortinas haciendo juego, insulsas charlas de sobremesa e incómodas siestas abrazados. Hasta alguna vez habló de niños. ¡Niños! Pañales, llantos por las noches, conseguir obra social, llevarlos al colegio…

Huyó a tiempo, sin dar demasiadas explicaciones, no tenía por qué darlas; que ella se hiciese cargo de aquellos sentimientos que él de ninguna manera pretendió provocar y que no formaban parte del paquete.

Un par de meses después y un último gesto de buena voluntad por su insistencia que se estaba convirtiendo en persecución: charla café por medio, o mejor dicho poder decir lo que había que decir cuando alguna pausa de su llanto lo permitía; esto no es lo que yo quiero y no hay vuelta atrás, no llorés que de nada sirve, vos sabías bien que yo soy así, olvidáme y rehacé tu vida,sos linda e inteligente y ya vas a encontrar a quién te contenga…Adiós.

Treinta años, un matrimonio que duró muy poco, por suerte no quedaron en el camino niños carne fresca para analistas ni rencores perdurables en el tiempo. Varias relaciones, un par de novias y su soledad actual. Las noches de insomnio que comenzaron a tomar posesión de aquellas horas pretendidamente destinadas al descanso y que poco a poco fueron adueñándose de gran parte de su vida y sus más íntimos pensamientos.

Y en algún momento, hace menos de dos meses, ella. Ella, cagándose en los treinta años transcurridos, volviendo a ser presente por el solo hecho de escuchar de casualidad en la radio aquella cursi canción que siempre ponía en su grabador cuando se encontraban en su casa y que él soportaba por el simple hecho de dedicarse a explorar, besar, morder, lamer hasta el último pedacito de su cuerpo. Un clic para rememorar, comprender, negar y finalmente aceptar. Un proceso lento pero inexorable, concluyendo lo inevitable: aquél amor que no fue capaz de reconocer en su momento pero que ahí estuvo y aún estaba. Debía actuar en consecuencia, intentar algo que calmara su ansiedad; debía saber que había sido de su vida en estos treinta años sin noticias suyas. Supuso que quizá aún lo recordaría, o por lo menos esa sería una conducta lógica desde el pretendido inmenso amor hacia él que ella hubo evidenciado poco antes de que todo hubiese terminado entre ellos a raíz de, aún así lo entendía, su justa decisión unilateral.

Material y monetariamente estaba en muy buenas condiciones como para emprender sin mayores dificultades la tarea; su especial carácter, poco propenso a concesiones hacia el prójimo que consideraba propia de personalidades débiles, lo habían hecho triunfar en cada uno de sus emprendimientos y ahora era un maduro y prospero “hombre de negocios”, como le gustaba auto-nominarse.

Contrató a la mejor agencia y exigió especialmente que pusieran a trabajar a sus mejores hombres en el caso. Solo debían averiguar que había sido de la vida de su antigua noviecita. —Donde vive, estado civil, de que trabaja, cuáles son sus gustos, números de teléfono…Todo lo que pueda ser de relevancia —recalcó.

Esa noche durmió de un tirón y hasta se despertó muy tarde en la mañana. Estaba hecho. Supuso que en pocos días más llegaría el informe de la agencia y una vez con los datos en su poder seguiría con su plan de reconquista. Era muy optimista al respecto y con una más que justa y lógica razón: ella no podía haberlo olvidado, así como de ninguna manera rehusaría volver a él; había miles de razones para que estas dos cosas sucedieran, entre otras el recuerdo de su total entrega a todo aquello que a él se le antojó hacerle en la cama en sus últimos escarceos cuando se dio cuenta de la absoluta dependencia sentimental de ella y en que ahora era lo que se dice un “buen partido”, con varias propiedades a su nombre, una abultada cuenta bancaria y el conservarse aún bastante atractivo con sus muy bien llevados cincuenta y cuatro años. Un rechazo de ella era algo inimaginable. Solo restaba sentarse y esperar.

Diez días después, al no recibir ninguna explicación satisfactoria a sus reclamos telefónicos, se presentó en la agencia.

— ¿Qué es lo que pasa? — Exigió a voz en cuello —No puede ser tan difícil ubicar a una simple mujer. Quizás me equivoqué al contratarlos.

—Estamos en eso, disculpe la demora —respondió el máximo responsable del lugar —es que ella al parecer se ha estado moviendo de lugar en lugar en forma casi constante; pero hoy mismo me ha llamado desde el sur uno de mis hombres que cree haberla localizado. De confirmarlo, en unos días más tendremos un informe detallado.

—Eso espero. Después no se quejen si casualmente me demoro en completar sus honorarios, que por cierto no son pocos. Buenos días.

Una semana después recibió el llamado: —Está hecho, la hemos localizado, efectivamente está viviendo en el sur. Pase hoy por la tarde y tendrá a su disposición todos los detalles.

—Allí estaré.

Almorzó frugalmente y tuvo tiempo hasta para dormir una siesta; quería estar lo más lúcido y descansado en el momento de posar sus manos y sus ojos en aquellos documentos que lo reinsertarían primero en el pasado, actualizarían el presente y lo catapultarían a un futuro de reencuentro y felicidad.

Pasó por la agencia, retiró todo en dos grandes sobres ya dispuestos y se despidió con un uno de estos días les envío el resto del dinero.

Ya en su casa, desconectó todos sus teléfonos para que nada lo distrajera y comenzó a abrir los sobres.

El golpe fue más duro de lo que jamás se hubiese imaginado: allí estaba todo, un resumen de los últimos treinta años en la vida de su amada, con lujo de detalles, con consideraciones extras sobre sentimientos y emociones, tal como había pedido. Su partida a los seis meses de aquella separación con rumbo desconocido y el rastro reencontrado dos años después en Bahía Blanca, el primer domicilio conocido que la agencia pudo establecer. Tres años en aquella ciudad y luego su partida más al sur y un constante derrotero por diversas localidades de la Patagonia, inconsciente acto que en un futuro ocasionaría un sinnúmero de dificultades en un grupo de investigadores aún no presentes en su vida. Y por fin su afincamiento en Trevelín, en la provincia de Chubut, ciento veintitres mil hectáreas de un lugar paradisíaco rodeado de montañas y lagos de aguas cristalinas. Allí, donde encontró por fin la felicidad en las formas de un marido y tres hijos que a los que adoraba, según pudo averiguar a través de varios allegados el autor del informe. Regenteaban una posada para turistas millonarios que les proporcionaban el suficiente dinero para darse todos los gustos, incluidas vacaciones semestrales que le habían permitido sobre todo a ella conocer cada uno de los sitios en el mundo con los que siempre había soñado. Una vida plena de amor y felicidad en un lugar perfecto.

Acompañaban el informe fotografías y datos del esposo y los hijos, dos mujeres y un varón, el mayor, que con lágrimas en los ojos alcanzó a leer, tenía su mismo nombre. Ella estaba hermosa, aún más a como la recordaba, la madurez le había obsequiado una mirada mezcla de dulzura y sabiduría como jamás había visto en mujer alguna. Lloró con más fuerza y en ese mismo instante comprendió que ya no había más nada que hacer, no le quedaban fuerzas para intentar más nada, el resto de sus días lo encontrarían resignado y lamentándose por su ceguera en esos años.

El atardecer ya comienza más temprano a esta altura del año en Trevelín; el sol lentamente empieza a hacer mutis por el foro detrás de ese pico que tanto ama. Ella observa extasiada a través del ventanal de su humilde casita en donde ha vivido todos estos años con la única compañía de tres gatos y sus recuerdos, el espectáculo que la naturaleza le ofrece día a día gratuitamente y piensa en él. Una mezcla de amor y odio le inunda el alma, esa combinación que suele traer aparejada todo amor no correspondido. Y también una inmensa calma por lo hecho, una pequeña o gran venganza, nunca lo sabrá a ciencia cierta.

No le costó demasiado convencer al detective de su plan, en cualquier profesión, aún en las menos pensadas se encuentran personas sensibles y en este caso, luego de ella descubrir qué hacía ese desconocido recabando datos sobre su persona en el pueblo y contarle quién era ese amado hijo de puta que lo había contratado fue cuestión de unos días fraguar una convincente historia de felicidad entre ambos.

Y no le cobró ni un solo peso por el servicio.

Elaborado para La Cuentoteca

Sobre sapos y princesas- Miguel Dorelo

2011-11-15T19:24:00.001-03:00

Sobre sapos y princesas– Miguel Dorelo

— ¡Sapito, sapito, ven acércate, no tengas miedo; te daré un beso en la boca y te convertirás en un bello y galante príncipe! —Llamaba la voluptuosa Princesa contoneándose de aquí para allá.
— ¡No le hagas caso, no le hagas caso! —Se escucharon varias voces desde la charca —La zoofílica esta ya nos hizo el mismo verso a todos y acá estamos, igualitos a como éramos.

Basado en un relato de Daniel Frini

Elaborado para La Cuentoteca

Salvation- Miguel Dorelo

2011-10-24T12:14:00.004-03:00

Salvation- Miguel Dorelo

—Cincuenta años; toda una vida, como dicen acá —murmuró el anciano ubicándose frente al monitor. —Pero llegó el día: ya no voy a tener que soportarlos más ¡Raza maldita! ¡Se creen los reyes de la creación!

El plan había funcionado a la perfección, todo ese tiempo estudiándolos constantemente, leyendo miles de libros de todo tipo con el solo fin de la aniquilación total de la Tierra y sus habitantes.

Habían logrado ubicarlo en el lugar ideal y contaba con las condiciones adecuadas: la Biblioteca Nacional con sus cientos de miles de ejemplares más la extraordinaria capacidad de su raza para decodificar y así tratar de encontrar la punta del ovillo que diera comienzo al real apocalipsis de los terráqueos, sabiendo que estaba entre esos millones de palabras volcadas por escritores de toda laya y condición a través de siglos. Paradojalmente, el haber comenzado lógicamente por el libro sagrado del cristianismo solo le había hecho perder lastimosamente su valioso tiempo: puras paparruchadas sin sentido.

Una tarea ciclópea que le había llevado la dedicación casi completa de esos 18.250 días desde su arribo al planeta, solo con los pequeños interludios necesarios para simular su condición y no despertar sospechas sobre su real misión. A todos los habitantes de su añorado mundo casi no les era necesario ni el descanso ni la alimentación en la forma que era aquí común y corriente. Había sido elegido por la superioridad por su excepcional, aún entre sus pares, capacidad mental para ocasionar una interrelación neuronal en ambas direcciones, al contrario de la capacidad unidireccional del cerebro humano.

La clave de todo, la revelación final, como suele suceder en muchos casos y en todos los ámbitos, le fue revelada en forma casual; aún en alguien como él, al agobio de una tarea pesada y rutinaria tarde o temprano se le hace necesario un momento de distención, un recreo. Solía utilizar como medio de escape la lectura de ese género menor que los humanos llamaban “historieta” y ese atardecer se había decidido por una en especial que, le molestaba admitirlo, le agradaba sobremanera: las aventuras de un personaje fantástico, mezcla de soñador y aventurero, constantemente enredado en historias inverosímiles en lugares exóticos con mujeres muy especiales y amigos y enemigos fácilmente confundibles llamado Corto Maltes. En una de sus viñetas, a mitad de camino de la resolución del misterio de “La Casa Dorada de Samarcanda”, encendió la alarma una frase muy especial que evidentemente había sido puesta allí por su autor con el solo fin de ser descubierta por la persona, en el lugar y el tiempo adecuados. Él era todo eso y más.

En minutos todo estaría resuelto en forma satisfactoria, solo debía cargar las coordenadas adecuadas y las palabras claves; luego, valiéndose de ese rudimentario aunque suficiente dispositivo humano que algunos llamaban ordenador y otros computadora, enviaría la señal hacia su planeta y en pocos segundos ellos se encargarían de borrar de la faz del universo a la Tierra entera, incluida su propia existencia. Ni por un segundo dudaría en inmolarse por tan loable fin, ya que era la única oportunidad quizás en muchos siglos de cumplimentar la misión: no había resultado fácil su traslado hasta este rincón perdido del espacio sideral.

Los imponderables, el destino, la intervención divina, ¿Quién sabe? Justo un segundo antes de que el dedo índice de la mano derecha del alienígena ejerciera la justa presión sobre la tecla intro, un ejemplar de “Rimas” de Gustavo Adolfo Becquer mal acomodado por él mismo en un estante superior, dio de lleno en su cabeza, con tanta mala o buena suerte que lo golpeó de lleno justo en el hemisferio derecho, la parte sumamente frágil que tenían en el cráneo los miembros de su raza, produciéndole la muerte en forma instantánea.

Finalmente se había hecho realidad aquello que todo poeta o poetisa que se precie había anunciado hasta el hartazgo: “la poesía salvará al mundo”.

Elaborado para La Cuentoteca

The Cranberries celebra

Matarla- Miguel Dorelo

2011-10-16T08:30:00.003-03:00

Matarla- Miguel Dorelo

Esa mañana se levantó con la decisión tomada: la mataría.

No había pegado un ojo en toda la noche, yendo y viniendo entre la habitación y la cocina. Litros de café habían colaborado malamente en acentuar aquél insomnio que lo acosaba desde hacía varias semanas. Su salud se resentía cada vez más aceleradamente y en uno de los pocos momentos de lucidez que se colaban entre sus desquiciados pensamientos, comprendió que no podría continuar de esa forma por más tiempo.
Tanto la había amado como ahora la odiaba; aunque había momentos en que no llegaba a discernir uno y otro sentimiento.

Volvió a abrir todos y cada unos de los mails intercambiados, visitó su blog y su muro de Facebook; releyó sus últimas subidas a Twitter y se quedó varias horas observando su fotolog.
No me quedan alternativas, concluyó. Solo su muerte aliviaría en algo todo ese dolor que ahora sentía.

Se habían conocido casi de casualidad por un comentario de ella en el Facebook durante un intercambio no demasiado serio sobre un tema aún más nimio; un “me gusta” en uno en especial y el consiguiente “pedido de amistad” rápidamente aceptado. Ir de inmediato a su perfil y mirar antes que nada las fotos: no estaba para ganar un concurso de belleza, pero tenía algo que lo atrajo de inmediato, aunque en “información” no había demasiadas coincidencias en gustos musicales, autores preferidos ni películas favoritas.
Comenzaron con un par de mensajes privados, intercambio de mails y luego a chatear varias veces al día. Acentuaron las coincidencias y fueron raleando todo comentario sobre lo que los diferenciara. Finalmente, se enamoraron.
Todo lo que sube, baja, todo lo que empieza, termina. Filosofía barata de café pero no menos cierta y aplicable aún, y sobre todo, en las relaciones amorosas. Cuando algo ya no tiene razón de ser lo mejor es terminarlo a tiempo, guardar el mejor recuerdo posible y continuar el camino. El problema se plantea cuando el final es establecido por una sola de las partes. Un día, ella no se conectó; otro, rechazó un pedido de “charla” en el Messenger aduciendo que justo estaba saliendo de mi casa. Algo estaba mal. Tres días después, y luego de infinidad de mails mandados por él, llegó la escueta respuesta de ella: necesito tomarme un tiempo para pensar.

Varios meses con infinidad de intentos infructuosos siempre rechazados por ella hasta llegar a la fatídica noche en que leyó en su muro “Juana cambió su situación sentimental a tiene una relación”; fue rápidamente a su perfil y leyó un nombre que no conocía adosado al de su amada.

Luego el insomnio, el café, la angustia, más café, los malos pensamientos, la mañana y la decisión final.
Se levantó de la cama, se duchó, tomó unos mates y extrañamente en calma salió de su casa; entre sus ropas llevaba un cuchillo, el más afilado que tenía, el de los asados de los viernes con la barra de amigos; comenzó a caminar hasta el garaje en donde guardaba su auto. Subió en él y partió hacia la casa de ella. En el peaje preguntó cuál era el camino más corto hasta su destino, la ansiedad lo estaba matando y solo deseaba poner el punto final y definitivo a toda esta historia.

Durante todo el trayecto se preguntó cómo sería ella en persona, que tono de voz tendría y si en verdad sus ojos eran tan hermosos como los de su fotografía favorita, esa que había impreso antes de salir y ahora lo observaba desde el tablero de su automóvil.

Elaborado para La Cuentoteca

Historia que no será- Miguel Dorelo

2011-09-26T18:56:00.002-03:00

Historia que no será- Miguel Dorelo

Se conocieron embarcando en first class en Niza, o en alguna recepción de esas reservadas para unos pocos a los que ambos solían concurrir. Casi inmediatamente congeniaron; ella quedó gratamente impresionada con su cuidadoso look casual, sus jeans rasgados personalmente por aquél diseñador tan de moda últimamente y ese aire de saber qué se quiere y cómo hacer para conseguirlo que tanto le atraían de un hombre.A él no pudo menos que llamarle la atención su elegancia, resaltada soberbiamente en la manera de observar sus alrededores, descartando lo superfluo con una mirada altiva digna de una reina. Un intercambio rápido de saludos, usurpada frase ingeniosa de él, contestación adecuada de ella y una historia que comienza…
O debería haber comenzado, a no ser por el hastío que al autor de este relato le causa esta clase de personas.

Otra vez será.

Están llegando- Miguel Dorelo

2011-09-11T09:34:00.000-03:00

Están llegando- Miguel Dorelo

—Ya estamos llegando.

Nunca pensé que esas simples palabras despertarían tal terror en mi cada vez más amenazada existencia.

Ayer, sentado ante el teclado de la computadora, tuve una pequeña hemorragia nasal y el dolor de cabeza sigue siendo constante. Están alcanzándome y no sé ya que hacer; la próxima etapa será la de resignarme y abandonar esta lucha que solo me está sirviendo para prolongar mi agonía.

Como suele suceder, me tomé en broma los primeros avisos ¿Quién querría desear mi muerte? Solo soy “un laburante que le da por escribir”, según mi auto-definición, que no cree haberle hecho demasiado mal a nadie como para generar el rencor suficiente que se necesitaría para un hecho tan trascendente como es el hacer pasar al otro lado contra su voluntad a persona alguna.

Después de las siguientes amenazas, y sobre todo cuando dieron a conocer sus supuestas identidades, pensé que solo se trataba de un delirio provocado por el estrés al que he estado sometido en los últimos meses. Me prometí no andar tan a los apurones y por unos días me olvidé del asunto. Ahí fue cuando empezaron los primeros indicios de que había algo más que simples disfunciones neuronales provocadas por el cansancio.

Una mañana, al revisar mi correo me encontré con mail que se repetía cientos de veces:

“Nos has tratado muy mal y seguís haciéndolo, pero no será por mucho tiempo más”. El destinatario era claramente yo, pero en el remitente aparecía el famoso “Unknown” que hasta ese día había creído que solo podía venir en la casilla de “asunto”. Con mi habitual optimismo supuse que se trataba de una nueva forma de spam capaz de sortear los filtros de Hotmail y traté de concentrarme en el nuevo poema que estaba tratando de dedicarle a ella.

En las siguientes etapas no solo se contentaron con los cada vez más reiterados ataques a mi ya vapuleada psiquis; fue cuando los dolores de cabezas se hicieron más agudos y constantes, se me empezaron a acalambrar las piernas y a sentir cada tanto fuertes puntadas en el pecho. Me empecé a asustar.

—Seguí haciéndolo, disfrutálo. Son tus últimas veces, maldito hijo de puta.

Esta madrugada desperté sobresaltado y empapado en sudor. Tengo la pc en mi dormitorio y estoy completamente seguro que antes de irme a dormir la había apagado después de terminar un cuento bastante crudo sobre la influencia del paso del tiempo en algunas mujeres y las repercusiones en sus vidas sentimentales y sociales. Recuerdo perfectamente que mientras redondeaba la idea sonaba de fondo “Everybody nows” de Leonard Cohen y terminaron al unísono canción y resolución del relato. Apagué, corté el paso eléctrico del regulador de tensión al que está conectada la computadora y me fui a dormir. Sin embargo, el maldito aparato estaba encendido y la frase se repetía una y otra vez en un in-crescendo insoportable que me alteró como nada nunca antes.”Seguí haciéndolo, disfrutálo. Son tus últimas veces, maldito hijo de puta”- Seguí,hijo de puta, disfrutálo, últimas, últimas, últimas…

El día se termina y quizás no sea lo único que así lo haga; hace un par de horas que el “ya estamos llegando” se repite en distintos tonos a través de los parlantes, intenté todo y no hubo forma de hacerlas callar, si, digo bien, hacerlas; junto al mensaje aparecen y desaparecen en la pantalla del monitor cientos de rostros femeninos repitiendo la cantinela no sin antes darse a conocer: Soy María y ya estamos llegando, soy Paula y ya estamos llegando, soy Carla y ya estamos llegando, somos todas y ya estamos llegando…

Estas, quizás mis últimas palabras, quiero dedicárselas a mis compañeros y compañeras del Grupo Literario Heliconia que en los últimamente me preguntaron el por qué de la interrupción en mi habitual flujo constante de relatos, también a los lectores de mi blog quizás extrañados por la poca actualización del mismo, les quiero decir que se debió a un último intento por salvar mi vida, supuse que dejando de escribir por un tiempo, ellas, mis personajes femeninos, se olvidarían o al menos comprenderían que jamás estuvo en mi ánimo tratarlas en forma solapadamente machista rozando en lo misógino.

Algo está asomándose y comienza a salir a través de la cpu, creo que mi arrepentimiento y mis disculpas llegan demasiado tarde.

Variantes Serratianas 3- Ella es muy especial

2011-08-28T22:58:00.000-03:00

Ella es muy especial- Miguel Dorelo

Te voy a ser sincero: a mí la mina me gustó de entrada, por eso empecé a pasar todos los días para verla luciendo esa sonrisa en esa boquita primorosa e incitante y esos ojazos azules como jamás había visto.
Coqueta como ninguna, siempre bien cambiadita y como recién bañada. Una pinturita.
Y si, me enamoré casi sin darme cuenta. Pasaba a verla a cualquier hora, por suerte ella siempre estaba ahí, como esperándome, como queriendo decirme algo y que no se animaba.
Y claro, un día no aguanté más, un hombre que se precie de serlo debe hacer lo que se debe, sobre todo en estas cuestiones; si te gusta una mina debés hacer hasta lo imposible para poder curtírtela. Lo hice a lo bruto, de una, sin vuelta atrás ni tiempo para arrepentimientos; le di con un adoquín a la vidriera, la manoteé de donde pude y corrí, corrí, corrí con ella hasta mi bulín.

No me costó mucho activarla, el programita que me vendió el loco “Craker” funcionó al toque, hasta deja inutilizable el sistema de localización incorporado con el que vienen. Guita bien invertida.
Un avión la mina, es de la nueva camada P-39, servo- censores en todos los lugres estratégicos, lubricación automática y termostato totalmente configurable. ¿La piel? Mejor que la de las originales, ni un poquito de celulitis, che. La estoy encendiendo todas las noches desde hace dos meses y te aseguro que no me puedo quejar de sus servicios, todo lo contrario. Lástima que sean tan caras y a los tipos como nosotros no nos quede otra que afanarlas.

Y es mucho mejor que una de esas muñecas de Abril que tanto me dañaron; cuando termino, la desconecto y me fumo un pucho tranquilito sin que me rompa las bolas.
Soy feliz.

Variantes Serratianas 2- Y un buen día su mente hizo un clic- Miguel Dorelo

2011-08-21T22:27:00.000-03:00

Y un buen día, su mente hizo un clic.- Miguel Dorelo

— ¡Coño! ¡Que es una idea genial! —exclamó esa mañana que la encontraba, como tantas otras veces, sentada en medio de aquella estación de trenes de los suburbios barcelonenses esperando un improbable regreso de aquél que seguramente no lo merecía. Se levantó presurosa, recogió su bolso, algo ajado y de piel marrón, el abanico que siempre la acompañaba y esa misma mañana, presurosa se dirigió hasta las oficinas del periódico principal de la ciudad.

A la mañana siguiente, muy temprano, el aviso publicado comenzaba a cumplir su cometido: desde el fondo del andén, el primer caminante volvía. Se acomodó su vestido de domingo recién comprado, dar una buena primera impresión era fundamental, intercambiaron un par de palabras, las suficientes y necesarias; luego partieron juntos sin decir más nada.

Fue el primero de una larga y provechosa lista. Al final de cada jornada, Penélope regresa a su recientemente adquirida morada de dos plantas en barrio Barceloneta, con un amplio jardín en que se destacan dos bellos y enormes sauces. En menos de seis meses su clientela se ha incrementado exponencialmente así como su tarifa. Es que nadie puede resistirse a actuar esta hermosa historia de amor por el módico precio de 300 euros, incluidos vestuarios adecuados para ambos, auténtico banco de pino verde y grabación estereofónica del pitido de tren silbando a lo lejos.

—Eso sí, con los zapatitos de tacón puestos son 50 euros extras —suele aclararles a sus pretendidos amores regresados.

Variantes Serratianas 1- El andén, los hombres y Penélope

2011-08-16T20:25:00.002-03:00

El andén, los hombres y Penélope- Miguel Dorelo

Ella, como todos los días desde hace ya varios años, espera sentada en aquél banco ubicado en mitad del andén de aquella estación ferroviaria.

Ella, como en todas sus jornadas de no hace tanto tiempo, menea su abanico hasta que ve aparecer a su amado caminando hasta donde se encuentra, luminosas de repente su mirada y su sonrisa. Recoge su bolso de piel marrón y ambos, juntos, el caminante y ella, emprenden el camino que los llevará a la casa, el cuarto y la cama que propiciará el tan ansiado encuentro.

Ella, sabe lo que ellos quizás sepan que sabe o quizás no; que en realidad desde hace no sabe bien cuanto tiempo a uno de ellos se le ocurrió aprovechar la ocasión de sexo gratis con una mujer aún joven y hermosa algo desquiciada.

Ella, en cierta forma, ya no espera.

—Sola, nunca más —susurra muy bajito.

Él, por fin ha regresado.

Abducido- Miguel Dorelo

2011-07-18T21:03:00.000-03:00

Abducido- Miguel Dorelo

No voy a negar que casi me cagué encima del susto. Ponéte en mi lugar: que en medio de un cruce de caminos en una noche sin luna se te pare el auto que hasta ese preciso instante venía andando de maravillas y encima luego de haber recorrido los últimos cien kilómetros de esa ruta provincial secundaria sin cruzarme sin siquiera con el más puto automóvil, camión, moto o lo que sea que ande en dos o cuatro ruedas no es una experiencia muy agradable que digamos. Y si, como ya te habrás imaginado, encima una potente luz se derramó sobre mi vehículo y me dejó paralizado por completo.

Ahí estaba, en medio de la nada, más duro que una roca de las duras, cuando de la nave… ¿Te dije que la luz salía de una nave? Bueno, había una nave espacial suspendida a unos tres o veinte metros, nunca supe calcular bien las distancias, flotando, paradita en el mismo lugar como si fuese un helicóptero pero sin las aspas esas de los helicópteros…ni la forma tampoco. No, no hacía ruido, solo un zumbido, cualquiera sabe que las naves extraterrestres solo zumban un poquito. Prosigo: estaba ahí, sin poder moverme, como cuando la Pochi me dijo que estaba embarazada y se lo iba a contar a mi mujer, cuando se me acercaron tres tipos, pero con poca facha de tipos, más bien se parecían a unos de esos hipocampos, si, los caballitos de mar que les dicen, pero como de tres metros de altura y con brazos. No, los hipocampos no tienen. Brazos, no tienen. ¿Nunca viste uno, carajo? ¿No? Bueno, vos créeme, no tienen brazos. La cosa fue que ahí no más los cosos estos, los extraterrestres me abdujeron. Quiere decir que me llevaron a la nave, no cazás una vos. No, no por medio de una luz vertical que ascendía hasta la nave, por medio de la telepatía me explicaron que se les había roto no se qué y que los disculpara pero que tendría que subir por las escaleras. Por el cansancio que me comí, eran veinte los metros, me parece.

De adentro de la nave y lo que me hicieron no me acuerdo casi nada, solo me enteré que habían pasado tantos días cuando volvieron a dejarme en el mismo lugar y que me sentía extrañamente muy relajado, se ve que me habrán inyectado alguna droga muy avanzada que la humanidad solo descubrirá dentro de muchos años. Unos capos los extraterrestres. Si, el auto estaba ahí, no te dije que no pasa nadie por esa ruta. Arrancó al toque. Lo primero que hice fue venir a verte y contarte.

Ahora me voy para casa, porque la bruja de mi mujer capáz que hace la denuncia por abandono de hogar, que no estaría mal, vos sabés que te amo y que lo que más quiero es estar para siempre con vos, pero no voy a poder ver a los pibes. Te prometo que todo esto que me pasó lo vamos saber aprovechar para afianzar lo nuestro. No, no seas boluda, te dije que ni en pedo me iría de vacaciones con ella, todo es una coincidencia.

Ah, me olvidaba, antes de liberarme los hipocampos me dijeron que aún no terminaron de estudiarme y que en cualquier momento volvían por mí. No, no me dieron fecha, pero date por enterada: si en algún momento te extrañás porque no aparezco por acá ya sabés en donde estoy.

No, tontita, no llores, no pienso abandonarte; solo no nos veremos tan seguido.

Te amo.

Elaborado para La Cuentoteca

Hacer lo correcto- Miguel Dorelo

2011-06-29T21:49:00.002-03:00

Dos Parejas- Xul Solar

Hacer lo correcto- Miguel Dorelo

Ana y Sebastián son pareja desde hace tres años, siete meses y cuatro días; claro que semejante precisión solo es conocida por Ana, ellas siempre gustan de estas cosas de fechas precisas, de cumpleaños y recordatorios de toda laya. Sebastián en cambio sabe que hace ya un buen tiempo, hace como tres años más o menos, Ana es su compañera de andar por la vida.

Un poco parecido a lo de Joaquín con Paula, con casi dos años de noviazgo, días más, días menos.

A lo mejor el destino, o quizá el tener inquietudes parecidas, hizo que los cuatro se conocieran una noche en aquella presentación del libro de un amigo en común y que rápidamente congeniaran.

Empezaron por salir los cuatro a casi todos lados, por lo general reuniones a casa de conocidos, alguna obra de teatro o esos recitales en pequeños lugares que tanto disfrutaban.

Los días pasaron, al igual que los meses; la amistad surgida en las dos parejas se fue acrecentando y afianzando de tal manera que realizaban casi toda actividad juntos. Se llevaban realmente bien, se sentían a gusto, se extrañaban cuando pasaban algunos días sin encontrarse.

Puede haber sido aquella noche en casa de Joaquín cuando comenzó todo, en el preciso momento en que Paula, como buena anfitriona, fue hasta la cocina a buscar más vino y Sebastián se ofreció a ir con ella con un si vos no llegás hasta donde están las botellas, enana y el roce de sus manos cuando él le alcanzaba un par de las que ella le indicó fue igual a muchos otros que siempre habían tenido pero sin embargo…

Pasó una semana. Ese viernes Joaquín llamó a Sebastián para invitarlos a la inauguración de una nueva galería de arte en San Telmo. Sebastián trató de negarse pero sus excusas fueron demasiado débiles y comprendiendo que no sabría que decirle a Ana cuando se enterara decidió finalmente decir que si, que irían.

Esta vez fue una mirada de esas directas a los ojos, inequívocas, de las que no hace falta comentar más nada, esas que todo lo dicen y que no hay forma de olvidarlas luego, ahí, delante de ese cuadro en que ambos coincidieron en que era el más lindo en su sencillez y en el que el artista había logrado captar toda esa esencia otoñal en los tonos ocres y marrones de aquél grupo de hojas de árbol amontonadas junto al cordón de la vereda.

Esa noche, luego de salir del la galería, adujo un fuerte dolor de cabeza como excusa para no ir de tragos y luego de dejar a Ana en la puerta de su casa huyó a su departamento. Solo, sentado en su sillón del living, encendió un cigarrillo y no pudo evitar recordar los ojos, la mirada de Paula. Se durmió muy tarde sintiendo un enojo que no pudo apaciguar.

Paula esa noche lloró; despacio, con lágrimas que con seguridad le salían de sus lagrimales pero también desde algún otro lugar de su cuerpo que ignoraba, aunque intuía muy profundo. Nunca antes había llorado de esa manera. Pensó en Joaquín, pensó en Sebastián y también pensó en Ana.

Lo que deba ser, será. Y lo que debe ser, es. Un miércoles de Septiembre, podría haber sido un viernes de Octubre o cualquier otro día de la semana de cualquier mes, pero fue un miércoles y de Septiembre el que eligió Sebastián para salir a caminar sin destino fijo, aunque en realidad esto no es cierto, no le podemos achacar a la casualidad que sus pasos lo llevaran inexorablemente al barrio primero, a la calle luego y finalmente a la casa de Paula justo a esa hora de la tarde en que bien sabía que estaría sola, que Joaquín todos los miércoles tomaba clases de teatro y era uno de los pocos días en que no se veía con su amada novia.

Se besaron apenas Paula abrió la puerta, sin decirse nada. Ya en el living, no pudieron controlar sus manos ni soportar sus ropas.

No quedó muy claro si fue ella o él, quizá ambos a la vez, pero se escuchó un no podemos hacerles esto.

Y Sebastián se aguantó las ganas de besarle hasta el último rincón y Paula hizo el esfuerzo necesario para no comérselo a besos. Después, hablaron; de que seguramente estaban confundidos, de que el salir siempre juntos, de las coincidencias entre ellos, y de Ana y de Joaquín, que no se merecen esto y ya entre risas un me parece que es solo calentura.

Ambos decidieron, finalmente, hacer lo correcto.

—Un año, hoy cumplimos un año, hermosa— Dijo Joaquín.

— ¡Parece mentira, un año ya, es cierto! —Respondió Ana mientras terminaba de vestirse.

—Hasta el miércoles que viene —dijeron ambos.

Elaborado para La Cuentoteca

Gato esperando- Miguel Dorelo

2011-06-17T17:53:00.000-03:00

Gato esperando- Miguel Dorelo

Sentado en el borde del tejado, el gato espera.

Especular sobre sus intenciones es en vano y completamente inútil; sé perfectamente que es lo que busca, es un gato, está en su naturaleza felina y aunque quisiera, que no lo quiere, nada podría hacer por evitarlo.

De no saber lo que sé, hasta se podría suponer que solo toma un baño de sol. Pero no lo hace, lo sé aunque él ni siquiera sospeche de mi seguridad con respecto a sus intenciones. Y espera. Con paciencia de gato, agazapado, espera.

Podría usar lo que sé sobre la naturaleza de su raza en provecho propio, pero no lo haré.

No lo haré, simplemente porque no quiero hacerlo.

O porque estoy cansado un poco de todo; o vaya a saber por qué alguna otra extraña cosa que no tengo ganas ni tiempo de describir.

Debo reconocer mi admiración por su paciencia; el sol desentendido de nosotros dos y lo que nos rodea ya casi ni se preocupa por iluminar la escena y él sigue firme, sin mover un músculo, esperando el momento justo.

Ya no tiene caso posponer indefinidamente la cuestión: me acerco de a poco hasta su posición, tratando de jugar un poco con él y su ansiedad.

Atacará creyendo ser el perfecto cazador, clavará sus garras, sus dientes rasgarán mi carne sin que en ningún momento intente utilizar mis alas para escapar.

Jamás sospechará su papel de liberador verdugo, instrumento utilizado en mi afán de ya no querer ser.

Elaborado para La Cuentoteca

Ella, yo y su cuarto- Miguel Dorelo

2011-06-13T19:39:00.000-03:00

Ella, yo y su cuarto- Miguel Dorelo

El amor lo es todo.

Amar a una mujer y que ella te corresponda es algo difícil de superar.

Bajo estas condiciones todo está bien, la felicidad puede resultar casi infinita.

O por lo menos debería ser así.

Lástima que a veces no todo es tan ideal como aparenta serlo.

La primera vez que la vi supe que Ella tenía ese algo que sin saber andaba buscando en todas las anteriores; no crean que era una especie de escultural belleza ni nada por el estilo, no; sin ir más lejos, no tenía ni por asomo el culo de Sandrita y ni que hablar del par de tetas de Carolina. Sus ojos eran de un marrón de lo más común, nada que ver con el azul intenso, casi violeta de los ojos de María y su boca, aunque un poco grande como a mi me gustan, tampoco alcanzaba a transmitir la voluptuosidad de los carnosos y enormes labios de Marcela.

Pero, ninguna de ellas, ni aún juntándolas en una sola, se aproximaba siquiera a un pobre remedo de su personalidad.

La actitud. Supongo que era eso la que hacía que mis ojos la vieran de una forma como jamás antes habían ni siquiera vislumbrado a una mujer.

Ella fue la responsable de cambiar mi casi ancestral creencia de que el amor a primera vista era un cliché de pseudo poetas cursis o señoras grandes adictas a telenovelas colombianas de media tarde con maridos poco cumplidores.

Todo sucedió muy rápido, ahora me doy cuenta del error que esto supuso. El amor ciega; o por lo menos nos nubla la visión y el entendimiento. Nos comimos la fruta sin esperar a que madurara y así nos fue.

Ojo, no supongan que Ella es lo que en ese denigrante léxico machista se denomina una “chica fácil”, nada de eso; si a las pocas horas de conocernos Ella me invitó a conocer su casa y más precisamente su cuarto es porque ambos sentíamos que en realidad ese corto lapso de tiempo era el suficiente como para concretar lo que ya en nuestras mentes y corazones era ineludible.

El comienzo del fin. Jamás debí haber puesto ni siquiera un pié en esa habitación. Aún hoy, cuando recuerdo lo que allí vi, me estremezco y termino derramando alguna lágrima por todo aquello que pudo haber sido y que quedó en la nada.

Recuerdo hasta el más mínimo detalle de aquella infausta noche que paradójicamente comenzó como si de un sueño se tratase.

Comenzamos a besarnos apenas traspusimos la puerta de entrada de su casa. Su boca y mi boca fueron una sola cosa pero mejor. No digo que tenía una piel tersa, ni sedosa, su piel era solo piel, pero era justo la adecuada a ese instante y ese lugar.

Nos desvestimos apresuradamente, aún guardo el jean que llevaba esa noche con el cierre roto en la ocasión como recuerdo, ella dejó deslizar su vestido hasta el piso y tuvo mi entusiasta colaboración al despojarla de su hermosísima tanga negra. Estaba depilada hasta el punto exacto aconsejable.

A la tenue luz que se filtraba por la persiana semi cerrada comenzamos a coger (quizás aquí debería haber puesto algún otro término más sutil y romántico, pero estoy en un día de extrema sinceridad). Todo marchaba muy bien, pero justo en el instante que ella me dio vuelta y se ubicó encima, la luz de los faros de un automóvil que pasaba por la calle dio de lleno en la pared, justo donde en esos momentos mis desorbitados ojos se posaban.

Fue tal el horror, o mejor dicho el desencanto, que solo pude salvar la situación y conservar mi erección gracias a que vinieron en mi ayuda todos estos últimos años de militancia en el sexo tántrico. No sin esfuerzo pude concluir medianamente con mi faena fingiendo un orgasmo lo mejor posible, pero sé que Ella no se lo creyó.

Temprano en la mañana puse una excusa que ya ni recuerdo y apenas tuve la oportunidad me marché.

Jamás la he vuelto a ver, ni la he llamado. No creo que alguna vez haga algo para acercarme a ella, uno se da cuenta que hay cosas contra las que no hay maneras de luchar. Eso en su pared siempre sería un escollo insalvable por más amor que le tuviera.

La amé como nunca antes amé, pero solo con el amor no alcanza; un hombre no puede ni debe dejar de lado sus convicciones más íntimas ni siquiera en nombre del más sublime de los sentimientos.

Ahora me doy cuenta que deberíamos habernos conocido más antes de intimar y así hubiésemos evitado ese tan desgraciado suceso que terminó por estropearlo todo.

Ella era casi perfecta; de no ser por ese maldito poster de Ricardo Arjona en su cuarto, quizás hoy sería la madre de mis hijos.

Elaborado para La Cuentoeca

El día después de mañana- Miguel Dorelo

2011-06-08T11:51:00.001-03:00

El día después de mañana- Miguel Dorelo

Carlos la encandiló con su charla al principio, la sedujo con sus lindos ojos luego y terminó de conquistarla esa primera noche en su casa y en su cama. Idílica relación sin fisuras, anillo al dedo, complemento perfecto de sus sueños más soñados, el hombre esperado y esperable. Amanda supo en esos días que no se podía ser más feliz.

Disfrutaba todas y cada unas de sus salidas, él sabía complacer a una dama, le abría y cerraba la puerta del coche, arrimaba su silla en el restaurant, jamás se olvidaba de preguntarle como andaba apenas se encontraban.

Y finalizar cada velada en el departamento de él o la casa de ella, un buen vino, alguna película consensuada y después, siempre, absolutamente siempre, un derroche de caricias sin guardarse nada para más tarde.

Horas deliciosas, días de ensoñación, meses de felicidades inauditas.

Y, claro, el desgaste que trae aparejada la rutina, aún la más deliciosa.

No siempre es así, por supuesto, hay amores que perduran y se consolidan aún atenuados por el paso del tiempo y la pasión se convierte poco a poco en ternura, que no es igual pero que alcanza. Pero, para que esto suceda hacen falta dos voluntades parejas y lamentablemente este no es el caso; Amanda amaba a Carlos las veinticuatro horas del día, en cambio Carlos…

Y un día, simplemente, él le dijo esto ya no va, hasta aquí llegamos, es lo mejor para ambos.

Verdad o mentira a medias, escudada en el patético egoísmo del que dejó de amar: era lo mejor para él y el fin del mundo para ella.

Al principio intentó reconquistarlo en vano, pero poco tiempo después él volvió a estar en pareja con una chica bastante más joven que ella. Lloró mucho y luego volvió a llorar. Después, ya no tuvo más lágrimas y fue peor, buscó alegrías que resultaron falsas en cuerpos ocasionales una y otra vez, pero ya no pudo volver a derramar lágrima alguna.

Se fue vaciando de a poco, casi sin darse cuenta; sin proponérselo se fue convirtiendo en una cáscara vacía, hueca y seca. Justo ella, tan fruto jugoso y fragante hasta hacía casi nada.

Ya no era una pendeja, es cierto, pero tampoco tan mayor como para alcanzar semejante deterioro. Hacía ya casi dos años que odiaba los espejos: al grande de su habitación lo tapó con aquella manta que ya no usaba.

Y todo por culpa de ese reverendísimo hijo de puta, se dijo por centésima vez sabiendo que se estaba mintiendo, que mucho de la culpa probablemente fuese suya, aún sin quererlo, sospechando sobre su nula capacidad de retención de lo amado.

Amar así siempre trae consecuencias, la puta madre: ¿Por qué mierda no lo pensé antes?

Después, mucho después, demasiado después, comenzó de a poco a resignarse, adoptó el mejor sola que mal acompañada y trató de llenar sus días con actividades de todo tipo que solamente la ayudaban a acortarlos.

Nunca supo bien por qué, tal vez un poema leído en sus cada vez más largas noches, o la estrofa de una canción escuchada en el estéreo de su auto camino hacia su trabajo, pero un buen día, uno de esos que deberían ser obligatorios, se acostó tranquila y esa gloriosa mañana se levantó distinta, se metió en el baño, llenó la bañera, usó por fin esas sales que en lejanos y mejores tiempos había comprado. Sumergida en el agua tibia, remembranza de vientres y mejores tiempos gritó bien fuerte ¡No me merecías, desgraciado! y volvió a nacer.

Elaborado para La Cuentoteca

Más de un millón de veces- Miguel Dorelo

2011-05-29T14:49:00.000-03:00

Más de un millón de veces- Miguel Dorelo

Un millón de veces, o quizás más aún, no había forma alguna de saberlo a ciencia cierta.

Y sin embargo, siempre era como la primera. Y también como la última.

Esa primera vez.

Ella lucía espléndida, al principio de los tiempos, al comienzo del todo. Toda luz, energía pura y radiante, bien podría decirse que lo encandiló. Aunque en realidad no es esta la forma correcta de describir la situación. Ninguno de los dos “eran”, en el cabal sentido del término; bien podría catalogárselos como dos entes aún casi indescriptibles, cúmulos de energías que no alcanzaban a “ser” en el sentido más estricto de lo que esto significa. Pero, era evidente la conexión entre ellos, su interrelación, la dependencia ejercida desde el uno hacia el otro y viceversa. Retroalimentación era la palabra que mejor describía a lo que estaban predestinados, el uno con el otro, individualidades que juntas formaban mucho más que la suma de ambos.

Un millón de re-encuentros conllevan irremediablemente casi la misma cantidad de separaciones, el eterno sino que los acompañaría por siempre.

Cientos de miles de lugares y la misma cantidad de “contenedores” para un único y sublime contenido.

Más temprano que tarde, todo ese flujo energético necesitó de un catalizador y lo halló en ese pequeño planeta que giraba junto con sus siete satélites alrededor de aquella estrella de un azul intenso, tanto como lo era ese sentimiento potenciado que se generó luego de asentarse en ese par de cuerpos casi translucidos y con los que por primera vez experimentaron un acercamiento tal como nunca antes habían sentido.

Y vino el primer final: la dolorosa comprensión de lo pasajero, el darse cuenta que todo lo atado a lo material es limitado, pero que esa misma limitación es la que potencia. El ser huéspedes de sus primeros cuerpos materiales les trajo el descubrimiento de sensaciones nuevas, esas que con el correr de los años catalogarían como caricias, besos y miradas fuese cual fuese el idioma empleado, todas y cada una de ellas imprescindibles, partícipes necesarias del camino a recorrer.

Y siguieron nuevos lugares y nuevas formas; nuevos cuerpos, nuevas pieles y texturas, caricias de seis brazos y de ninguno, besos de enormes bocas y de pequeñisimos labios color ámbar; búsqueda incesante de definitividades que siempre resultaban pasajeras, recorriendo mundos y galaxias, reconociéndose, pero también encontrándose y perdiéndose una y otra vez.

Todo lo que alguna vez empieza, debe terminar: casi una ley universal; y tal vez esta historia concluya hoy y aquí, quién sabe. El tercer planeta girando alrededor de un pequeño sol amarillento. Podría haber sido en cualquier otro lugar, es cierto, pero por algún motivo incomprensible, es aquí y ahora. No es un gran lugar ni el más hermoso que hayan visitado, está inconvenientemente muy poblado y el sonido ambiente es más bien insoportable, pero en compensación volverán a encontrarse por enésima vez y es lo único que importa.

Dos cuerpos basados en el carbono quizás no sean lo suficientemente perfectos, han utilizado otros mucho más convenientes con los cuales han alcanzado un nivel de gozo difícil de superar, ella ha sido casi etérea y celeste, pequeña e irradiadora de un aroma indescriptible capaz de transportarlos hasta lugares hermosos; también enorme, cálida y azul, protectora y sumisa en las dosis adecuadas. Y cientos, miles de otras formas bajo el común denominador de una complementación casi perfecta, encajando punto por punto en sus propias e incontables apariencias, solo empañada por la ineludible separación final que siempre, indefectiblemente, llegaba.

Y se volvieron a cruzar creyendo por millonésima vez que era la primera vez, sin sospechar siquiera que tal vez eran parte de algún extraño plan de un caprichoso dios con nada más importante para hacer.

—Hola. Sos hermosa —dijo él.

—Gracias —dijo ella y le sonrió.

Ambos pensaron en que algo estaba comenzando.

Y que sería para siempre.

Elaborado para La Cuentoteca

Volar- Miguel Dorelo

2011-05-17T12:26:00.001-03:00

Volar- Miguel Dorelo

De todas las metas inalcanzadas, sin dudas la de no haber volado aunque más no sea una vez era la que le preocupaba sobremanera a Juana.

Soñaba dormida y soñaba despierta con el día en que solo le bastaría con extender los brazos, cerrar los ojos, respirar profundo y lanzándose al vacío comenzar a deslizarse por caminos de aire especialmente construidos para ella. El viento suave en su rostro, el inconmensurable paisaje allá abajo, el verde dominante, los ocres acompañando, alguna pizca de amarillo armonizando.

Aún recordaba el momento exacto cuando con seis años recién cumplidos oficializó el que sería su más ferviente deseo cuando la maestra de primer grado le preguntó aquello de “¿Qué te gustaría ser cuando seas grande?” —Yo, cuando sea grande, quiero volar, seño —Contestó sin dudarlo. Algunas risas, un desesperanzador “las personas no vuelan, mi amor” y un par de lágrimas contenidas.

Después, los sucedáneos; el primer beso casi terminando la primaria, que fue hermoso pero no alcanzó. Y un poco más tarde, cuando decidió no reprimir deseos naturales y dejándose llevar concretó lo que ya era ineludible, eso que se asemejaba a muchas cosas, buenas y malas, pero que no bastaron para remontar vuelo.

Y el tiempo que pasa y trae cosas, las arrastra y las deja atrás. Varios noviazgos, un casamiento que duró muy poco o lo suficiente, nunca lo supo con certeza ni le importó demasiado saberlo. Después, seguir la búsqueda para paliar inseguridades, esas que suelen atacar cuando la víctima se encuentra desamparada, sin quién pueda protegerla con rutinas de mimos, besos y caricias.

El amor era su esperanzada alternativa de volar aunque más no fuese virtualmente. Ese amor que nunca terminaba de arribar, que se iba en amagues una y otra vez, en remedos de despegues, decolajes frustrados y frustrantes.

Días, meses y años corriendo cada vez más deprisa arrastrándola sin compasión, dejando huellas en su cara, flacidez en todo el cuerpo y dureza en la mirada.

Como siempre, o como nunca, el cansancio pudo más; compungida, resignada, ya sin fuerzas, miró hacia arriba buscando una respuesta que no halló, solo el sol y algunas nubes la observaban indiferentes. Bajó la mirada, se trepó a la baranda del balcón, desplegó sus brazos, sonrió, abrió bien los ojos , aspiró muy profundo, mucho más de lo que jamás lo había hecho, y un segundo antes de tomar la decisión, esperanzada recordó que alguna vez le habían dicho que si algo se desea más que lo suficiente termina por cumplirse.

Elaborado para La Cuentoteca

Un adelantado- Miguel Dorelo

2011-05-13T17:33:00.001-03:00

Un adelantado- Miguel Dorelo

Ser un adelantado, en cualquier ámbito que sea, suele acarrear más de un inconveniente, se lamentaba aquél fantasma mientras corría a esconderse para que no lo viera deambulando por los pasillos el cuerpo aún vivo de su anfitrión.

Elaborado para La Cuentoteca

La única solución posible- Miguel Dorelo

2011-05-05T15:06:00.002-03:00

La única solución posible- Miguel Dorelo

Lo intentó todo. Antes que nada, la ciencia: era un ser sumamente racional y no podía haber hecho otra cosa. Un psicólogo primero y ante el fracaso, un psiquiatra y un sin número de fármacos. No hubo caso. He hecho todo lo que estaba a mi alcance; más o menos fueron las palabras coincidentes de ambos facultativos.

Realizó diversos análisis clínicos sin obtener resultado alguno, en su sangre, su carne y sus huesos todo estaba normal. Hasta que se convenció de que por ese lado nada conseguiría.

Muy a su pesar, comenzó por visitar curanderos y manosantas, tal su desesperación por librarse del martirio que se hacía cada vez más insoportable. Finalmente, un amigo, Juan, al que le dolía sobremanera el verlo consumirse poco a poco, lo convenció de hacer aquello que de no haber alcanzado el pico máximo de desesperación al que había llegado jamás hubiese contemplado: un exorcismo.

—Yo conozco un curita de Villa Ortúzar que los hace y no te va a cobrar nada; como mucho algunos alimentos para la salita de la villa.

—Estás loco; yo no creo en eso, sabés bien que soy ateo. No me vengas con que estoy poseído. —intentó resistirse.

—No me digas. ¿Y cómo explicás entonces todas las que pasaste sin que puedan solucionarte nada? Está dentro tuyo, no hay vuelta que darle. Te va a terminar matando si no hacés algo.

Pensó que peor de lo que estaba sería imposible; lo intentaría y si no conseguía ningún resultado por lo menos dejaría contento a Juan y luego se pegaría un tiro.

El padre Francisco lo aleccionó sobre los pasos previos: rezar, arrepentirse de por lo menos los malos pensamientos y las malas acciones de las últimas cuarenta y ocho horas, lavarse bien los pies y presentarse en ayunas ese viernes a la noche detrás de la parroquia vestido por lo menos con una prenda intima color blanca, algo azul, algo usado y algo a estrenar con la sola condición de que no fuera comprado en La Salada.

Antes de presentarse para la ceremonia final era imprescindible vaciar la mente lo mejor posible, para lo que el curita le recomendó mirar televisión hasta una hora antes de llegar a la cita; solía ser un método infalible.

— ¡Incienso! —Pidió el sacerdote a su ayudante, el mismo Juan, ya que últimamente los exorcismos estaban mal vistos por la sociedad en general y debían realizarse en el más estricto secreto. — ¡Velas! ¡Alcohol en gel! ¡Agua bendita sin gas!, -prosiguió.

Luego de seis horas de intensa lucha en las que la fe del padre Francisco claudicó y volvió a ser recuperada en ocho oportunidades, viendo que todo era en vano decidió dar por terminada la sesión, ya que en tres horas debería darle la bendición a la boda de su querido ahijado Pedro con su amado sobrino Jorge.

—Hijo mío, deberás ser fuerte para poder seguir cargando esta cruz que el señor te ha enviado, me es completamente imposible desalojar ese cuerpo que se te ha metido debajo de tu piel, ha invadido todos tus órganos y se ha enquistado hasta en las últimas de tus células. No es frecuente ver un caso de posesión tan extremo como el tuyo, pero que los hay los hay. Ni siquiera Él si bajara en este momento podría hacer nada.

— ¡No me diga eso, padre! ¡Me mataré, no puedo seguir así! ¡Tiene que haber una solución!

—Bueno, en realidad si la hay; pero depende exclusivamente de tus ganas y tu propia voluntad,

— ¡Lo que sea, haré lo que sea! ¡Dígame qué puedo hacer!

— No es tan difícil: sal a bailar, a caminar, concurre a lugares donde encuentres gente que gusten de tus mismas cosas. Vive tu vida normal.

— ¿Y con eso se saldrá de dentro mío?

—Puede que si y puede que no, pero es la única solución posible, la vieja fórmula sigue siendo efectiva: “un clavo saca a otro clavo”. Hay entes como este muy difíciles de desalojar, pero quizás cuando menos te descuides conozcas a esa otra mujer que te saque a ésta de dentro tuyo y la olvides para siempre. Suerte, hijo mío.

—Gracias, Padre. ¿Cuánto le debo?

Elaborado para La Cuentoteca

El juego sin nombre- Miguel Dorelo

2011-04-29T09:28:00.001-03:00

El juego sin nombre- Miguel Dorelo

En un rincón oscuro y ominosos del fondo del universo y de cuyo nombre prefiero olvidarme, un ser tenebroso y oscuro juega un juego que quizás pueda ser aquél que los hombres denominan "dados". Agazapado detrás de un viejo y carcomido abedul, entre vahos de un olor nauseabundo lo observo, cuando de repente gira su horrible cabeza hacia donde me encuentro. En sus ojos veo reflejadas cosas tan horribles que jamás han sido ni siquiera vislumbradas por ser humano alguno. Creo que me ha visto y posiblemente estas sean las últimas palabras que escriba en este mundo.

Elaborado para La Cuentoteca

Primer aniversario- Miguel Dorelo

2011-04-22T14:39:00.000-03:00

Primer aniversario - Miguel Dorelo

Ya está todo planificado. Solo faltan dos días para el primer aniversario de su muerte y esta vez por fin se realizará aquél homenaje tan postergado como merecido.

Una gran ceremonia en la que estarán presentes sus tres ex esposas, sus innumerables amantes clandestinas, sus hijos legítimos y los otros, sus parientes, sus amigos y allegados.

Se comerá y se beberá, pensó. Sin tristezas, con música de Pink Floyd y de Spinetta sonando en el cementerio. Los invitados comentarán sobre lo bueno que era, alguna amante despechada dirá que no tanto, algún amigo atorrante tratará de levantarse a su viuda utilizando su recuerdo.

Todos, absolutamente todos lo amarán y lamentarán su pérdida; todos ellos, los que un año atrás no se presentaron ni siquiera a su velatorio. Esta vez será distinto, todos concurrirán a su convocatoria: él personalmente los visitará para invitarlos.

Elaborado para La Cuentoteca

Camino incierto- Miguel Dorelo

2011-04-16T11:14:00.000-03:00

Camino incierto- Miguel Dorelo

—Estoy casi seguro que es por acá —se dijo sin el necesario convencimiento.

Debía reconocer que avanzaba a tientas.

Volvió a tropezar.

— ¡La puta madre! ¡Volví a equivocarme, evidentemente!

Cuando no se encuentran referencias el avance se hace difícil, razonó, uno puede empezar a girar en círculos y permanecer eternamente en un lugar, lo que se torna especialmente grave cuando el sitio no es de nuestro agrado. Pero también puede suceder que uno camine en espiral y lenta y progresivamente se aleje del punto de inicio.

Debería tratar de no pensar, siempre le pasaba lo mismo: cuando más intentaba razonar más confundido terminaba.

—Yo me meto en cada una —se lamentó.

Pareció orientarse y durante unos cuantos minutos avanzó en linea recta hacia su objetivo: su corazón comenzó a palpitar en una frecuencia mayor de lo aconsejable.

Pero, por enésima vez, se percató tardíamente que nuevamente se estaba yendo “para el lado de los tomates”, como solía decirle uno de sus amigos especialmente crítico sobre sus porfiadas incursiones a ciegas por caminos a todas luces poco convenientes para con su propia persona.

El problema radica principalmente en no saber hacia donde se quiere ir y por qué, pensó en un arranque repentino de lucidez poco habitual en él. Quizás debería dejar todo como antes de emprender la búsqueda, tenía serias dudas si alcanzar la meta le proporcionaría las satisfacciones necesarias que compensaran tamaño esfuerzo.

Por lo general era bastante porfiado con todo lo que lo obsesionaba y en este caso en especial debía sumarle ese sentimiento que aún no tenía muy claro si se trataba de tan solo producto de la gestación de adrenalina debido a los inconvenientes que le generaba lo difícil de alcanzar su cometido o alguna otra cosa que su mente no terminaba de aceptar.

El tiempo no era un mayor inconveniente, en ese sentido podía tener paciencia y esperar lo necesario; aunque ya no era un muchachito no sentía ningún achaque y tenía muchos años por delante. Una vez alcanzado el objetivo todo fluiría en forma placentera.

El pasado jugaba su favor: una vez había estado en ese lugar al que actualmente pretendía retornar. No podía aseverar que lo había disfrutado en toda su valía, diversos factores y quizás algo de desidia de su parte habían atentado contra una estadía ideal.

Pero fue bastante bueno, recordó. Ese recuerdo y probablemente un poco de deseo de revancha, otro poco de corregir errores y una pizca de “ver que pasa” eran los principales motores del impulso que lo ponían nuevamente en camino. Y eso otro, claro. Eso que le costaba admitir pero que allí aún estaba. Y fue entonces que por primera vez vio todo claro: no había forma de evitar seguir la búsqueda.

Ella estaba ahí, en algún lugar, todavía accesible a pesar de un par obstáculos temporarios que por lo general ella misma se encargaba en poco tiempo de apartar. Ambos usaban métodos parecidos de auto-engaños temporales, él lo sabía, ella lo sabía, ambos lo sabían. Jugaban un juego de peligros relativos, incentivando morbos, prestando besos y caricias a terceros, piezas descartables condenadas de antemano a adioses sin mayores cargos de conciencia.

Respiró hondo y decidido a hacer todos los esfuerzos necesarios comenzó a avanzar, paso a paso, lentamente y con confianza.

La meta estaba cerca.

Elaborado para La Cuentoteca

Conurbano- Miguel Dorelo

2011-04-08T19:26:00.000-03:00

Conurbano- Miguel Dorelo

La observaba pasar desde hacia casi una semana.

Ella cumplía con su rutina todas las tardecitas, al trote durante parte del trayecto y luego acelerando el paso hasta terminar su recorrido justo en el puente donde realizaba sus ejercicios y elongaciones finales. Luego, a paso firme se alejaba cruzando la ruta y él la miraba hasta que su figura joven y esbelta se perdía detrás de una hilera de árboles que formaban un pequeño monte interrumpido abruptamente por las obras de un nuevo barrio en construcción.

De unos quince o dieciséis años, o quizás algo más, lucía hermosa y saludable enfundada en su equipo de gimnasia gris plata con vivos rojos que hacía resaltar su piel bronceada y su largo pelo rubio.

Él era de contextura más bien grande y poco propensa a cualquier tipo de actividad física a juzgar por su abultado vientre, aparentando por lo menos el doble de edad que ella; digamos que no era precisamente el tipo de hombre en el que una jovencita como ella se fijaría. Ciertamente, jamás había desviado en lo más mínimo su mirada cuando pasaba a su lado, como si él formase naturalmente parte del paisaje de aquél lugar del suburbano bonaerense tanto como algunas de las viejas fábricas abandonadas que se herrumbraban añorando épocas de bonanza ya pasadas.

Cuando ambos coincidían unos segundos en tiempo y espacio, él inspiraba muy hondo no queriendo desaprovechar ni uno solo de sus aromas, esa mezcla afrodisíaca de sudor y lavanda.

Quizás lo haya decido el primer día, o el tercero, no importa demasiado. A lo mejor fue luego de una mala noche de aún peores pensamientos; o simplemente fuera parte de su naturaleza.

La esperó unos dos mil metros más allá de donde solía sentarse para verla pasar, justo donde la sombra de los árboles en complicidad con la penumbra del atardecer conformaría el escenario ideal para sus planes.

Si no hubiese gritado. Todo habría sido distinto si no hubiese gritado tanto. Después de todo ella habría obtenido lo que todas las muñequitas como ella buscan y quieren. Y seguramente hasta lo hubiese gozado.

Tiene los ojos más hermosos que he visto, pensó al verlos tan de cerca, tan abiertos, tan celestes…ya tan sin brillo.

Elaborado para La Cuentoteca

Búsqueda- Miguel Dorelo

2011-04-04T11:13:00.000-03:00

Búsqueda- Miguel Dorelo

Busqué en vano, buceé en tu alma y corazón sin lograr hallar ni siquiera un atisbo de aquél amor otrora tan sublime.

Harto de dudas existenciales comencé a recorrer todos y cada uno de los rincones de tu cuerpo carnal.

Tampoco esta vez encontré nada, pero puedo asegurar que me resultó mucho más divertido y placentero.

Elaborado para La Cuentoteca

El cielorraso (Insomnio II)- Miguel Dorelo

2011-03-28T20:31:00.000-03:00

El cielorraso (Insomnio II)- Miguel Dorelo

El puto cielorraso, siempre el cielorraso; todas las noches de todos los días, de todas las semanas, de todos los meses, el maldito cielorraso que no deja de observarme.

No siempre fue así, antes, hace mucho tiempo, o poco ya ni sé, tilo, valeriana, manzanilla, Diazepam, Valium, Nitrazepam, Clonazepam, Rivotril, Alplax, fueron aliados en pequeñas batallas ganadas. El cielorraso no me jodía para nada, cumplía su función como cualquier cielorraso y no se metía conmigo.

Pero una batalla no es la guerra.

Dos, tres, cuatro de la mañana, no se cansa el desgraciado, siempre al acecho.

Me mira, me estudia el hijo de puta, me vigila. Pero yo también lo vigilo a él, y lo miro y lo estudio.

Una de estas noches todo se va ir al carajo y él o yo, yo o él, uno de los dos va a dejar de ser para siempre un estorbo para el otro.

Elaborado para La Cuentoteca

El número perfecto- Miguel Dorelo

2011-03-20T09:18:00.000-03:00

Esperando su llegada...

El número perfecto- Miguel Dorelo

De ninguna manera puede faltar un buen vino, ni el mantel de hilo, las velas y todos y cada uno de los tópicos habituales.

O sí.

No importa demasiado; lo único imprescindible en esta noche para que resulte en una noche perfecta es la presencia de ella.

Una noche soñada para un futuro perfecto. Mi futuro junto a ella. Nuestro futuro. Juntos para siempre. Desde esta misma noche hasta el final de los tiempos. O más aún.

Dos, el número perfecto.

Compartir, nada más ni nada menos, que de eso se trata. En las buenas y en las malas. Aunque no puedo imaginarme cuales serían esas malas junto a ella. No se, como para hilar muy fino y no proyectar solo una convivencia absolutamente color rosa, podría ser dejar de ir a la cancha los domingos; o no juntarme con la barra a jugar al póker los viernes. Poca cosa comparada con estar junto a ella, tomando un café después de cenar y sentarnos a mirar una peli de esas muy románticas que tanto le gustan. Claro que las de Tarantino, mis preferidas, no son de su agrado y tendría que hacerme el lugar para poder verlas aunque sea solo, pero seguro que podré hacerlo. Tendré que resignar los torneos de padle de los fines de semana, a ella no le gusta quedarse mucho tiempo sola.

Con respecto a las comidas, creo que sabré adaptarme a su fanatismo vegetariano y no extrañaré demasiado las milanesas a la napolitana, el pollo al horno o el ritual dominguero de achuras, chorizos, morcillas, costillares y matambres. Las ensaladas me gustan y los brotes de soja no son tan horribles después de todo.

Se está demorando un poco en llegar, pero siempre fue bastante impuntual, esa es otra de las cosas que a veces me molestan de ella, pero creo que con el tiempo se irá corrigiendo. O al menos eso espero.

Admito que me va a costar un poco más tener que dormir sin despatarrarme en mi gran cama de dos plazas y media, pero compartirla con esa piel tan amada será un pequeño sacrificio que bien valdrá la pena hacer. Espero que no ronque… ¿Y si tiene los pies fríos? Mejor ni lo pienso.

Hace cuarenta y cinco minutos que debería estar acá. ¿Y si la llamo? Se va a pasar la comida. Si en nuestra primera noche juntos ya empieza con esta falta de respeto hacia mí, ni quiero imaginarme cuando entre en confianza. ¿Esta mina se creerá que es el centro del universo? No es cuestión de que uno ponga su alma en juego, resigne un montón de cosas y esta se lo tome a la ligera. No, mejor espero un poco porque si la llamo va a creer que estoy ansioso y por ahí se pone peor esta turra.

Pero, no, ¿Qué estoy pensando? La amo y me ama y no hay nada mejor que estar con el ser amado, dormir abrazados, bañarse juntos… ¿Será de las que dejan las bombachas colgadas en las canillas de la ducha? ¿Tendré que secar siempre YO el baño?

Una hora de atraso. ¡Que hija de puta! Seguro que es de las que duermen hasta cualquier hora y encima va a querer que le cebe mate en la cama; o una de esas que con la excusa de la igualdad de género te hacen hasta lavar los platos mientras miran la novela despatarradas en MI sillón favorito. ¡Basta! ¡No aguanto más! ¡La llamo ya!

—Hola, Pao. Veo que aún estás en tu casa; escucháme: no te apures, la cena se suspende. Si. No, no para otro día. Si, eso, para siempre. Es que me acaba de llegar un mail y me confirman la incorporación al monasterio. ¿No te había contado nada? Siempre tuve una fuerte inclinación religiosa, se me debe haber pasado. Si, en el Tibet, todos los monasterios están ahí, por supuesto. No llores, es el llamado del Señor y no puedo negarme. No, salgo ya, no vamos a poder despedirnos. Del departamento se encarga mi amigo Pedro, ya les dejé las llaves, así que ni se te ocurra pasar, vos viste como es él. Tiene orden de vender todo y donarlo a la salita de la villa, debo desprenderme de todo lo material para empezar una nueva vida. Si, ya sé que me amás, pero ya no pertenezco a este mundo de vanidades y sentimientos terrenales. Lo siento mucho. ¡No digas eso de mi madre! Adiós.

Está hecho.

Por suerte aún enamorado uno es un ser racional y puede corregir errores a tiempo: no hay dudas, el número perfecto es el UNO.

Y siempre habrá tiempo para formar algún que otro dos ocasional y pasajero.

Elaborado para La Cuentoteca

Dendrofilia- Miguel Dorelo

2011-03-17T15:46:00.002-03:00

Dendrofilia- Miguel Dorelo

Cuando ella amaba, amaba sin límites. Se entregaba en forma total al objeto de sus deseos. Era también bastante promiscua., aunque selectiva.

Ella era sensible y romántica, nada de burdos pepinos, zanahorias o bananas, de ninguna manera. Le gustaban sobre todo los crisantemos, las magnolias y en noches sofisticadas hacía el amor con elegantes orquídeas hasta casi perder el sentido, aunque también había alcanzado grandes satisfacciones con un común y silvestre paraíso sombrilla.

Un fin de semana perfecto era para ella pasear por el jardín botánico; orgasmos múltiples eran su recompensa.

Pero ella tenía un sueño y era el de conocerlo a él. Solo lo conocía por fotos y ahora por fin luego de ahorrar podía viajar y concretar ese amor.

La encontraron muerta a los pies de su amado General Sherman, la sequoia más grande del mundo, con una sonrisa de satisfacción en los labios.

Elaborado para La Cuentoteca

Mi psicólogo, yo y mis lectores- Miguel Dorelo

2011-02-26T20:03:00.000-03:00

Mi psicólogo, yo y mis lectores - Miguel Dorelo

Un par de meses con mucho ajetreo me han llevado directamente a una entrevista fuera de las rutinarias con mi analista. Una consulta de emergencia, otra más, a las que mi psicólogo de cabecera ya está habituado.

Lunes, 03,15 hs. a.m. (Tres y cuarto de la mañana, por si alguno no se lleva bien con los números). Reconozco que no es un horario habitual, pero ¿Hay un horario habitual para una emergencia? No, obviamente: si hubiera un horario, no sería una emergencia.

—Buenas, doc —dije con cara de malas.

—She —dijo él, con cara de dormido.

—Ando un poco loco —comencé a contarle.

— ¿Un poco?, usted es un optimista profesional, ¿Qué mierda le pasa esta vez?

Me pareció que estaba un poco nervioso, pero a lo mejor eran ideas mías, así que continué: —en estos últimos meses, me han sucedido muchas cosas juntas y no sé como manejarlas, doctor.

—No sea pelotudo, “las cosas”, pasan de a una, pedazo de infeliz. Cuente.

—Doctor, me parece que el lenguaje que está empleando no es demasiado profesional — le dije para ver si se ubicaba un poco.

—Ah, el señor es el psicólogo ahora. ¿Por qué no me enseña a llevar la sesión? Déjese de joder y vayamos al grano — dijo comenzando con su maldita manía de usar frases hechas.

—Bueno, le cuento lo que me pasa: desde hace un par de meses, el tiempo no me alcanza, doctor.

—Y a mi no me alcanza la plata, mire usted. Tiempo ni hora, se atan con soga —me endilgó poniendo en evidencia su otra obsesión: los refranes — ¿Y… porqué no le alcanza el tiempo?

—Es que me he embarcado en muchas actividades; estoy en una comunidad literaria, me invitaron a participar en otras, selecciono cuentos y poesías, sigo con mi vicio de hacer comentarios en blogs amigos, tengo que trabajar para vivir y encima se me ocurrió la genial idea de lanzar una revista literaria impresa. ¡No me alcanza el tiempo! ¿Qué puedo hacer?

—Quien mucho abarca, poco aprieta, —me dijo el maldito adicto — debería dejar de hacer algunas de esas cosas; al menos aquellas a las que no les sacará ningún provecho.

— ¿Cómo cuales?

—Todas. Menos laburar, que por lo menos le da de comer, las otras son incompatibles con usted: cualquier cosa literaria y usted, son como el agua y el aceite, nunca van a poder mezclarse. Al que nace barrigón, es al ñudo que lo fajen.

Haciendo un esfuerzo, traté de ignorar este último comentario. Necesitaba un pronto alivio a mis cuitas y no se me ocurría otra cosa que continuar con la sesión.

—Pero, ya son tres años de terapia dos veces por semana y son contadas las ocasiones en que me he ido aunque sea algo aliviado de su consulta. Dígame que puedo hacer, Oriénteme. Estoy muy estresado.

—Usted, es más que evidente, lo que necesita es un “recreíto”. ¿Hace mucho que no la pone? —descargó sin ningún respeto y de manera soez.

—Para eso tengo a mi consejera sexual; no pienso contarle a usted esas intimidades. —le dije creyendo tomarme una pequeña venganza.

—Hace rato que no le ve la cara a Dios, está más que claro. Impotencia causada por la sumatoria de edad y estrés —masculló mientras tomaba nota. —Una pastillita azul y una mujer, podrían aliviarlo un poco. En el once se consiguen ambas cosas a buen precio. Y recuerde: ante la duda, la más tetuda. —concluyó sin poder contenerse.

—Gracias, doctor, usted siempre tan amable conmigo. Lo voy a pensar.

—Veo que estuvo practicando; lo de pensar, digo. Siga así que algún día le va a salir. Se le terminó el tiempo. Dad al Cesar lo que es del Cesar y a Dios lo que es de Dios. Son 150 pesos.

Me dieron ganas de mandarlo al carajo, pero una discusión con mi analista seguro que me iba a deprimir más y tendría que volver rápidamente a consultarlo, generando de esta manera un circulo vicioso de imprevisibles consecuencias para mi pobre cerebro agotado, así que pagué con dos billetes de cien pesos, no me dio el vuelto como siempre y me vine para aquí. Estoy igual que antes, pero con menos plata en el bolsillo.

Por suerte, aprovechando mi condición de escritor puedo recurrir a una buena alternativa literaria como es la metaficción e involucrarlos en la trama de esta especie de relato auto-referencial en el que solo una parte es realidad y el resto casi irreal con algún que otro viso de verosimilitud.

Y si, al final mi único consuelo pasa por compartir mis desdichas con ustedes.

Espero que no quieran cobrarme por escucharme, o mejor dicho, leerme.

Apreciaría sobremanera alguna palabra amable que me sirva de consuelo; estoy mal y lo necesito. O algún otro tipo de ayuda, recuerden lo que me recetó mi terapeuta, señoras o señoritas lectoras. Ustedes verán, no sean malas…Por ahí está mi mail o si quieren chateamos un poco antes como para que no sea solo sexo.

Y después de todo es un ratito ¿O acaso tienen alguna otra cosa que hacer luego de leer esto que sea más interesante? Sería una perfecta comunión entre el escritor y sus lectoras.

Les estaré eternamente agradecido y el hotel lo pagamos a medias.

Vivir de la literatura es posible- Miguel Dorelo

2011-02-20T11:20:00.001-03:00

Vivir de la literatura es posible- Miguel Dorelo

Claro que se puede vivir de la literatura. Si yo lo he logrado, cualquiera de ustedes, o casi, puede hacerlo.

Fijárselo como objetivo es el paso primordial; después todo se basa en ponerle ganas, una dosis de sacrificio y mucha perseverancia. Si a esto le agregamos el talento mínimo necesario ya tenemos casi asegurado el éxito.

A esta altura no voy a andar pecando de modesto y aunque no pretendo ponerme como el gran ejemplo a seguir, creo que estoy en una posición lo suficientemente privilegiada como para poder marcarles una serie de pasos que seguramente les será de gran utilidad si deciden hacerme caso.

Empezar de abajo, como suele decirse, es muy importante: los pequeños objetivos los irán llevando a hacia la meta paso a paso. Si se hacen bien las cosas, solo es cuestión de tiempo alcanzar todo aquello que deseamos.

Personalmente comencé observando a mí alrededor, a parientes y amigos que sentían mi misma atracción por las letras. Ahí fue cuando comenzó todo; mis primeros ingresos monetarios gracias a la literatura fueron los generados por libros que pedía prestados a parientes y amigos y luego vendía en una librería de usados en mi pueblo natal. A simple vista esto les podrá parecer una nimiedad, pero déjenme decirles que gracias a esos ingresos pude expandirme rápidamente. En menos de un año había logrado acumular lo suficiente como para intentar un salto de calidad en mis aspiraciones: trasladarme a Buenos Aires en donde las oportunidades de expansión cultural serían mayores y de paso poner distancia con todos aquellos constantes reclamos de devoluciones.

Una vez ubicado en un dos ambientes en la zona del Once comencé a relacionarme con los que serían mis casi incondicionales aliados en mi carrera hacia la meta final.

Empecé reclutando a los que a mi parecer eran los más duchos para la tarea que realizarían bajo mis órdenes; en una semana pude formar un equipo bastante homogéneo al que solo me llevó un par de días entrenar. Los pibes estaban entusiasmados y ya en el primer día hicieron un promedio que prometía un negocio redondo. Los costos eran bastante bajos, una Coca, un sándwich y unos pocos pesos por cabeza. Los puse a porcentaje, se evitan riesgos innecesarios y también que boludeen o se distraigan leyendo. En la primera semana de laburo la habitación del departamento estaba hasta el techo con los libros que robaban principalmente de las librerías del centro. De paso, los sacaba del peligro que les significaba andar entre los automóviles limpiando parabrisas de gente mal llevada; estos hijos de puta dos por tres atropellan a alguno. Encima, una de las pendejas del grupo se había calentado conmigo y como quién no quiere la cosa ya tenía solucionada también la parte sexual. Buena piba, de vez en cuando le tiraba un mango extra. Creo que era menor, pero en la calle se madura muy rápido.

A todo esto, ya había hecho los contactos con González, el director de cultura de La Matanza y me convertí rápidamente en su principal proveedor para todas las bibliotecas populares del distrito. Es impresionante la guita en subsidios que se maneja para la educación del pueblo. Siempre fuimos “miti y miti” y jamás tuvimos problemas. Todavía existen las buenas personas con las que hacer buenos negocios.

Como les dije, de a poco pude ser el que soy, sin apuros, perseverando, fijándome nuevas metas, sin quemar etapas al pedo, equivocando el camino a veces, como cuando puse el taller literario, les cobré la inscripción por adelantado, los materiales de estudio y me tuve que comer dos meses de andar ocultándome para que no me lincharan cuando se avivaron que no tengo ni idea de lo que es un adverbio.

Pero, no es cosa de que toda la vida uno se conforme con pequeñas porciones del pastel cuando la torta de bodas está ahí no más, al alcance del que quiera comer de ella.

No me puedo quejar, el sueño que tuve desde niño, vivir de las letras, lo he podido realizar en parte; pero aun me queda el último y trascendente paso, ese que si sale como lo tengo planeado me asegurarán un buen pasar para el resto de mis días.

Ya saqué los pasajes he hice los contactos necesarios. El domingo salgo para Londres y a más tardar el martes comenzaremos a poner en marcha el operativo. En un principio hemos coincidido con mis ocasionales socios en que resultaría imposible realizar el operativo en su mansión de Kensigton en el West London ya que allí hay una fuerte guardia de seguridad en toda la calle las veinticuatro horas del día. Deberemos ultimar hasta el más mínimo detalle y dar el golpe en la finca de Aberfeldy en Escocia o en su defecto trasladar todo el equipo a Edimburgo, más precisamente a Merchiston y aguardar allí nuestra oportunidad.

La tipa esta hizo más de seiscientos millones de libras esterlinas con la zaga del niño mago ese y sus allegados no van a tener reparos en pagar un rescate de un diez por ciento de esa guita para recuperarla con vida. Además, después lo recuperan con cualquier verdura que escriba para un nuevo libro: una vez que tenés la fama la gilada compra lo que sea.

Bueno, espero que de algo les sirva toda esta experiencia de vida; prueben, vayan despacio, fíjense una meta y métanle para adelante con fe: se puede vivir de la literatura.

Y más adelante, cuando adquieran la suficiente confianza en sus propias aptitudes vayan por más.

Les tiro un último dato por si les sirve: están vendiendo bien Felipe Pigna, Mempo Giardinelli y Federico Andahazy entre otros. Estudien las posibilidades, evalúen los riesgos y las probables ganancias, investiguen a las victimas y en una semanita pueden hacer una buena diferencia.

Decidan ustedes si es o no conveniente dejar testigos que puedan identificarlos.

Elaborado para La Cuentoteca

Tratando de olvidarla- Miguel Dorelo

2011-02-15T09:40:00.003-03:00

Yo sé que es siempre ella...

Tratando de olvidarla- Miguel Dorelo

Esta vez la maté sin demasiada ceremonia; no sé bien si es mi odio acumulado o una especie de hastío que comienza a impacientarme. ¿Es que esta reverenda hija de puta no va dejarme tranquilo nunca más?

Seis veces la he matado y otras tantas ha vuelto, pero esta es la vez número siete y espero, la definitiva.

Sheba, lo nombran los hebreos: sinónimo de perfección. También La Biblia lo asevera y espero que así sea. El número perfecto, la muerte perfecta, el olvido perfecto y definitivo.

Se me presentó hace dos semanas, rubia y voluptuosa en esta ocasión, con sus enormes ojos claros y sus aún más enormes pechos bronceados.

Al principio logró engañarme, estoy cada vez más iluso y creí sinceramente que Vanesa, como dijo que se llamaba, era lo que decía ser.

Casi dos semanas en que mis esperanzas de un nuevo amor parecieron concretarse; al fin ya no estar solo, basta de noches torturándome recordando a esa maldita mentirosa. Vanesa era dulce e inteligente, sensible y ardiente, buena amiga y mejor amante, la mujer perfecta, esa que todo hombre, y me incluyo, sueña con encontrar alguna vez.

Olvidé, o casi, la mente tiene esos extraños comportamientos, las seis veces anteriores. Olvidé a María y su mirada asombrada cuando el puñal entró en su pecho, a Marisa con su largo cabello rojo sobre la almohada agonizando luego de ingerir aquél veneno; también a Graciela y su frágil cuerpo casi adolescente destrozado por el tren luego de mi oportuna zancadilla. Y también la lenta agonía de tres días de Martina, de la que me costó demasiado despedirme, tan modosita ella, tan sumisa y obediente, tan te amo, tan sos todo para mi, tan hija de puta como todas sus otras personalidades. Olvidé, o quise hacerlo, también a Carmen y su cuello tan besado, tan frágil entre mis manos.

Y a Carlita, claro, toda belleza, aún trozada y embolsada.

Todas ellas, solo ella; siete y una, embustera como siempre, tratando de engañarme una y otra vez. Y es probable, con ella nunca se sabe, que vuelva a intentarlo.

Pero no lo logrará, y aunque se ha perfeccionado en el arte del engaño y las falsas apariencias, siempre habrá algún detalle, cometerá algún error que permita a mi corazón identificarla.

Y pagará las consecuencias.

Elaborado para La Cuentoteca

Revista La Cuentoteca

2011-02-13T15:04:00.001-03:00

Si hacés clic en la imagen la verás en detalle.

Casi terminada. En Marzo, no se olvide de encargar su ejemplar.

Esperando la respuesta de ella- Miguel Dorelo

2011-02-10T21:01:00.001-03:00

Esperando la respuesta de ella- Miguel Dorelo

El lunes a la noche la encaré por el Messenger.

Dejáme que lo piense, me dijo en el chat el martes a la tarde.

Por la noche me mandó un sms por el celular: Estuve todo el día pensando en vos y en tu propuesta. Beso.

El miércoles tenía un mensaje en mi correo: mañana me decido y te contesto.

El jueves eligió Facebook para decirme que si te digo que sí seguro que después voy a sufrir un montón.

El viernes, muy temprano recibí su estoy muy confundida y no sé si estoy preparada para una nueva relación.

Ese mismo viernes por la noche se inclinó por un mensaje directo en Twitter: me gustás mucho. Demasiado. Creo que puede ser un si, pero aún no estoy segura.

El sábado no tuve ninguna noticia de ella y me preocupé.

El domingo me explicó que estuve todo el día pensando en nosotros dos y al fin tomé una decisión: creo que lo voy a pensar un poco más, estas no son cosas que se deban tomar a la ligera.

Hoy es lunes nuevamente. Desde anoche estoy mucho más tranquilo; le mandé un último mensaje: “admiro tu poder de decisión, vos si que sabés lo que querés” y después la bloqueé en el Facebook, cerré mi cuenta de Twitter y abrí otra con un seudónimo, la di de baja de mis contactos del Messenger, marqué como spam su dirección de correo y hoy a la tarde cambio mi número de celular.

No hay nada que me reviente más que una mujer indecisa.

Elaborado para La Cuentoteca

Te comprendo- Miguel Dorelo

2011-02-08T07:54:00.000-03:00

Te comprendo- Miguel Dorelo

—No te preocupes, te comprendo —me dijo con ternura mientras comenzaba a vestirse —Estoy segura de que debe ser la primera vez que te pasa.

Ahí fue cuando confirmé mis sospechas: eso de la intuición femenina es un mito.

Elaborado para La Cuentoteca

Duda zombie- Miguel Dorelo

2011-02-05T20:32:00.000-03:00

Duda Zombie- Miguel Dorelo

—Dígame la verdad, doctor ¿Yo estoy vivo o muerto,eh?

—Depende de cómo se lo mire ¿Usted como se siente?

—No sé, doctor. Para eso vengo acá, para que usted me lo diga. Mis buenos pesos me está costando esta terapia; diga que de vez en cuando me gano algún pesito como extra de cine si no sí que estaría muerto en el concepto más amplio de la palabra.

—Su estado final será siempre el que usted decida, yo tan solo soy un intermediario entre su yo inconsciente y su otro yo real. Su yo de usted, por supuesto.

—Si…pero ¿Estoy vivo? Esta duda me está matando…Aunque si en realidad estoy muerto esta duda no podría matarme porque obviamente… ¿Ve, ve? ¡La puta que me parió! Estoy tan confundido…

—No se preocupe que para eso estoy yo.

— ¿Para estar confundido? ¡Esto es una lisa y llana estafa!

—Para ayudarlo, gaznápiro mutante, para ayudarlo.

— Y ayúdeme entonces, carajo.

—Para eso estoy…Dígame como se siente.

— ¡Muerto, me siento muerto! ¡Me tiene harto con sus boludeces!

—Sin embargo yo diría que su reacción evidencia que usted está más vivo que nunca, aunque por supuesto la palabra final la tiene usted, yo solo soy un intermediario entre su inscon…

El ataque fue sorpresivo y letal, fiel a su naturaleza, ni vivo ni muerto, el zombie no pudo reprimir aquél ansia irrefrenable de comer cerebros humanos, aunque esta vez en especial era muy probable que el motivo principal haya sido no escuchar más al sujeto insufrible este. Y no tener que pagar la consulta, claro.

Pero, al tragar el primer bocado sintió la extraña sensación de estar cometiendo un grave error; este cerebro en especial no podía ser más que de una alta toxicidad, aún para su organismo fuera de lo común.

Comenzó a sentir fuertes dolores abdominales y a marearse.

—Debo empezar a cuidarme con las comidas —alcanzó a balbucear antes de perder el sentido.

Exclusivo de La Cuentoteca

Romance perfecto- Miguel Dorelo

2011-01-26T21:43:00.000-03:00

Romance perfecto- Miguel Dorelo

—Sos una mujercita dulce y encantadora —le dijo mientras encendía un cigarrillo.
—Me encantó estar con vos —respondió ella primorosamente.
—Me gustaría repetir esta velada —acotó él.

—La próxima vez te cobro la mitad—aseguró ella.

Especial Kafka

2011-01-22T18:44:00.002-03:00

Postergación- Miguel Dorelo

Aquella mañana Gregorio se despertó con un urgente e impostergable deseo de orinar.

Asombrado, al verse convertido en un escarabajo y comprendiendo que de ninguna manera podría hacer uso de su cuarto de baño se orinó encima y decidió seguir durmiendo otro rato.

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La metamorfosis durante el proceso en el castillo-Miguel Dorelo

El señor K. está desorientado: han pasado dos semanas desde su llegada al pueblo y aún no ha podido ingresar ni ponerse en contacto con los dueños del castillo. Lo han contratado como exterminador de plagas y no ve la hora de cumplir con el contrato y volver a su Praga natal.

En la carta que recibió se le informaba sobre una gran invasión de escarabajos; estos habían tomado posesión casi absoluta de la morada y no se encontraba forma alguna de combatirlos. Fueron contratados exterminadores locales, pero ninguno de ellos pudo neutralizar a los resistentes coleópteros, ya que parecían muy organizados y eran aparentemente conducidos por uno de gran tamaño y de una astucia poco vista. Inclusive, no se han vuelto a tener noticias de un par de ellos desde la entrada al combate y se los ha dado por muertos. La policía local no logró explicar lo sucedido a las viudas e hijos de tan desdichados trabajadores.

Pero, el señor K. es muy perseverante; logra por fin ingresar al castillo y luego de varias escaramuzas, ultima al líder de los insectos, quien al morir, y para gran sorpresa del exterminador, se transforma en un ser humano vestido con ropas de cama.

Casi de inmediato, ingresa la policía y procede a arrestar al señor Josef K, tal su nombre completo. Trasladado a la cárcel, se le inicia un proceso que será muy comentado por muchas personas, incluidos gran cantidad de críticos literarios, ya que nunca se supo a ciencia cierta la calidad de los cargos contra el humilde exterminador, dificultando de esta manera la defensa del mismo por parte de sus abogados.

Mientras tanto en Praga, la viuda de Gregorio Samsa, clama por justicia.

—No, no conozco personalmente al asesino de mi marido; me dicen que vivía a pocas cuadras de casa. Solo exijo que se cumpla con la ley: el ha sido tratado como un vulgar insecto — dice indignada ante las cámaras de televisión.

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Despertar- Miguel Dorelo

Esta mañana me desperté convertido en escarabajo y por el rabillo de uno de mis ojos alcancé a vislumbrar al dinosaurio que desparramado sobre la alfombra jugaba con unos zapatitos de bebé sin usar.

—Debo dejar de leer tanta literatura conjetural antes de acostarme —reflexioné antes de darme vuelta y volver a dormirme.

Antes de perder la dignidad- Miguel Dorelo

2011-01-14T21:14:00.003-03:00

Antes de perder la dignidad- Miguel Dorelo

Era hora de marcharse. Así lo habían decidido, siempre juntos como tantas otras veces y hasta que la muerte nos separe, como habían prometido.

Ella lo había hecho hacía exactamente dos días y ya no soportaba su ausencia; le era imperioso reencontrarse con ella allí donde fuera que estuviese ahora.

Su compañera de toda la vida, en las buenas y en las malas; algunas pocas de las primeras y demasiadas de las otras.

Pero no podía quejarse de todos esos años junto al amor de su vida, esa mujercita preciosa con la que fue envejeciendo en compañía.

Demasiadas penurias en los últimos tiempos, sobre todo económicas, fueron el detonante principal de aquella decisión.

—Antes de perder la dignidad, debemos hacerlo; así no podemos seguir —coincidieron.

También juntos, decidieron que ella sería la primera en partir hacia ese lugar, que estaban seguros, los cobijaría y los uniría aún más que en todo este tiempo transcurrido el uno junto al otro.

Tenían un solo hijo ya grande, solo unos pocos parientes a los que hacía años que no veían y un puñadito de amigos que quizá los extrañaran un tiempo, pero que rápidamente se olvidarían de sus partidas. O a lo mejor no, nunca se sabe a ciencia cierta cuanto puede influir un suceso de este tipo en las personas que nos aman o dicen hacerlo.

Como lo habían pactado, ella se marchó primero, ese viernes a la noche luego que el regresara de hacer lo que era necesario hacer. Sin grandes aspavientos, tranquila, dedicándole una sonrisa final para la despedida. Él beso suavemente sus labios y le dijo —Esperáme — solo eso.

Habían quedado de acuerdo en que dos días eran lo mínimo necesario para que él ultimara los últimos detalles antes de que llegara su hora. Ese domingo amaneció espléndido, con un sol radiante, como anticipando ese otro amanecer que los encontraría nuevamente juntos y más felices que nunca.

Solo dos horas más.

Revisó por última vez la maleta, la otra mitad del dinero no ocupaba demasiado lugar, solo había tomado los dólares y euros de alta denominación, una verdadera fortuna y a los ancianos como él jamás le revisaban el equipaje. Ella no había tenido ningún tipo de inconvenientes en el aeropuerto. En el banco no tardarían en descubrir el faltante, pero mucho más en relacionarlo a él con el hecho, ya que solo trabajaba en su limpieza algunos viernes, y los fines de semana; y en este último había aducido uno de sus achaques habituales para no concurrir. Ser el padre del gerente tenía sus ventajas. Como el acceso a ciertas llaves, por ejemplo. Un viernes perfecto.

Estaba todo planeado a la perfección por si algo fallaba, ni siquiera él sabría hasta último momento en donde se encontraba su mujercita. Y por lo menos uno de los dos se saldría con la suya. Levantó el teléfono y marcó el número que habían convenido, el taxi estaba tocando bocina en la puerta para llevarlo a tomar su vuelo. La ansiada y dulce voz de su amada viejita se escuchó en el auricular:

—Budapest: bajás en Barajas y de ahí combinás para acá en un vuelo local que sale dos horas después; yo voy a estar esperándote en el aeropuerto. Estoy contando las horas, no soporto más estar sin verte.

Esto si que es vida. Si nos movemos rápido, que nos encuentren si pueden.

Te amo.

Elaborado para La Cuentoteca

La cena está servida- Miguel Dorelo & Sergio Gaut vel Hartman

2011-01-05T16:24:00.000-03:00

La cena está servida – Miguel Dorelo & Sergio Gaut vel Hartman

—Hoy tengo muchas ganas de escribir. Que digo muchas ganas, siento la imperiosa necesidad de volcar en palabras todo lo que llevo dentro. Ah… El corazón. Que mejor que empezar por el corazón. Y seguir luego por el páncreas o el esófago. Nombrar también al hígado o a los riñones. Los pulmones, el intestino grueso y el delgado, por supuesto. ¡Ah! Los jugos gástricos, el pequeño e insignificante apéndice, el cólon y la próstata, en su caso, querido amigo, no en el mío.

—Tiene razón, querida condesa —interpoló Hannibal—. Y no olvide las venas y arterias, por donde corre la sangre nueva y la sangre vieja, ya sabe que no soy persona de andar discriminando partes por meras futilidades

—La nuez de Adán —siguió Bathory, como si no hubiera oído las palabras de Lecter—, la columna vertebral y las mucosas nasales. Vesícula biliar, ganglios linfáticos, médula ósea. Glándula pineal, la uretra, la gloriosa vesícula seminal…

— ¡Exacto! —Terció el marqués—, mi semen siempre dispuesto…

— ¡Narcisista! —exclamó la condesa, risueña—. Permítame continuar con mi lista: los bronquios y la glándula tiroides. Y las amígdalas. Y el alvéolo. Y las suprarrenales.

—No quisiera que olvide el imprescindible aparato óseo apoyando, en conjunto con la masa muscular, el buen sostenimiento del todo. —Hannibal esperó expectante la respuesta de la condesa, que no se hizo rogar.

—Ahora sí, un gran alivio se apodera de mi alma y mi cuerpo; todo, o casi todo lo más íntimo de mi ha sido puesto en palabras. Me siento realizada.

—De acuerdo —dijo el marqués frotándose las manos—. Pasemos al comedor. Esa prolija enumeración abrió mi apetito de un modo escandaloso.

Hannibal guiñó un ojo y movió gentilmente la mano para que sus anfitriones pasaran primero. No lograba imaginar qué sabor tendría la carne de Vlad Tepes.

El oído femenino y su extraño comportamiento- Miguel Dorelo

2010-12-29T21:56:00.000-03:00

El oído femenino y su extraño comportamiento- Miguel Dorelo

El oído femenino no funciona de la manera que se supone que debería hacerlo.

Amplio: el oído femenino no funciona igual que un oído normal (léase masculino). Es una verdad irrefutable; y no me vengan con ese falso concepto de que soy un machista insufrible o un misógino incurable. Nada más lejos de la realidad: las mujeres son la máxima creación del Señor. Y mi ateísmo militante no empaña en nada el concepto vertido con todo mi amor hacia ellas. Amo a las mujeres, a todas ellas, aunque a alguna un poquito más, claro; y sobre todo a una, pero no viene al caso nombrarla y además el novio suele leer lo que escribo.

Pero volvamos a lo que interesa, (ya que ella no me quiere) ,recientes pruebas científicas certifican mi aseveración, lo avalan sin margen para la duda.

Fueron tomadas, no a la fuerza por supuesto, un grupo de 1.312 mujeres de distintas edades, nacionalidades, razas, religiones, estatura y medidas de busto, preferencias sexuales e hinchas de diversos equipos de fútbol y se les realizó un exhaustivo test, el cual una vez concluido, no hizo más que corroborar dicha teoría.

Se trató de ser lo más básico posible para evitar que los objetos a estudiar no se sintiesen confundidas con algo más complejo y poder arribar así a buen puerto.

Solo un grupo de frases y sus respectivas interpretaciones. Simple y sencillo. Casi cualquier mujer puede hacerlo, afirmaron los especialistas.

Presentada cada una de las frases, se interrogó a las susodichas sobre qué era lo que habían escuchado.

Con ustedes, los sorprendentes resultados:

Frase 1- Sos muy linda.

El 96, 7% dijo haber escuchado: “Solo tengo ojos para vos, Jamás volveré a mirar a otra mujer. A tu lado son todas horrorosas”.

Frase 2- Me encanta estar a tu lado.

El 98,6 % dijo haber escuchado: “Cada vez que lo requieras corro para estar al lado tuyo, no importa ni el día ni el horario ni lo que YO tenga que hacer”.

Frase 3- Si te parece, podríamos ir a tomar un café y charlamos.

El 100 % dijo haber escuchado: “Prepará los documentos, conseguí testigos para el civil, los padrinos para la iglesia y andá haciendo las invitaciones que en una semana nos casamos”.

Frase 4- Me parecés una mujer muy inteligente.

El 100 % dijo haber escuchado: “Comparadas con vos, todos las demás señoras o señoritas que han tenido alguna historia conmigo son unas taradas”.

Frase 5- Sos muy dulce.

El 100% dijo haber escuchado: “Mi vida hasta que te conocí solo supo de sinsabores. Ahora por fin soy algo y le encuentro el verdadero sabor a mi pobre existencia".

Frase 6: Tenés una manera muy especial de ver las cosas.

El 98,9 % dijo haber escuchado: “A partir de ahora, mi opinión ya no vale un rábano, solo veré por tus ojos, lo que vos digas es ley”.

Frase 7: Me encanta el color de tu pelo.

El 95 % dijo haber escuchado: “De ahora en más los gastos de peluquería corren absolutamente por mi cuenta”.

Frase 8: Estando al lado tuyo me siento completo.

El 100 % dijo haber escuchado: “Ya sé que no valgo casi nada, pero seguro que vos me vas a mejorar aunque sea un poco en todos los aspectos”

Frase 9: Al fin encontré la mujer ideal.

El 100 % dijo haber escuchado: “Todas mis ex, comparadas con vos, son menos que una mierdita de colibrí”

Frase 10 y fatal; tener mucho cuidado con esta: Te amo.

El 101% dijo haber escuchado: Soy tu esclavo. A partir de ahora podés hacer conmigo lo que se te antoje. Pisoteáme, quitáme toda mi dignidad, manipuláme a tu antojo, que yo ya no tengo derecho ni a protestar.

Espero que la trascripción de esta investigación cumpla con el cometido para el que fue elaborado.

Señores, jóvenes, muchachos, piensen bien en lo que vayan a decirle a una señora o señorita.

Ellas no escuchan igual que nosotros.

Reelaborado para La Cuentoteca

La cena de Nochebuena- Miguel Dorelo

2010-12-25T14:24:00.000-03:00

La cena de nochebuena- Miguel Dorelo

—En esta casa siempre se recibió al niño Jesús reunidos en familia ante una mesa bien servida y este año no será la excepción — aseguró la anciana.

—Pero abuela, vos sabés que no tenemos un peso. A papá lo echaron de la fábrica y no le pagaron ni la última quincena. Tu pensión apenas si alcanza para comprarte los remedios y con los pocos pesos que gana mamá con la costura para pagar algunos servicios, comprarme algún útil para el colegio y comer lo que se pueda. Una cena de nochebuena sale mucha plata, abue.

—Vos dejáme a mi que lo tengo todo planeado, Juancito. Y pienso invitar a todos tus tíos, primos y demás parientes.

Anduvo todo el día la anciana. Don Pepe, el almacenero le fió un pan dulce de los grandes y dos sidras de las baratas —Llévese estas otras dos que quedaron del año pasado, se las regalo, aunque no sé si les quedará algo de gas. —le dijo en un arranque solidario no demasiado habitual en él.

El verdulero le seleccionó un poco de frutas algo pasadas pero que para el clérico van a andar bien, doña Carmen.

Pasó por la farmacia y luego de prometerle a don Francisco que el mes que viene le pago todo, hágame el favor rescató esos pocos pesos como para ir al super chino y comprar unos turrones, algunas garrapiñadas y unos higos secos que estaban en oferta. Con lo poco que aportaran los pocos invitados que estaban en condiciones de hacerlo sería casi suficiente.

Volvió a su casa más esperanzada, pero con el problema principal aún sin resolver. Hasta el año pasado nunca habían faltado pavos rellenos, lechones asados o suculentos asados en la mesa navideña.

De pronto, la idea salvadora acudió a su mente; —Gracias, Virgencita, yo sabía que vos me enviaría la solución. —agradeció alborozada aunque con un extraño dejo de pena en su voz por la acción que cometería.

Esa nochebuena fue sin dudarlo una de las mejores nochebuenas que la familia recordaría por mucho tiempo. El placer logrado al superar una gran incertidumbre se disfruta mucho más que cuando la mano viene fácil.

La abuela Carmen, con apenas unos rasguños recibió más cariño de sus parientes como nunca antes; en el hospital le dieron rápidamente el alta ante la insistencia de la anciana por pasar esa noche con sus familiares y al comprobar los facultativos que aquél automóvil de alta gama solo la había golpeado.

Claro que don Aristegui, el dueño de aquella cadena de carnicerías especializadas en carne de cerdo ignoraba esto cuando la octogenaria se le apareció de repente ante su automóvil importado.

Un par de lechones había resultado ser un buen arreglo ante la amenaza de su vecina de iniciarle un juicio.

Elaborado para La Cuentoteca

El regalo- Miguel Dorelo

2010-12-25T10:02:00.001-03:00

A veces Santa no es el que creemos...

El regalo- Miguel Dorelo

—Hijo, mira, Santa te ha dejado tu regalito en el árbol. ¡Es una bicicleta!

¿Viste que era como te decía, que si te portabas bien…?

—Pará, mamá que ya cumplí los diez y desde el año pasado que sé que Santa es el señor Alberto, ese que te viene a visitar cada vez que papá viaja por su trabajo. Y ya que estamos, él se va esta noche así que cuando venga el otro hacéle acordar que lo que yo quería era la Wii.

No es una amenaza, tomálo como quieras.

Tienen tiempo hasta Reyes.

Elaborado para La Cuentoteca

La dulce respuesta de Santa- Miguel Dorelo

2010-12-23T19:51:00.001-03:00

La dulce respuesta de Santa- Miguel Dorelo

Querida Karla con “K”:

Me ha encantado tanto como emocionado tu cartita, pero lamentablemente no podré cumplir con tu pedido; justamente para estas fechas necesito a tiempo completo de los servicios de mis ocho queridos renos para poder satisfacer a todos los niños y niñas del planeta, así que deberás canalizar tus deseos carnales para con ellos en otra ocasión.

Te saluda, Santa.

P.D: ¿No has contemplado la posibilidad de reemplazarlos por un ancianito muy bonachón, de larga barba blanca y aún muy activo a pesar de estar algo barrigón?

Piénsalo. De ser positiva tu respuesta vería la forma de hacerme un lugarcito esa misma noche y, no prometo nada, quizás pueda hacer que se sume Donner el más dotado de los ocho. O si así lo prefieres, trataré de convencer a Vixen, la reno más hermosa y resistente de todas.

Elaborado para La Cuentoteca

Confusión idiomática- Miguel Dorelo

2010-12-11T13:06:00.001-03:00

Confusión idiomática- Miguel Dorelo

–Cógeme el brazo.

— ¿Eh?

—Que me cojas el brazo.

— ¿Acá ¿ En medio de la avenida y adelante de todos?

—Pues, sí. ¿O acaso no me amas?

—Si, pero esas son cosas para la intimidad. Además, preferiría la mano de ser posible.

—Que a mí me apetece más el brazo, pero si tu quieres la mano, pues venga.

— ¡Te dije que acá no! Ustedes las europeas son demasiado modernas y liberales, pero yo soy una persona decente.

— ¡Tu estás chalado! Que si no me coges el brazo o la mano olvídate de mí, me iré ya.

— ¡Ni en pedo! ¡Tomátelas, gallega loca y degenerada! ¡Andáte! Lo mejor que podés hacer es correrte ya mismo.

—Pero ¿Por quién me has tomado, tío? Mira que decirme semejante barbaridad.

—Ya mostraste la hilacha, pendeja ¿No era que la diferencia de edad no te importaba? Resulta que ahora soy como un tío para vos.

–No te comprendo, primero te da prurito cogerme la mano o el brazo y luego me pides que me corra delante de todos.

— ¡No me jodas más!

— ¡De eso, olvídate, gilipollas! ¡Nunca más tendré sexo contigo!

— ¡Loca histérica! Primero quieres hacerlo en la calle y ahora te haces la puritana.

— ¡Tú estás majareta! ¡Acaba de una vez!

— ¡Otra vez con lo mismo! ¡No insistas, enferma, ninfómana galáctica!

— ¡Vete a que te den por culo, come coños de cuarta!

— ¡Pues desde ahora comerás vos sola ¡ ¡Te podés meter todas tus comidas sanas y mediterráneas en donde no te da el sol, estúpida!

— ¡Muérete!

— ¡Lo mismo digo!

Moraleja: una correcta comunicación es muy importante en la pareja. La palabra es imprescindible; nunca te pongas de novio con una extranjera.

Elaborado para La Cuentoteca

Martes a la noche- Miguel Dorelo

2010-12-07T22:40:00.000-03:00

Martes a la noche- Miguel Dorelo

Martes. Si al menos fuese viernes. A pesar de todo, mañana hay que ir a trabajar a esa puta oficina. ¡No tengo ganas, no tengo ganas, carajo!

A aguantar a la gorda de contaduría que antes de las diez ya se bajó media docena de facturas con su tesito y que al rato ya peló un alfajor o un turrón y se lo morfa en dos bocados, mientras escupe un que flaco que estás Fernando te vas a enfermar si seguís así. Callarme un ¡Gorda puta, y vos vas a reventar como un sapo! porque es la sobrina del gerente y adonde mierda voy a ir si me rajan de acá. Y el hijo de puta del jefe que dos por tres se le ocurre hacer un resumen de lo que mierda sea que se le ocurra como para hacerme quedar después de hora y el turro de Juan que la goza viéndome juntar bronca porque no me banca desde que pasó aquél asunto con la mina de mesa de entradas.

Yo me coloco, total es temprano y para mañana ya me descolgué. Lástima esta basura. Esta noche más que nunca necesito un poco de la buena para poder seguir.

¡Ya no soporto más esta vida de mierda, la concha de su madre!

Antes la tenía servida en bandeja, cuando me enganché con Mercedes; la minita manejaba buena guita y siempre andaba con una buena reserva de la mejor. Y encima cogía como los dioses. Pero todo lo bueno se termina rápido; los boludos de los padres la mandaron con una tía que vive en Ibiza para ver si “se cura” estando allá. Según me contó Mercedes, la vieja es una cocainómana fiestera y bisexual. La va a pasar bomba, y el boludo acá, solo y metiéndose cualquier porquería.

¿Y si me voy de una escapada hasta la villa? Pero no, con cincuenta mangos que voy a conseguir. Mirá si encima me hacen cagar para sacarme las zapatillas, con esos negros nunca se sabe. Mañana pido un vale, aunque ya estoy medio pasado y a fin de mes no voy a cobrar una mierda, pero un día de vida es vida y me meto un toco bien grande de felicidad como para poder pasarla.

Tendría que renunciar a ese laburo de mierda, dedicarme a escribir o tratar de armar un grupo para tocar en los boliches; eso es vida, las guachas se te regalan aunque estés en los cuarenta y pico como yo, les gustan los “artistas”, mirálo a Cerati, con cincuenta pirulos se comía una de veintidós… Claro que tiene sus riesgos también.

Mejor me conecto y boludeo un rato en la compu, hay un par de flacas medio veteranas que están muy alzadas y me tiran onda, les gusta cuando me voy al carajo y empiezo con mis guarradas en el Twitter. Algún dm de coger seguro que ligo.

Por ahí una de estas noches me traigo a una a casa.

Y con un poco de suerte hasta se me para y todo.

Elaborado para La Cuentoteca

La Asum- Miguel Dorelo

2010-12-02T09:21:00.001-03:00

La Asum- Miguel Dorelo

Nada. Ni una palabra, ni siquiera el atisbo de una idea.

Jamás le había pasado algo así. Otro día perdido de una semana perdida.

Lo había intentado todo, leer el periódico, escuchar música, leer y releer relatos cortos, relatos largos, poesía…Nada.

Sentado frente al teclado desde hacía tiempo, decidió apagar la PC y salir a caminar. Tal vez con un paseo por la orilla del arroyo que pasaba cerca de su casa volviera la inspiración. Hizo lo que otras veces, se sentó en un banco del paseo ribereño y se puso a mirar el paisaje y la gente. Sacó su libreta con la seguridad de que en unos minutos el esbozo de algún relato o el comienzo de un poema empezaría a tomar forma en aquellas hojas.

La nada absoluta, o casi; su mente solo divagaba por cuestiones intrascendentes. El precio de la carne, las cuentas de gas y electricidad que se vencían. Escribiré algo sobre esto, se dijo. Pero cuando quiso hilvanar algún hilo conductor que comenzara a formar aunque más no fuera un esbozo de trama, su mente volvía al blanco absoluto.

— ¡Basta! —gritó en un arranque de desesperación que hizo dar vuelta a varias personas que a esa hora caminaban por la rambla.

Avergonzado, se levantó y comenzó a correr, comprendiendo que ya no podría soportar por mucho más tiempo esa situación.

Cansado, se apoyó contra un árbol. Le dolía la cabeza y se sentía mareado.

Escribir era parte de su vida, no podía imaginarse sin hacerlo, sin crear historias y personajes, sin volcarlos al papel o la pantalla y luego compartirlos con los demás.

Miró hacia el cauce del arroyo y luego al cartel de advertencia: “No bañarse-Aguas peligrosas”. Justo lo que necesito, pensó. ¿Y si la inspiración se había ido para siempre? No sabía nadar; tan solo era cuestión de decidirse…

— ¡No lo hagas! —escuchó a sus espaldas.

Asombrado, giró. Una figura etérea, pero evidentemente femenina flotaba muy cerca.

— ¡Ay, ay, ay! Siempre me pasa lo mismo, no puedo contenerme cuando veo a un humano sufrir. Una Asum de cuarta, eso es lo que soy.

— ¿Ehh? ¿Quién sos? ¿Qué sos? —extrañamente no sentía miedo alguno de la aparición.

—Eso que dije. Soy una Asum. Más concretamente, tú Asum desde hace una semana.

— ¿Y qué carajo es una Asum? ¿Y en que sentido, “tú Asum”?

—Bueno, para un escritor la respuesta tendría que ser obvia; soy lo que se podría resumir como una “musa negativa”. El que nos creó no se exprimió mucho el cerebro para ponernos el nombre. Soy tu Asum porque alguien así lo requirió y cumplió con los requisitos indispensables para que el jefe decidiera que me asignaran a ti.

—No entiendo.

—Es fácil. Soy la responsable de tu falta de inspiración en la última semana.

— ¡La puta que te parió! ¿Y me querés decir por qué carajo me estás haciendo esto? Estaba apunto de tirarme al arroyo por tu culpa.

—Y yo lo evité. Me van a volver a castigar, no es la primera vez que me pasa.

— ¡No me decís por qué lo estás haciendo! ¡Hubieras dejado que muriera ahogado!

—Si, eso tendría que haber hecho, es lo que se espera de mí, que no intervenga a favor del infractor.

— ¿Infractor de qué? ¿Me podés explicar de una maldita vez?

—Bueno, trataré de ser lo más concisa posible: fui mandada a cumplir una misión, hacer que nunca más puedas escribir ni un solo párrafo, ni un línea de prosa o poesía; nada de nada. Aunque me envía mi superior, primero debe haber un pedido debidamente argumentado para que esto sea llevado a cabo. Tu denunciante cumplió con los requisitos y acá estoy.

—Seguí.

—Sigo. Ella, siempre en estos casos es una mujer, nos contó de la admiración que sentía por tu obra primero y del rápido enamoramiento que derivó de ello. De su estrategia de conquista y del buen resultado de la misma. De cuando te conoció personalmente, del noviazgo y las noches de pasión. Lo normal hasta ahí, suele pasar bastante seguido. Pero luego surgió lo de tus mentiras, tus engaños y tu comportamiento poco digno. Seguro como estaba de que utilizaste tus dotes literarias para conquistarla con el solo fin de tener sexo con ella y suponiendo además que no era la primera en caer con esa estrategia, decidió que sería la última. Presentó el caso y fue aceptado. El fin no era que te mataras, aunque creo que no lo lamentaría demasiado si hubiese sucedido, solo que ya no utilizaras ese método con ninguna otra.

— ¡Locas! Vos y ella, quién quiera que sea. Jamás hice algo así. He tenido novias, claro, pero nunca una que haya engañado de esa forma.

—A esta si. Si el jefe dio el visto bueno, por algo ha de ser. El jefe no es de equivocarse seguido.

— ¡Tu jefe está tan loco como ustedes dos! Decíme como se llama la chiflada esta.

—No. Bastante ya metí la pata salvándote. No puedo dar nombres.

—Si no me lo decís me tiro al agua.

—Tiráte.

—Por favor, no quiero vivir si no puedo volver a escribir. Te juro que jamás hice algo así.

—Ella estaba muy segura de tu comportamiento.

—Estaba equivocada. ¡Eso! A veces uno cree cosas que no son verdad, supone cosas u otros se las hacen suponer. Debe haber pasado algo así. Decíme el nombre así vemos si podemos encontrarle una explicación lógica.

—No puedo. Me despedirían.

—Peor sería cargar con una muerte en tu conciencia. Estoy dispuesto a tirarme.

—Sos malo. Ya te diste cuenta de mi extrema sensibilidad. Está bien, no te voy a decir el nombre, pero igual vas a saber de quién se trata: es a la que decís que quisiste más.

— ¿Ella? Ahora me explico muchas cosas que no entendí en su momento.

¿Qué puedo hacer? Ella está equivocada, justo a ella jamás le mentiría, se debe haber imaginado cosas que no eran, quizás alguna amiga o algún galancito aspirante a reemplazarme le llenó la cabeza. Te juro que no miento. O se desilusionó al conocer a la persona detrás del escritor; uno es lo que es, no lo que escribe; aunque en los escritos pueda verse reflejado en parte.

—Te creo. Soy la Asum más boluda de todas las Asum por lejos, pero te creo. Y te voy a ayudar aunque después de esto tenga que laburar de asesora espiritual de un banquero.

Hay un par de formas para recuperar tu inspiración: ella debe levantar la denuncia en contra tuyo, esa es una, pero debe ser de tal forma que contrarreste de manera absoluta los argumentos que antes esgrimió. Creo que no hay antecedentes de tal cosa, así que menuda tarea te espera: deberás convencerla de que fuiste sincero en la relación…O volver a enamorarla

—Misión imposible, sobre todo lo segundo. Ella en la actualidad no me soporta, evidentemente. ¿La segunda opción?

—Algo parecido pero con una nueva señora o señorita; lograr que se enamore tanto de vos que decida pedir una revocación de tu causa. Claro que esta opción tiene un serio inconveniente.

—No me importa. ¿Cuál inconveniente? Estoy dispuesto a intentar lo que sea.

—Te voy a ser sincera: no veo la forma que puedas hacerlo sin el único encanto que en apariencia tenés, acordáte que no contarás con la ayuda de tus escritos, por lo menos con nuevos. Podrías utilizar los que ya elaboraste, pero ¿Y si quiere que le escribas algo nuevo? Me parece que sería más sencillo que te tires al arroyo, aunque me afecte.

— ¿Por qué no te tirás vos, tonta? Voy a intentar la segunda opción, me parece la más plausible. Pero si no resulta, iré por ella.

Y en unos meses, vuelvo a publicar. Te lo aseguro.

Elaborado para La Cuentoteca

Amarse es lo más importante- Miguel Dorelo

2010-11-27T11:00:00.002-03:00

Duerme ella y ambos nos soñamos...

Amarse es lo más importante- Miguel Dorelo

Nos amamos. Ella me ama y yo la amo. Eso es lo que cuenta.

Ella:

—Mi amor, mirá lo que hice para vos —me dice con esa vocecita que adoro.

— ¡Que lindo! ¿Y qué es? —le pregunto.

— ¿Cómo qué es? ¡Una cajita para tus tés saborizados!

—Claro, que tonto soy. Gracias es hermosa. Como vos. ¿Te puedo preguntar algo?

—Lo que quieras mi Pitufito. —A ella le gusta llamarme así. Yo le digo Gargamel. A veces nos disfrazamos y hacemos el amor hasta la madrugada vestidos de esa manera.

—Decíme, ¿Qué significa “S y M”? Digo, están muy bonitas las letras en medio de la cajita, rodeadas de esos corazoncitos, pero no logro darme cuenta que es lo que significan.

— ¡Que tonto sos! ¡Nuestras iniciales! Para que te acuerdes de mí cada vez que elijas el sabor del té que tomarás.

—Pero, pero, yo me llamo Miguel, hasta ahí todo bien, pero vos te llamás Celeste, con “C”.

— ¡Ay, que boluda! ¡No me lo puedo aprender! Otra vez me equivoqué con mi nombre.

Ella no va a ganar ningún Nóbel, el intelecto no está entre sus rasgos más sobresalientes.

Pero, como quedó dicho: nos amamos. Yo la amo y ella me ama.

Eso es lo que cuenta.

Una noche muy caliente- Miguel Dorelo

2010-11-20T23:33:00.001-03:00

Una mujer perfecta para una noche hot.

Una noche muy caliente- Miguel Dorelo

Ella llegó un poco tarde, como toda mujer hermosa debe hacer. Solo fueron unos minutos, pero si la demora fuese proporcional a la belleza bien podría haber llegado cuarenta y ocho o setenta y dos horas después. Al contemplarla todo se le perdonaba.

Con solo entrar a la casa ésta cambió radicalmente, pasó a tener otro brillo, el aire se inundó con su aroma, mezcla de violetas y chocolate. En un anticipo de lo que nos esperaba, el fuego de la chimenea se avivó de golpe, las llamas que hasta unos segundos lucían de un color amarillento con tintes anaranjados viró al rojo intenso con estrías azules.

Apenas apoyó sus labios en los míos en un saludo que supo a promesas deliciosas; luego tiró su abrigo sobre el sofá del living.

Llevaba puesto un vestido lo suficientemente corto como para resaltar hasta lo indecible sus largas y bronceadas piernas. En la parte superior, el pronunciado escote resaltaba la perfección de sus pechos; no llevaba corpiño, eso era más que evidente, la fina tela transparentaba sus pezones erguidos, prestos al delirio de manos y boca insaciables que ambos sabíamos sería esa noche, inevitable.

— ¿Qué querés tomar? —pregunté.

—Eso —me dijo señalando una botella de vodka.

Le serví, tomó un gran trago y casi en el mismo instante con una experta y delicada maniobra dejó caer el vestido sobre la alfombra. La perfección hecha cuerpo de mujer parada en el medio de mi living, con el fuego alumbrándola desde un ángulo perfecto, como planificado por un dios bondadoso que realmente ama a sus hijos, pensé contemplándola extasiado en un arranque de misticismo erótico. Luego giró, dándome la espalda. Su única ropa interior, una pequeña tanga de color blanco puro, estoy completamente seguro hecha en exclusividad por expertos artesanos de otros mundos, calzaba a la perfección en aquél culo merecedor a todos los premios de belleza que han existido, existen o existirán aquí y en todo el universo conocido.

La temperatura del ambiente y de los cuerpos fue subiendo de forma proporcional a las miradas intercambiadas. Ella se arrodilló sobre la alfombra y comenzó a desprenderme el cinturón con una de sus manos, mientras la otra me acariciaba incentivando la parte de mi cuerpo que a esa altura ya no lo necesitaba. Bajó mi pantalón junto con mi slip; su boca realizó una tarea impecable que supo interrumpir en el momento exacto, apenas un segundo antes de que perdiera toda conciencia de espacio, tiempo y lugar.

—Ahora te toca a vos —me susurró tendiéndose en el piso alfombrado, haciendo deslizar con dos dedos la diminuta bombacha a lo largo de sus kilométricas piernas. El fuego en la chimenea se reavivó como presintiendo que la noche recién comenzaba.

Me despojé del resto de mis prendas y comencé con aquella tarea, la más deliciosa encomendada a hombre alguno.

— ¿Por donde te gustaría que empiece? —le pregunté con un hilo de voz.

—Lo dejo a tu criterio —ronroneó.

Criteriosamente, comencé por sus pechos, alternando pequeños mordiscos con succiones dignas de un niño hambriento que no ha sido amamantado por días.

Mi lengua fue marcando un sendero húmedo sobre su vientre hasta llegar hasta el cielo o el infierno, no podría precisarlo exactamente, de su entrepierna. Luego suavemente, ella volvió a girar, lenta y lánguidamente ofreciéndome la gloria del final de su espalda.

A esta altura de los acontecimientos la temperatura del centro de una estrella azul en comparación con la del living se asemejaba a la de una estepa siberiana en pleno invierno.

—Te quiero ya dentro de mí —me ordenó casi desesperada.

Y fue ahí cuando la pasión o el amor o no sé bien qué estalló.

Literalmente.

Desperté dos semanas después, luego lo sabría, en la cama treinta y nueve del hospital de agudos “Dr. Pablo de las Mercedes Cayetano Lébedev”. Los oídos me zumbaban atrozmente y solo conservaba un atisbo de lo ocurrido. Recordé el instante en que a punto de penetrar en esa anatomía perfecta, el estallido ensordecedor me catapultó a casi un metro de mi amada. Antes de perder el sentido, alcancé a escuchar una serie de otros estallidos consecutivos. Nada más acudió a mi memoria, ignoraba por completo las causas y consecuencias de dichas explosiones. Pensé en que habría sido de mi compañera en esa noche caliente y volví a quedarme dormido.

—Veintisiete. Y en menos de diez minutos. Jamás había visto algo así.

— ¿Qué? —alcancé a balbucear ante las palabras de aquel sujeto parado ante mi cama y que a juzgar por su vestimenta era un médico.

—Permítame presentarme: doctor Estanislao Gómez. Fui en parte el responsable, junto a mi equipo, de salvarles la vida a ustedes dos.

— ¿Los dos? ¿Ella está bien, entonces?

—Todo lo bien que se puede estar. Pero se va a recuperar.

— ¿Que sucedió, doctor? ¿Qué es eso, lo de las veintisiete en menos de diez minutos o algo así?

—Ah, claro, usted no está al tanto. Los implantes.

— ¿Los implantes?

—Los implantes que tenía su novia…o amante, no sé. Veintisiete en total. No quedó uno que no estallara. A juzgar por las heridas que usted recibió, el primero fue el glúteo izquierdo. Creemos que más a menos la secuencia fue: seno derecho, casi al unísono con el labio superior, luego el seno izquierdo, el otro glúteo seguido de papada, abdomen, vagina, luego pómulo, nariz, muslos y el resto. Todo en diez minutos. Realmente no sé en que estaban pensando, hacer el amor al lado de la chimenea con el fuego encendido más la temperatura corporal propia ocasionada por el deseo trajo como lógica consecuencia lo acontecido.

Han pasado seis meses y todo volvió a la normalidad, tuvimos suerte; ella se ha recuperado muy bien y ya le han devuelto parte de sus implantes: Está casi tan hermosa como antes. Neurológicamente no tuvo secuelas, su cerebro funciona al diez por ciento de una mente normal, exactamente igual que antes del fatal accidente.

Elaborado para La Cuentoteca

El puente y el río- Miguel Dorelo

2010-11-13T21:18:00.000-03:00

El puente y el río- Miguel Dorelo

El problema quizás no sea el río. O a lo mejor sí.

El caudal, allá abajo, asusta; el estruendo de las aguas, aún más.

Pero está el puente, sólido, de acero y concreto, él evitará todo contacto entre tu cuerpo y la corriente arrasadora; que sepas nadar o no, carece totalmente de importancia. Llegarás al otro lado seco y calentito.

Demasiado fácil, piensas. ¿En donde está la trampa? Un puente decrépito, de esos de madera semi podrida, o peor aún, uno colgante, de sogas, como los de los film de aventuras te afirmarían la desconfianza. Pero este se ve tan seguro…

No hay trampa.

O si.

El truco es el puente, pero no lo sabés; mejor dicho: la utilización del puente. Si cruzás por él solo verás al río, no lo conocerás, no lo sentirás sobre tu piel. Podrías buscar un paso, sumergirte en el agua que parece cálida, bracear hasta la otra orilla...

Claro que esta alternativa conlleva riesgos, podrían ser aguas traicioneras, podrías ser arrastrado por kilómetros con un destino incierto. Podrías, podrías, podrías…Tantos podrías…Demasiados. Mejor cruzar por el puente. Para eso fueron construidos, para facilitar las cosas, para generar seguridades, para alejar temores.

Dudas. Nada fuera de lo normal. Todos dudamos. Pero tenés que pasar al otro lado, vos sabés bien por qué.

Se hace tarde, no podés quedarte eternamente frente al puente y el río sin saber que hacer. Dejáme que te ayude, a veces de afuera todo se ve más claro.

Supongamos que el puente y el río no son en realidad un río y un puente, que es una mal traída metáfora por un o una escriba sin demasiadas luces para contar situaciones que lo superan y que necesita volcar en palabras algo que ya no puede guardar para si mismo. Podría ser, no es un mal ejemplo. Al menos, no tan malo. Un poco cursi, pero es como esas películas de amor con finales felices que de vez en cuando hace bien mirar. Podrían haber servido, por ejemplo, un cruce de rutas o un borgeano sendero bifurcado; pero son un río y un puente, vaya a saber los motivos de la elección; quizás porque este hombre o esta mujer gustan de ellos… O les temen.

Ya me fui de tema, disculpáme. Retomo: en realidad el tipo o la tipa están hablando de riesgos y seguridades, de toma de decisiones, de pasar por la vida sin demasiadas complicaciones o arriesgar todo en una sola jugada. Ponéle que el puente es el hogar debidamente constituido, o el trabajo rutinario pero seguro, con obra social y vacaciones pagas y un sueldo extra a fin de año. O la esposa/marido que son solo una costumbre más dentro de cientos de costumbres que van tejiendo la trama de lo cotidiano; la tv de cuarenta pulgadas en el living, el automóvil en el garaje, la esposa en la cocina, a veces en la cama, los hijos por ahí. Y el río. El río es todo aquello que tu madre no te aconsejaría, nene. Mandar a la mierda al jefe, los horarios de entrada y salida y dedicarte a hacer aquello que tanto te gusta pero que a lo mejor no da el dinero suficiente para mantener el nivel social y económico actual. Y sobre todo el río es ella. O él. La que te quita el sueño, o el que deseás y amás con locura pero que significan un riesgo que no cualquiera tiene los cojones o los ovarios para asumir.

Y ahora a él o a ella, o a ambos, bien podría estar sucediéndoles lo mismo que a vos, están justo ahí, frente al puente y al río. Un momento único e irrepetible. Todos alguna vez lo estuvimos, lo estamos o lo estaremos.

Ya es hora. Está oscureciendo en el sentido más amplio de la palabra; ya no queda más tiempo y sos vos el que está aquí y ahora frente al puente y al río.

La decisión es tuya.

Elaborado para La Cuentoteca

En mi época se jugaba por la camiseta-Miguel Dorelo

2010-11-08T19:05:00.004-03:00

En mi época se jugaba por la camiseta-Miguel Dorelo

Son todos unos hijos de puta. Los jugadores, digo. Los de ahora.

Antes no era así, en mi época se jugaba por la camiseta. Mirá si uno de Boca algún día iba a jugar para River. O al revés. Tenían códigos, no como estos mercenarios. A estos lo único que les interesa es la plata.

¿Qué exagero? Te cuento y después me decís si no tengo razón.

El domingo vuelvo a la cancha a ver un partido. Cuarenta y dos años hace que no piso un estadio. Cambaceres y Almagro jugaban ese día, 27 de Agosto de 1998, me acuerdo como si hubiese sido ayer. Con el empate Cambaceres salía campeón. A los cuarenta y cinco del segundo tiempo en una jugada intrascendente, mientras la defensa local hacía tiempo reteniendo la pelota esperando el pitazo final para empezar los festejos el “Zurdo” Biondini, solito y su alma, se la pelea a Javi “el ropero” López, se la saca y la clava de un paradojal derechazo en el ángulo superior izquierdo del arco sin que Héctor “Tenazas” Sandoval, un buen arquero, pueda atinar a defensa alguna. Gol de Almagro. Termina el partido, ni siquiera alcanzan a mover del medio. Sale campeón Tristán Suarez que le gana dos a cero a Platense de visitante. Se armó un tole-tole de aquellos en las tribunas; el año anterior Biondini había firmado para los locales y jugando de nueve metió cincuenta y ocho goles en setenta y dos partidos. Fue goleador del torneo sacándole catorce tantos al segundo. Almagro, que tenía pretensiones de campeonar, se lo compra a Cambaceres en casi siete millones de esa época y al muy turro se le caían las lágrimas cuando al firmar el contrato con su nuevo equipo declara que lo hago por el club que me dio todo, porque están endeudados y con la plata de mi pase van a poder sanear las finanzas, pero se me parte el corazón por dejar de vestir estos colores que tanto amo y bla, bla, bla. Ahí dejé de ir. Ese fatal día en que toda esta mierda comenzó. Que carajo tenía que ir a pelear esa pelota el puto este. Biondini me quitó las ganas de ir a renegar con estos guachos que les da lo mismo una camiseta azul que una roja.

Pero, volvamos a lo de este fin de semana. Ya estoy viejo, eso es lo que pasa; me dejo convencer fácil ahora, antes no me llevaban ni a palos a un lugar al que no quería ir.

—Vamos, es una final y va a estar bueno —me dice el vasco Frinisterra, que si lo dejás hablar, perdiste, te convence de cualquier cosa: creéme si te digo que el tipo anda por ahí contando su propia versión de la Biblia y le creen hasta los obispos.

Cancha de Boca. Última fecha y llegan empatados en puntos y sin tercero en discordia ya que se escaparon los dos solitos en el campeonato. El rival, San Lorenzo, que viene embaladísimo ganando por goleada los últimos seis partidos; a pesar de ser visitante es el favorito, ya que Boca que hasta hace unas fechas venía punteando en solitario pierde los tres últimos encuentros jugando muy mal.

Al promediar el primer tiempo, los de Boedo ganan dos a cero y con baile; para colmo el “gallego” Vázquez se hace expulsar por una violenta patada de atrás contra el puntero derecho de los visitantes, el “rayo” Costantín que se iba solo para marcar el tercero. El “gallego” siempre fue un verdadero asesino en potencia. Por suerte para Boca, termina el primer tiempo sin que le metan un par de goles más gracias a dos tiros en los palos y la soberbia actuación de su arquero, el juvenil Ricardo Piornos. La 12 despide a sus jugadores con esa calma que uno sabe precede a la tormenta. Si esto no cambia en el segundo tiempo, acá habrá que lamentar victimas.

Para qué mierda habré venido, yo sabía que me amargaría. Peor, mucho peor que antes estos mal paridos. Este cambio en el reglamente será beneficioso para el espectáculo , dijo el turro ese que maneja la batuta de la FIFA, el “ruso” Hartmanovich, cuando anunció la nueva reglamentación que autoriza a los clubes a hacer contrataciones de jugadores los 365 días del año y sin ningún tipo de restricciones, con un libro de pases expeditivo y totalmente abierto. Todos sabían que era para beneficiar a los clubes más poderosos pero nadie dijo nada, los métodos mafiosos de Hartmanovich por todos conocidos, con un par de cadáveres oportunos flotando en el Sena en ocasión de aquél atisbo de oposición a su primer mandato resultaban suficientes para que todos acataran hasta su menor capricho.

Reunión de urgencia en el vestuario local entre dirigentes de ambos clubes, firmas de los directamente involucrados y a salir a jugar el segundo tiempo.

Como no podía ser de otra manera, el partido se dio vuelta por completo, los cinco jugadores que luego de las rápidas negociaciones pasan a jugar el segundo tiempo para Boca y son reemplazados por sus respectivos suplentes en San Lorenzo son demasiada ventaja para el xeneize.

Boca campeón después de un rotundo seis a dos.

Y encima estas cinco lacras humanas dando la vuelta olímpica con “sus nuevos compañeros” y besándose la camiseta.

No vuelvo a pisar una cancha. Por lo menos por otros cuarenta y dos años.

Elaborado para La Cuentoteca

Miradas a orillas del río-Miguel Dorelo

2010-11-02T23:32:00.001-03:00

Miradas a orillas del río- Miguel Dorelo

Ella anda por la vida con sus rencores a cuestas, besando príncipes hasta verlos convertidos en sapos.

Vengarse de él, concientemente o no, es el motor principal de su comportamiento.

Suponiendo un daño adrede, negando culpas compartidas; raramente en una ruptura hay un culpable exclusivo: los más grandes amores, al igual que los grandes odios suelen ser cosas de a dos.

Ausencias irreemplazables, búsquedas vanas y dolorosas que comienzan con noches alegres e indefectiblemente terminan en amaneceres tristes.

Agresivamente a la defensiva, rodeadamente sola, siempre buscando ese reemplazo que nunca llega, todas las tardes sale a caminar por la rambla del Parque de España, a la orilla del río Paraná, pero sin mirarlo; casi nunca lo mira, no sabe bien por qué, quizás por tanta agua o por esa brisa constante pero siempre que sus ojos se posan en él comienzan a llenársele de lágrimas y hay tanta gente alrededor mirando…

Él está de paso, no es de Rosario, solo, suponiendo que su soledad ha sido una elección, mintiéndose un mejor solo que mal acompañado, pero sin poner el suficiente énfasis requerido para que las palabras se afirmen en una verdad sin disoluciones.

Mira pasar el río con casi la misma emoción que a las hermosas mujeres que desfilan por el paseo, hoy es su último día en la ciudad. Sentado en un banco captura ideas en la pequeña libreta de apuntes que lleva siempre consigo. Le gusta mucho escribir, reflejar parte de sus sentimientos en relatos, a veces en algún atisbo de poema, pero sin alcanzar jamás a volcar todo su interior en palabras lo suficientemente adecuadas; cuestión de talento, o mejor dicho, de falta de él. ¿Y si me pusiera a conversar con esa de allá, la que toma mate sola sentada en el pasto debajo del árbol?, piensa. Pero no lo hará, no sabría que hacer si ella no resultase lo suficientemente acorde a lo que busca, en su patética pretensión de encontrar de buenas a primera la mujer casi perfecta, que le guste lo que a él, ignorando que ese ha sido su problema toda la vida, que ha fracasado en todas sus anteriores relaciones por no saber que lo demasiado igual termina produciendo un hastío difícil de sobrellevar.

No se trata de designios divinos, podría hablarse del destino, pero tampoco sería demasiado correcto; miles de personas caminan, corren, se juntan a tomar mate, tocan la guitarra y cientos de otras cosas en este lugar, cada uno de ellos con sus pesares, sus alegrías o simplemente existiendo no difieren en mucho de ella o de él, tan solo dos cuerpos o un par de almas más entre el gentío, pero no es menos cierto que esta historia necesita de ellos dos más que nada; el río, la rambla, el viento, la ciudad toda, solo aportan el soporte necesario aunque no imprescindible para un momento único e irrepetible, cuando ella pasa por delante del banco de él y vaya a saber por qué levanta la mirada justo en el instante en que él termina de escribir “encuentro” en su libreta y hace lo propio; un segundo en el que el mundo parece detenerse y que tan solo es una ilusión. La mutua mirada entre dos desconocidos, pero esa mirada acerca un atisbo de algo que no pueden definir.

Ella sigue su camino y él solo atina a mirar como se aleja. Lógicamente sin palabras, solo alguien que pasa y otro que mira pasar, no hay motivo lógico de diálogo.

Ella piensa que quizá el hombre sentado en el banco podría haber sido, pero se ha equivocado tantas veces que no tiene ganas ni de lamentar haber hecho alguna otra cosa para llamar su atención.

Él, un poco más impresionado por aquél fugaz instante de miradas entrelazadas, se siente más solo que nunca.

Nunca volverán a verse…

O quizás el regrese un día y se siente día tras día en ese mismo banco hasta verla aparecer y cuando ella vuelva a cruzar por delante suyo le sostenga largo rato la mirada, justo hasta el preciso instante en que las benditas palabras amadas acudan en su ayuda.

—Hola, me llamo Juan ¿Vos como te llamás? —Nada poético, solo un intento de acercamiento.

Ella le dirá su nombre y a lo mejor esa misma tarde bese después de mucho tiempo a alguien que no es sapo ni príncipe, tan solo un hombre. Nada menos.

Elaborado para La Cuentoteca.
Escrito a orillas del río Paraná en la ciudad de Rosario a fines de Octubre de 2010

Cuestión de enfoque- Miguel Dorelo & Sergio Gaut vel Hartman

2010-10-16T13:43:00.000-03:00

Hasta lo peor puede tener su lado positivo...

Cuestión de enfoque – Miguel Dorelo & Sergio Gaut vel Hartman

—Actitudes como estas son las que hacen andar el mundo, en el buen sentido —dijo Ángel palmeando el hombro del inspector de policía—. Gente como usted, que ve cosas positivas en aparentes negatividades.

— ¿Le parece? —Ordoñez miró a su interlocutor con el ceño fruncido—. Yo creo que su comentario es infructuoso y que su situación es irreversible.

—Pero si me hubiesen tocado en suerte más personas como usted en mi vida, yo sería totalmente distinto a esto que soy y por supuesto, no me habrían asesinado la semana pasada. —Ángel meneó la cabeza—. Pero ese es un tema que me resulta doloroso tratar ahora; no quiero andar dando lástima al pedo... Aunque si veo que puedo sacar algún beneficio de ello, más tarde le cuento por qué y cómo me mataron.

—Provecho para usted, no veo. Pero a mí no me vendría nada mal esclarecer su caso. Capaz que me ascienden y todo…

Una muy delicada situación- Miguel Dorelo

2010-10-11T17:21:00.001-03:00

Una cuestión de química...

Una muy delicada situación- Miguel Dorelo

Ella llegará en media hora.

Tomo la mágica pastillita azul.

Empiezo a sentir su efecto.

Suena el teléfono.

Es ella.

—No voy a poder ir —dice entre sollozos —acaba de morir mi madre. Te espero ya en el velatorio.

Nipkcril- Miguel Dorelo

2010-10-04T09:36:00.001-03:00

Nipkcril- Miguel Dorelo

Podría asegurar que la de esa noche fue una noche como casi todas mis noches, con mis eternas dificultades para conciliar el sueño, con mi mente divagando hasta límites en que realidades y fantasías cotidianas se entremezclan de esa forma en que uno llega a dudar de cuáles son unas y cuáles otras. Nada fuera de lo normal.

Nipkcril. La diferencia de esa mañana, de ese despertar, fue esa palabrita adueñándose por completo de mis sentidos. No exagero. La escuchaba, la olía, la palpaba, la veía, la gustaba.

¿Ustedes saben qué significa “nipkcril”? ¿No? Bueno, yo tampoco, jamás la había escuchado o leído antes.

¿Qué hubiesen hecho ustedes de haberles sucedido algo así, despertarse una mañana invadidos por una palabra? Exacto, eso mismo hice yo: me levanté, encendí mi PC y tecleé rápidamente la dichosa palabrita en el buscador. Nada, “la búsqueda de nipkcril no obtuvo ningún resultado”.

Podría haberlo dejado pasar, pensar en un mal sueño o en los vericuetos insondables de la mente, bastantes problemas mucho más “tangibles” me acosan en estos días, pero el dichoso vocablo no parecía querer dejarme en paz; acá estoy, no pienso abandonarte, tengo una misión que cumplir, nipkcril, nipkcril, nipkcril, parecía decirme.

Y no la cosa no mejoró, más bien todo lo contrario: a medida que pasaban las horas y luego los días el deseo de desvelar lo que fuera sobre la dichosa palabra se fue adueñando de mi mente de una forma que empezaba a preocuparme seriamente. Se agravaron mis trastornos del sueño, empecé a perder el apetito y una gran ansiedad fue acorralándome: tenía que encontrar una solución pronto o de lo contrario todo este asunto podía terminar muy mal.

Comencé por enviar correos a todos mis contactos que estuviesen relacionados con la literatura, tanto escritores como lectores compulsivos, especialmente a aquellos que sabía fanáticos de la ciencia ficción: quizás nipkcril fuese el nombre de alguna raza alienígena o algún planeta surgido de la imaginación de no sé, Ballard, Asimov, Sturgeon , Lem o los Strugatski. Todo sin resultados positivos; ni siquiera Sergio H., un especialista en el tema tenía ni la menor idea sobre el significado de la palabra.

Intenté luego con otros idiomas, siempre con la ayuda de Internet; polaco, albanés, lituano, búlgaro, malayo, yiddish. Horas y horas ante el monitor y el teclado: arameo, alemán, griego, dialectos indígenas de diversos pueblos africanos y de Oceanía, varias versiones de la Biblia, enciclopedias temáticas, libros esotéricos y científicos. Hice mi último intento con un catálogo completísimo de nombres comerciales de todas las épocas que algún trasnochado se había tomado el trabajo de compilar. Nada de nada.

Finalmente, luego de tres meses de obsesiva búsqueda tomé la decisión que, ahora soy conciente de ello, salvó mi vida. Con veinte kilos de menos, casi sin fuerzas para nada y dejando de lado mis convicciones sobre el tema pedí un turno con un psicólogo que ofrecía sus servicios mediante un aviso en una página web en la que había entrado más de una vez en busca de algún dato que me sirviera en mi desesperada búsqueda, un corto llamado telefónico que resultó ser el más importante de mi vida.

Han pasado seis meses, el tratamiento gracias a dios por fin ha dado los resultados buscados y aunque por ahora debo seguir con la medicación y un estricto control semanal me siento casi en paz conmigo mismo. He recuperado peso y me siento fuerte nuevamente. He podido comprender en lo sustancial el término “obsesión compulsiva” y los peligros que esto acarrea y ahora recomiendo a todo aquél que lo necesite o crea necesario que deje de lado prejuicios como los que yo he tenido y consulte a un buen especialista cuando vea que necesita esclarecer sus dudas, sus miedos más íntimos o cualquier otra clase de pensamientos que pueden resultar malsanos si tratan de resolverlos en soledad; por lo menos a mí me dio resultado.

Anoche, por fin después de largo tiempo he podido dormir durante varias horas seguidas casi sin sobresaltos y hasta tuve un sueño.

Esta mañana, mientras desayunaba y al morder la tostada recordé lo soñado: ¿Que querrá decir “lirckpin”?

2010-09-28T13:33:00.000-03:00

No siempre es fácil hacerse cargo...

Ese chico no es mío- Miguel Dorelo

— ¡No, no y no! Exijo un adn. Ese chico no es mío. Además vos me dijiste que te cuidabas.
— ¡Todos los hombres son iguales! Nunca quieren hacerse cargo ¡Hace tres meses que no me viene! Pero como que me llamo Eva que esto no va a quedar así. ¡Adán y la puta que te parió!

Elaborado para La Cuentoteca

Grageas 2- Un nuevo libro en el que participo.

2010-09-25T21:58:00.000-03:00

Grageas 2. Una selección de micro-ficciones seleccionadas por Sergio Gaut vel Hartman en la que orgullosamente aporto con una pequeña ucronia.
Más de cien autores de diversos paises, sexos y religiones. Muchos amigos entre ellos.
Ya está a la venta.

Total incertidumbre- Miguel Dorelo

2010-09-23T16:44:00.000-03:00

Solo sé que algo he perdido....

Total incertidumbre- Miguel Dorelo

A esta altura mi única certeza es la de reconocer la pérdida probable.
Ni el momento exacto ni el lugar aproximado forman parte de mis más cercanos recuerdos del infausto acontecimiento, tan solo un atisbo de tristeza inexplicable marca alguna pauta como para catalogar al extravío, quizás, de irreparable.
Sé que cuando menos lo espere recordaré lo sucedido y quizás mi presente angustia se acentúe... O, tal vez, se me conceda el privilegio de comprender que en realidad he exagerado, que aún hay tiempo, que es posible recuperar aquello que, a lo mejor, quien sabe, solo imagino haber perdido.

Elaborado para La Cuentoteca

Relato en plena etapa de elaboración- Miguel Dorelo

2010-09-20T18:32:00.000-03:00

En plena etapa creativa utilizando los últimos adelantos tecnológicos...

Relato en plena etapa de elaboración- Miguel Dorelo

Este es un relato en plena etapa de elaboración, tenga a bien a la hora de juzgarlo el recordar su condición de tal.
No confundir con un borrador, que podrá ser parecido pero no es lo mismo.
En este preciso instante se encuentra en una especie de estadio en que el autor, persona por la cual siento una especial predilección, trata de pulir la idea primigenia generadora del relato.
Es a todas luces evidente que no ha logrado plasmarlo, por lo cual en un arranque de honestidad intelectual pocas veces visto en un ambiente habitualmente caracterizado por los egos exacerbados de esta especial casta agrupada bajo el genérico nombre de “escritores”, ha decidido en bien del público lector dar por concluido este relato que como ya a sido dicho se encuentra en plena etapa de elaboración.
Se ruega no confundir con un borrador.

Elaborado para La Cuentoteca

Convivencia- Miguel Dorelo

2010-09-15T18:51:00.003-03:00

Dos adicciones

Convivencia - Miguel Dorelo

Clara y Juan. Juan y Clara. Antes, cuando no convivían, todo el tiempo que pasaban juntos les parecía poco, nunca les alcanzaban las horas para tanta caricia, tanta mirada directa a los ojos, tanto jadeo en noches en que el resto del mundo dejaba de existir en cada orgasmo alcanzado juntos.

—Quedáte —dijo una mañana ella. Y Juan se quedó. Y esa tarde comieron juntos las facturas que Juan compraba en la panadería de la vuelta todas las mañanas después del sexo tempranero, las que habitualmente sobraban y que indefectiblemente cumplían por la noche su destino de basura, ya que sin él presente, Clara no quería ni tocarlas.

Al principio todo fue como en un sueño, pero no pasó demasiado tiempo para que las primeras desavenencias aparecieran sin previo aviso, sin que nadie las hubiese invitado.

¿Los motivos? Todos y ninguno. O el más simple y habitual de todos los motivos: eran más distintos de lo que suponían y con la convivencia esto se empezó a hacer cada vez más evidente.

Algo machista, bastante mujeriego él —pero ahora estoy retirado —aclaraba cada vez que surgía el tema.

Ella, aunque con un perfil más bajo, era bastante permeable a los halagos masculinos.

Y, casi naturalmente, surgieron los celos; aunque una clase de celos acordes con los tiempos: celos virtuales.

Las redes sociales, pero por sobre todo el Messenger fueron las causas más habituales de las diarias discusiones entre ambos.

Clara se conectaba absolutamente todas las noches, Juan cada vez que encontraba un resquicio de tiempo y a cualquier hora. Por suerte cada uno tenía su propia máquina: una Notebook ella y una PC de escritorio él.

Lógicamente, eran “amigos” en el Facebook y contactos en el Messenger, así se habían conocido, pero ya no era necesario “conectarse” por esos medios, ahora vivían juntos y hubiese sido algo un poco ridículo.

Un día, luego de una gran pelea en la que él le preguntó que es eso de tanto piropo de parte de Raúl, un amigo en común de la red, y ella respondiendo que si le estaba controlando a los contactos que mejor harías en borrar a todas esas minas “amigas”tuyas que lo único que hacían era subir fotos mostrando las tetas para calentar a pajeros como vos, todo terminó con ella bloqueándolo y diciendo que si no confiaba en ella mejor se fuera a la mierda.

La relación se resentía día a día, pero algo aún flotaba en el aire y cuando cualquiera de los dos se encontraba solo descubrían asombrados que extrañaban los momentos de compartir lo que fuera sin ningún tipo de rollos extraños.

A su modo, fue Clara la que dio el primer paso para hacer un último intento de salvar aquello que alguna vez idealizaron.

—Deberíamos hacer terapia juntos —dijo Clara —Nos llevamos cada vez peor.

—Sabés bien lo que opino sobre eso, ahora si tu psicóloga está buena, no tengo problema. Esas tardan en calentar, pero una vez que dejan de lado sus traumas, se desinhiben y en la cama les tenés que pedir por favor que paren —arruinó de entrada Juan.

—Sos un pelotudo importante ¿No lo sabías? ¿Sabés que dice Lacan de esto? Él dice que…

—Pará, Clarita, ya te dije como mil veces que a mi no me compares con nadie. Me interesa bien poco lo que digan cualquiera de tus ex. Todos putos reprimidos son esos.

— ¡Lacan es un psicólogo, estúpido! ¡Y sabés perfectamente que no me gusta que me llames así!

— ¿Cómo, no era una mina? Ahora resulta que es un tipo. ¿Otra vez cambiaste? Después no te quejes si la terapia no te da resultados. Guita tirada. Total en esta casa sobra.

— ¡No te soporto más! Me voy a bañar —le responde ella, falsamente enojada al darse cuenta que era otra de las estúpidas ironías que Juan solía utilizar cuando quería hacerla enojar

— ¿Te seco como siempre? —propone Juan, sonriendo de esa forma que sabe que a ella nunca le resulta indiferente.

— ¡No! —grita ella en el exacto tono para que suene como todo lo contrario.

Quizás después de todo una pequeña tregua no vendría nada mal, piensan ambos.

Esa noche Clara no se conectó. Juan solo encendió su computadora para ver si había recibido ese mail de trabajo que estaba esperando, y de paso le envió a Clara una solicitud de amistad en el Facebook.

A la noche siguiente Clara aceptó la solicitud y estuvieron chateando hasta las tres de la mañana.

Elaborado para La Cuentoteca

Convengamos- Miguel Dorelo

2010-09-06T23:54:00.002-03:00

Convengamos- Miguel Dorelo

Decir acompañados...

Aceptemos que viajamos quién sabe hacia donde en una nave espacial que llamamos “Tierra”.
Especulemos con que todo esto tiene un sentido, apenas vislumbrado por algunos, totalmente incierto para otros.
Toleremos lo tolerable, aplaudamos lo aplaudible.
Admitamos que a veces la palabra “acompañados” carece de sentido.
Sin embargo…
Convengamos que todo lo anterior se puede ir al carajo, que te da exactamente lo mismo que la tripulación sea uno o mil millones, si aplaudís o te toleran o son todos intolerables, justo en el instante en que la palabra “acompañados” adquiere al fin todo el sentido y ella está a tu lado.

Elaborado para La Cuentoteca

La Gladys- Miguel Dorelo

2010-09-02T23:17:00.004-03:00

Ella tiene lo suyo, pero a veces no es suficiente...

La Gladys- Miguel Dorelo

Ella es lo que es y no tengo de que quejarme. La culpa debe haber sido mía.
Claro que a veces, no sé, me parece que las cosas tendrían que haber quedado bien claritas de entrada.
No nos prometimos nada, eso es cierto, pero que se yo, ella parecía otra cosa y a la final uno se lleva cada sorpresa.
—Hola, soy la Gladys —me dijo esa noche.
—Yo soy Juan, pero me dicen Tararira —le respondí como para impresionarla de entrada.
— ¡Ayyy! Pero que sobrenombre más atrevido —respondió con una sonrisa pícara en sus labios pintados de un carmín intenso mientras se agachaba lo justo como para mostrarme sus turgentes y maravillosas tetas.
Una cosa trae a la otra, sé lo que doy con las mujeres, así que a las dos horas le estaba dando bomba en el cuartito de la pensión en La Boca en que vivía.
Dos semanas después la cosa se empezó a poner pesada, la Gladys me estaba matando a mensajitos al celu y quería que le diera todo el santo día, ya no sabía como sacármela de encima.
Ojo, no es que la mina no me guste, tiene lo suyo, es bastante cariñosa, ceba bastante bien los mates y es toda una experta en sexo oral, pero lo que no pude aguantar es cuando se le puso en la cabeza que debíamos formalizar la relación. Siempre fui muy cuidadoso con mi libertad y reconozco que no resultaría nada fácil una convivencia conmigo, pero la tipa dale que dale con lo del registro civil cada vez que yo le daba calce en la conversación.
Hoy me decidí, no niego que la voy a extrañar, pero dejé bien temprano la pensión y me mudé por unos días a la casa de un amigo que me va a hacer el aguante hasta que consiga algún lado para vivir bien lejos de La Boca. El celular lo tiré al riachuelo, si te visto no me acuerdo. No quiero saber más nada con la Gladys. O Carlos, como es en realidad su verdadero nombre.
Malditos políticos, justo ahora se les ocurre sacar la ley esa del matrimonio igualitario.

Siempre cagándose en los intereses del pueblo.

Elaborado para La Cuentoteca

Tan solo un café- Miguel Dorelo

2010-08-27T21:25:00.003-03:00

Belén, la lluvia, los hombres y el invierno- Miguel Dorelo

2010-08-25T18:21:00.003-03:00

Una historia más...

Belén, la lluvia, los hombres y el invierno- Miguel Dorelo

Belén tiene catorce años y odia los inviernos.
A Belén la lluvia no la inspira, solo la moja y hace que el frío sea aún más frío.
Por eso, y otras cosas más, Belén odia la lluvia. Los otros pibes, los varones que comparten con ella el rincón del mausoleo del medio de plaza Once como improvisado dormitorio le contaron que si aspirás el frío se siente menos, boluda, pero a ella no le gusta; una vez probó y estuvo vomitando todo el día. A lo mejor porque sos mina, le dijo el Ramón, que se la pasa todo el tiempo con la bolsita y el Poxi-rán en las manos. Belén cree que el Ramón siente el frío igual pero que no lo dice para no parecer un maricón.
Una vez, Belén pudo zafar del frío, de la lluvia y del hambre; un señor muy bueno la llevó a su casa cuando tenía doce años, le sirvió una chocolatada calentita y hasta le hizo un sándwich de jamón de verdad.
Desde ese día Belén ya sabe como debe pagar, extraña beneficencia gratis de precio demasiado alto, y es por eso que Belén odia tanto a los hombres como a la lluvia, el frío y los inviernos.
Pero, por suerte están los trenes. Belén los ama, le gusta todo de ellos; sus olores, el sonido de la locomotora con sus motores regulando en el andén, los extraños y coloridos símbolos que cientos de manos anónimas han dibujado con aerosol en los vagones y que Pedro, el sabiondo de la barra, le dijo que son palabras que dicen aguante Boca, esta vida es una mierda, perdonáme volvé te amo y un montón de otras cosas.
Hay días en que si no fuera por el ruido de su panza que le avisa que hay que ir a buscar comida se quedaría sentada todo el tiempo viéndolos pasar, imaginándose arriba de uno que la lleva bien lejos, a un lugar en donde siempre hace calor y que cuando llueve y te mojás te gusta y es hermoso.
Belén cumple años el 21 de Septiembre, pero los cumple ese día porque así lo decidió, porque Pedro le dijo que es ahí cuando empieza la primavera y ella dijo entonces es mi cumpleaños.
También hoy le dijo que aún faltan dos meses y que vas a cumplir los quince. Tendrías que hacer fiesta, le dice el Ramón cagándose de risa.
No sabe como llegó hasta allí, pero la tardecita la sorprende caminando por Larrea mirando vidrieras con hermosos vestidos en su mayoría de color blanco, pero el que más le gusta es uno azul que luce radiante en un local casi llegando a Mitre. Para mirarlo, nada más, piensa sin poder evitar un, pero a lo mejor…

Es muy poco probable que la historia de Belén tenga un final feliz, las chances de un festejo, de un vestido azul o un largo viaje hacia donde la lluvia inspira son casi nulas. Demasiadas Belenes y encima el cupo de milagros ya ha sido otorgado por los próximos cien años en contratación directa; si no sos amigo del que los otorga estás jodido.

Belén esta noche, y muchas otras, solo esperará que ojalá no llueva.

Elaborado para La Cuentoteca

Tiempos de juegos ( Si supieras lo que pienso)- María Pía Danielsen y Miguel Dorelo

2010-08-21T20:39:00.003-03:00

En algún momento del juego, trasmutaron las miradas...

Tiempo de juegos- Miguel Dorelo y María Pía Danielsen

Él regresa a su casa a esa hora en que la luz del sol se retira lentamente y otras empiezan a encenderse tratando vanamente de imitarla.
Saluda a su esposa y a sus hijos, acaricia al gato.
—Amor, ya llegué, me ducho y cenamos.
—Dale, querido, preparé milanesas.
Toma dos mates antes de pasar por la ducha y de acostarse un rato antes de cenar. Apenas apoya la cabeza en la almohada comienza a imaginarse el fin de semana y un nuevo encuentro con ella. El sonido del motor de la heladera al arrancar le recuerda donde está.

Ella está sola desde hace ya un tiempo. Como casi todas las horas que pasa en su departamento. Prende la tele para no pensar demasiado. Es Jueves, y en algo así como cuarenta y ocho horas él llamará por el portero, dirá soy yo como si existiese la posibilidad de que no lo sea. Y luego el primer beso, después un mutuo como andás; evitando a toda costa referencias dolorosas a hogares actuales y pasados. Después un par de horas para el amor o algo que se le parece, otra hora para un capuchino y los reproches de siempre, mañana le cuento todo y me vengo para acá, siempre decís lo mismo, es que pienso en los chicos, y el andáte por favor final.

Luego, como todas las semanas de los últimos siete meses, se activarán los mecanismos de defensa.
Él, hará el asado dominguero y dormirá la siesta antes de ponerse a mirar el partido. Si los chicos se duermen temprano, tratará de evitar a su mujer, aplazando por enésima vez la confesión redentora que lo convierta de nuevo en hombre.
Ella, se levantará temprano y mal dormida. No podrá evitar el llanto al lavar las dos tazas con los restos de café sabiendo que una sobrará al prepararse el desayuno. Juntará coraje y llamará a alguna compañera del trabajo para que la acompañe esa tarde al cine.
Los putos domingos deberían durar mucho menos.
Por suerte el sueño acumulado le alcanzará justo para llegar a la tabla salvadora del lunes y la rutina oficinesca.

Y el miércoles a más tardar, aunque él no lo haya hecho antes, ella lo llamará y tan solo dirá te espero el sábado y colgará enseguida, no deseando escuchar su voz para aliviar aunque sea en algo el dolor.
Y la rueda seguirá girando casi infinitamente, hasta que alguno de los dos, o ambos, decidan que ya no es tiempo de juegos.

Si supieras lo que pienso… (El otro lado del juego) María Pía Danielsen y Miguel Dorelo

—Amor, ya llegué, me ducho y cenamos. Llego a esta casa de mierda y empiezo a extrañarla, carajo.
Apenas traspone la entrada escucha la voz de su mujer, esa que ya no soporta — Dale, querido; preparé milanesas. Las compré, en realidad, Ya ni recuerdo que alguna vez me gustó cocinar para vos. Si supieras que recién llego... El after office estuvo buenísimo.
Él ni siquiera sospecha que la aversión sea mutua. Y es el comienzo de la farsa cotidiana ¡Luz, cámara, acción! Actúen, actúen; el público está atento, manténganlos firmes en sus butacas, deslícenlos lentamente hacia un bonito happy end, será un éxito de taquilla. A lo mejor, quién les dice, hasta ganan un Oscar.
— ¿Alguna novedad? ¿Todo bien en el trabajo?
—Tranquilo, nada fuera de lo habitual. Porque ya es habitual hablar con Martín en el bar y me tranquiliza saber que le gusto tanto.
—Buena la comida, ¡Muy interesante este documental de Discovery Channel!
Por Dios, la ducha no me quitó su olor, tengo ese aroma incrustado en los huesos. Todavía estoy mareado, imposible tragar la comida, ¡quiero salir urgente de esta casa!
—Aja, si muy instructivo. ¿Vas a caminar, te espero en la cama? Ese gato que tanto ama… Se podría ir con el, no soporto sus maullidos ¡Ojalá dejara de verlos ya!
-Si, camino un rato. Puedes ir descansando, no te desveles ¡No puedo tocarte! Ya no deseo tu cuerpo, me cuesta tanto tener sexo aunque sea únicamente una vez por semana.
—Dale, Amor. Veo una peli hasta que vuelvas. Bueno, zafo por hoy…Me hago la dormida o le digo que estoy muy cansada. No se hasta cuando voy a aguantar sus manos en mis pechos, caderas y muslos. Eso; voy a estar profundamente dormida cuando llegues. ¿Cuándo podré salir de esto, cuando tendré el valor de enfrentarte a la verdad? Es que no quiero hacerte daño, pero no puedo sacar a Martín de mi cabeza…

Aplausos por favor: soberbias actuaciones; “Salvando a la pareja” o “Primero la familia” cualquiera de los dos títulos le vendría bien y después de todo no costó tanto.
Lástima que no sea una película.

Insomnio- Miguel Dorelo

2010-08-15T21:17:00.004-03:00

Cuantas noches de sentirse así...

Insomnio- Miguel Dorelo

05:15 AM. Por enésima vez trato de dormirme, sabiendo de antemano que es una tarea que solo con ayuda farmacológica soy capaz de realizar.
Pago las consecuencias de mi rebeldía justificada hacia el Rivotril antes de acostarme; el maldito me hace dormir casi de corrido, pero al otro día suelo arrastrarme por la vida como un lamentable fantasma de mi mismo. Y ni que hablar de la susceptibilidad a flor de piel, como aquella vez que estuve catorce horas deprimido por el solo hecho de haberme olvidado de comprarle el alimento al gato el día anterior.
Si no puedes vencerlos, únete a ellos, decido. Me levanto y me preparo una abundante dosis de cafeína como para despertar por completo. Aprovecharé para ponerme al día con el trabajo atrasado.
06.10 AM. Enciendo la computadora y mientras se carga el sistema pienso que tendría que agregarle por lo menos un giga más de memoria. Rebusco en el cajón de la mesa de la PC buscando mi libreta de apuntes; las malditas ideas tienden a huir rápidamente de mi cabeza si antes no las tomo prisioneras en ella. Acá está. Aprovecho y anoto: debo acomodar este maldito cajón. No lo haré, pero quedará asentada la intención.
06:38 AM. ¿Por donde empiezo? A ver: cuento de, máximo, diecisiete mil quinientos caracteres con espacios. Tema: influencia de la órbita de Júpiter sobre el estado de ánimo en las novias primerizas. Comienzo a dudar seriamente sobre la salud mental de mi editor.
07: 27 AM. Tengo el título provisorio: “Dudas espaciales”, pero no me cierra demasiado, y solo pude teclear unas pocas palabras en la semana. Me preparo otro café. Me lo tomaré en el balcón; quizás alguna musa tempranera y voladora coincida en tiempo y espacio con mis neuronas estancadas.
Miro hacia fuera; extrañamente, aún está todo muy oscuro. No le doy demasiada importancia hasta que abro la puerta ventana y compruebo que no se debe a un cielo muy nublado como creí en un principio: las estrellas brillan más que nunca. Una parte de mi cerebro entra en alerta fase uno; a esta hora ya debería haber asomado el sol.
Supongo algún raro fenómeno de esos que suelen darse cada diez mil años o algo así y vuelvo a entrar.
08: 44 AM. Avanzo en el relato. Él es capitán de la nave terrestre encargada de reabastecer a la nueva colonia asentada en Calisto, uno de los satélites de Júpiter y ella hija de la supervisora científica de la base. Tengo a los protagonistas, un paso importante para empezar a desarrollar la trama.
09: 25 AM. Vuelvo al balcón, ya mucho más preocupado al ver que la habitual claridad que suele inundar mi estudio a esta altura de la mañana no hace acto de presencia. La ciudad sigue completamente a oscuras, o mejor dicho, las artificiales luces de las calles están aún encendidas en su eterna lucha contra la natural oscuridad invasora.
09: 47 AM. Todo igual. No puedo concentrarme en la historia, mis ojos son atraídos por el rectángulo negro del ventanal. Mucho más preocupado, prendo la TV para ver si hay alguna información sobre lo que está sucediendo.
No hay nada. Mejor dicho, el fenómeno es general y se está recibiendo datos de muchos lugares del mundo en que esto sucede, pero no hay explicación posible para el hecho.
10:44 AM. Primeras repercusiones: una secta del oeste de EE.UU. comunica a sus seguidores que se trata de la señal tan esperada e insta a rezar y purificarse antes de internarse en el océano y entregar cuerpos y almas al padre celestial. Casi al unísono a las afueras de Nevada, grupos cada vez numerosos se unen a multitudinarias orgías con fondo de música psicodélica. La compañía discográfica “Flower Power” reedita en forma urgente “Surrealistic Pillow” del grupo Jefferson Airplane. Las ventas se disparan, agotando la primer tirada en setenta y siete minutos.
11: 27 AM. Una de dos, pienso, o todo se va al carajo o se arregla solo. Trato de meterme de nuevo en el relato: haré que la parejita de futuros enamorados al principio se aborrezcan y peleen bastante, esto suele pasar en la realidad y es una buena estrategia para enganchar principalmente al público femenino.
01:07 PM. El televisor, que dejé encendido, llama de nuevo mi atención: desde Pekín amenazan con tomar represalias contra Estados Unidos haciéndolos responsables del fenómeno. —Todos es por culpa del escudo antimisiles creado para proteger los intereses capitalistas del imperio —Dicen en un escueto comunicado. El comité de seguridad de la ONU se reúne de urgencia.
Mientras tanto, el canal local informa sobre desmanes en el centro comercial de la ciudad. Saqueos de comida seguidos casi al instante del robo de artículos electrónicos de última generación en las casas del ramo.
02:38 PM. Suena el teléfono que está arriba de la mesita ratona. Atiendo. Apenas alcanzo a distinguir la voz histérica de Esteban, uno de mis grandes amigos que entre gritos de euforia me dice que acaba de pegarle cuatro tiros a su esposa y que estas últimas horas antes del fin del mundo las pasará con el verdadero amor de su vida. Con sorpresa y enojo le reprocho que no me haya contado que tenía una amante y le cuelgo. Pienso en mi hermana y en que tuvo el final que se merecía.
Después de todo, el llamado me resulta provechoso: cambio el título original del relato a “Sexo y muerte en el espacio profundo”. Decido darle un giro erótico policial a la trama. Sangre, sexo y muerte más una pizca de cursilería romántica suelen ser elementos a los que apelo cuando la inspiración se hace rogar. Éxito casi seguro en las ventas.
03:25 PM. Cansado de las pavadas habituales de la televisión, ni siquiera con todo este material pueden poner al aire algo más o menos potable, enciendo la radio. Parece que el fenómeno no afecta las ondas electromagnéticas ya que en este medio tampoco se nota cambio alguno en las transmisiones. En la primer emisora que sintonizo escucho un reportaje a, supongo, un científico o astrólogo que está dando datos empleando términos que suelo utilizar en mis cuentos pero que nunca les había otorgado la importancia que este buen señor parece entender que tienen; por lo que pude colegir su teoría con respecto a lo que está sucediendo es que la aparente ausencia del sol no es tal sino que se debe a una ilusión óptica debida a la conjunción del “Efecto Doppler”, cambios en las ondas luminosas, que sumada al exacto momento en que la “Constante de Hubble”, velocidad de expansión del universo, más el “Apogeo”, máxima distancia del Sol con respecto a La Tierra crean esta ilusión del sol que no aparece. —El Sol está, solo que no lo podemos ver —concluye.
Otras radios comienzan a reproducir el reportaje. Cuando la televisión se hace eco de la noticia, términos que suelen utilizar cuando roban lo pergeñado por otros, comienzan a difundirla como “la teoría del sol negro” y casi siempre es acompañada con los acordes de “Así habló Zaratustra” como banda improvisada de sonido.
04:07 PM. Con la acidez amenazando con destruir por completo mi estómago, descarto el enésimo café y me preparo uno de mis tés saborizados preferidos: frutos rojos del bosque. Soy un verdadero fanático de esta infusión aunque debo muchas veces ocultar esta afición entre mis amistades ya que debido a ella se me ha catalogado como de dudosa hombría y hasta de poco confiable. La gente está llena de prejuicios. No voy a hacerme cargo de ello.
Vuelvo a mi relato: el capitán da un giro en su fisonomía y ahora ya no es un joven rubio y de ojos claros, de facciones suaves, voz melodiosa y alma poética como lo había imaginado en un primer momento. Es ahora muy robusto, algo tosco, bastante mayor y de raza negra. Ella continúa conservando su extrema juventud pero le he adosado unas protuberantes tetas y un culo digno de figurar en una enciclopedia de cómo debería ser obligatoriamente una mujer. De solo imaginarme el primer encuentro entre ellos comienzo a excitarme. Espero que a los lectores les pase lo mismo.
05. 23 PM. En un comunicado conjunto de varias ONG´s totalmente independientes auspiciciadas por diversas multinacionales del primer mundo, desmienten por completo la “teoría del sol negro”, basándose principalmente en que el autor de la misma, un funcionario estatal valenciano, se declara autodidacta y aficionado a la astrología y la ciencia ficción.
06:02 PM. En un arranque de inspiración escribo de una sola vez doce mil ciento siete caracteres del relato. Dos tremendas erecciones como hace mucho tiempo no tenía se manifiestan durante la escritura de un par de pasajes de otros tantos encuentros amorosos entre mis dos protagonistas principales. Es una buena señal, siempre que me sucede esto la cosa resulta en que vende muy bien y recoge buenas críticas. Para festejar me preparo un té de durazno, mi segundo preferido.
Afuera, la oscuridad sigue reinando. Ahora ya un poco más distendido por el avance en el cuento, comienzo a sentir un poco de temor por tanta oscuridad toda junta.
06:44 PM. Las esperanzas de que todo vuelva a la normalidad se desvanecen cada vez más.
Comienzo a sentir el cansancio de la presión que mis pobres cuerpo y mente han tenido que soportar durante estas horas aciagas. La no aparición del sol, pero por sobre todo el trajín que ha significado trabajar contra reloj ha acabado con mis reservas físicas y morales. Convertido en un zombie, me voy a mi habitación con la intención de descansar media hora en mi cama, mi fiel compañera, siempre dispuesta a recibirme sin ninguna otra queja que ese pequeño ruido que emite el elástico cuando me apoyo en ella. Jamás pude decir lo mismo de una que otra mujer que ha pasado por mi vida. Me doy cuenta que estoy excedido de peso. Mi mente genera automáticamente otra promesa vana: mañana empiezo a cuidarme con las comidas.
08:27 AM. ¡La puta madre que me parió! ¡Me quedé dormido! Lo primero en que pienso es en que estará pasando con la raza humana en este nuevo mundo en perpetua oscuridad; lo segundo es que me estoy meando encima. Me levanto y corro hacia el baño. Apenas salgo al pasillo un rayo de sol me da de lleno en los ojos. La sorpresa me paraliza. Me orino en los pantalones que aún llevo puestos de la noche anterior.
Aún no he reaccionado del todo cuando escucho la inconfundible voz de Homero Simpson instándome a que atienda el teléfono. Estos ringtones son de lo más ridículos y uno termina convirtiéndose en cómplice de tanta ridiculez. Atiendo. Es mi editor.
— ¡Pedazo de infeliz, escritorzuelo de cuarta! ¡Hace una hora que tendría que estar tu patético trabajo al que seguramente tildarás de relato en mi escritorio! Me encantaría escuchar por medio de tu acotadísimo manejo de la palabra una explicación del por qué eso no ha ocurrido.
—El sol…la oscuridad…mi hermana y mi cuñado…el fin del mundo…—balbuceo.
— ¡No te digo! ¡Infradotado! Ya se solucionó todo. Al final el gallego ese tenia razón y el sol siempre estuvo. Nos tendríamos que haber avivado por la temperatura ambiente; si hubiese desaparecido estaríamos todos congelados o vaya a saber que otras mierdas.
Pero volvamos a lo nuestro ¿Qué hacemos con el cuentito, eh?
—Lo tengo listo, no te preocupes que va a ser un éxito. Ya salgo para allá.

Algunos miles de muertes por suicidios y crímenes varios que serán compensadas y superadas con creces por los nuevos seres humanos engendrados en estas horas de libre albedrío y desenfreno al que se volcó gran parte de la humanidad en estas horas de incertidumbre, material para miles de horas de noticieros de radio y tv, películas y libros sobre el tema, toneladas de merchandising, varios millones de conflictos personales que solucionar y poca cosa más quedará de todo el asunto este. El tiempo todo lo puede y todo lo devora.
En mi caso personal, fue toda una bendición: después de muchos años de insomnio crónico, fue la primera vez que dormí más de doce horas seguidas sin ayuda química. La primera vez es la que cuesta, dicen. Estoy seguro que el puto insomnio es cosa del pasado.

¡Rivotril! ¡Te podés ir la puta que te parió!

Elaborado para La Cuentoteca

Un tema del álbum agotado en pocas horas.

Milf- Miguel Dorelo

2010-08-05T19:18:00.004-03:00

Quizás, quién sabe...

Milf- Miguel Dorelo

No es solo sexo. También; pero no solo sexo.
Conectarse. Volver a sentirse viva. Estar segura de algo, aunque no sepa bien de qué.
Hombres.
Hombres jóvenes, hombres maduros, hombres casi viejos. Hombres.
También, búsqueda. De compañía, de sentir que todavía se puede.
Deambulando por bares del centro a la tardecita, con el suéter ajustado marcando pechos aún firmes, aptos, dispuestos.
Y a la noche en el chat, fingiendo un poco de inocencia y otro poco de audacia, jugando en el límite, tirando de la cuerda, insinuando intenciones, recalcando virtudes, ocultando defectos, mintiendo lo necesario.
Llenar vacíos en cada cita con vacíos en compañía que indefectiblemente volverán a hacer girar la rueda.
Príncipe azul, amante perfecto, compañía para esas tardes vacías o alguien que cambie la lamparilla que se quemó en casa. Pretensiones decantándose con desilusiones sin solución de continuidad.
Patética amante aspirante a esposa.
Una y otra vez el peligroso jueguito de prueba y error, los márgenes acotándose, el tiempo que corre más aprisa de lo deseable y encima esas arrugas que, está segura, ayer no estaban.
Y aquél sentimiento de angustia, ese vacío en el pecho mal combatido con un porrito o un Rivotril antes de acostarse otra vez sola en la muy inmensa puta cama de dos plazas heredada de otros tiempos.

Pero mañana será otro día y a lo mejor, quién sabe…

Elaborado para La Cuentoteca

Tori Amos, una Milf de la que estoy enamorado.

MILF. Mom I´d Like to Fuck, o algo así como "Mamita que me cogería"

Los últimos segundos- Miguel Dorelo

2010-08-02T10:44:00.006-03:00

Esos últimos segundos antes que Ella venga a buscarnos...

Los últimos segundos- Miguel Dorelo

Cuando le hicieran la autopsia los médicos se encargarían de averiguar el calibre y la trayectoria del disparo; no era algo que le preocupase sobremanera en estos momentos.
Eso sí; se daba perfectamente cuenta que estaba agonizando y ya no le quedaban fuerzas ni voluntad para resistir al llamado de La Parca.
–Adiós, adiós a todos. Fue lindo mientras duró, lástima morir tan joven—fueron sus últimas palabras en este mundo.
Luego, lentamente y borrosamente al principio, imágenes del pasado comenzaron a desfilar en su mente. Nunca había creído en el tan trillado asunto ese que los escritores de novelas baratas utilizaban tantas veces para resolver agujeros de tramas incoherentes con personajes agonizantes y poco creíbles, pero estaba comprobando en persona que esto era lo que realmente sucedía en los últimos instantes de vida.
Se vio a si mismo muy pequeño, seis o siete años, con su guardapolvito blanco terminando de tomar la leche, comiendo una tostada con manteca y miel, a su madre dándole veinte centavos para que se comprara algo en el segundo recreo y a su papá diciéndole apuráte Pedrito que vamos a llegar tarde. Recordó, sobre todo, la felicidad sencilla de esos tiempos.
La cara de Anita, su primer amor, la de quinto “c”, y sobre todo el día que ella le mandó un papelito con una amiga en donde había escrito los nombres de ambos dentro de un corazón muy rojo.
Y a los diecisiete, su debut sexual con su prima Carla, algo mayor que él. Ese único encuentro, cuarenta y cinco minutos que le bastaron para enamorarse y que luego le significaron años de sufrimiento recibiendo la indiferencia de aquella mujer maldita.
Una tras otra las imágenes pasando sin solución de continuidad: su primer trabajo luego de terminar el colegio como ayudante en un taller mecánico, luego panadero, vendedor de lencería erótica a domicilio, su mejor época sin dudas, y al final el pequeño negocio de ventas de artículos de computación.
Otras novias, un par de esposas e igual cantidad de divorcios. Tres hijos, dos nenas y un varón. Luego los nietos, el retiro del negocio dejando a cargo a Esteban, su hijo y en los últimos años dedicándose a su pasatiempo favorito: coleccionar sobrecitos de azúcar con aforismos impresos en ellos.
Miles de imágenes y sonidos, alegres y tristes, hasta llegar al estruendo del disparo y el dolor de sentir el impacto entrando por su pecho. Enseguida la enorme mancha roja esparciéndose sobre aquella blusa recién estrenada, la caída al piso y a pesar del momento angustioso tener el pudor de acomodar su falda en su quizás último acto de coquetería.
Y por fin, un clic final en su mente ya casi sin conciencia.
Yo no me llamo Pedro, razonó;mi nombre es Romina, la puta madre. Y estoy segura de ser heterosexual, jamás me enamoré de ninguna Anita y mi debut fue, eso si a los diecisiete, pero fue después de una noche en un boliche de Ramos, bastante borracha y con un pibe que conocí ese mismo día. Y sobre todo, eso pasó hace menos de cinco años. Mi único trabajo hasta aquí ha sido de promotora para varios productos e ir de casting en casting para ver si puedo entrar a la tele.
¿Qué carajo está pasando acá?

— ¡Te lo dije, inútil! —se escuchó el grito en todo El Cielo —¡No me pongas en la Sala de Control de Imágenes Finales al estúpido del Arcángel Miguel! Quedó mal después del asunto aquél de haber quedado afuera de la tarea de hacer sonar la trompeta en el Juicio Final porque no pegaba una nota el maldito sordo.
Está claro que se confundió de video tape y le pasó a la muchacha el que correspondía al viejo de la otra cuadra que le dio un infarto casi al mismo tiempo en que ocurría el asalto al banco donde esta chica recibió la bala perdida. Si yo lo había planificado así, así tendría que haber sucedido, mierda. Mis motivos serán inescrutables pero son míos.
Ahora no me queda otra que salvarla y tendré que aguantar las boludeces de todos los noticieros de tv hablando de milagros.
¿Es posible que tenga que estar en todos lados?

Elaborado para La Cuentoteca

Premios Dardo y Blog de Oro- Miguel Dorelo

2010-07-29T10:50:00.003-03:00

El excelente escritor y amigo Daniel Frini, titular de DannyBlog me ha concedido el honor de otorgar a La Cuentoteca además de a otros blogs, el Premio Dardo y el Premio Blog de Oro.
El principal objetivo de dichos premios es el fomentar la unión y el intercambio entre los blogueros del mundo.
Quiero dejar asentado que todos y cada uno de los blogs a los que enlazo desde mi blogroll, fueron seleccionados por el simple hecho que son de mi agrado, sin compromiso alguno con sus titulares y sin pretensión alguna de calificar sus contenidos ya que no creo estar capacitado para esa tarea. Varios de ellos pertenecen a amigos con los que suelo tener un fluido intercambio en nuestros mutuos roles de escritores y lectores. Visito diariamente a todos ellos comento cuando mi proverbial vagancia me lo permite.
Dicho esto, bien podría librarme del compromiso de seleccionar a algunos de ellos a fin de otorgar estos premios y evitar la penosa tarea de dejar alguno afuera, pero esto llevaría a cortar la loable tarea del creador de estos reconocimientos entre bloguers por lo que paso a confeccionar mi lista de “recomendados” de forma casi arbitraria, haciendo una única salvedad: no repetir blogs a los que ya les han sido otorgados estos galardones y de los cuales tenga noticias que así a sido.
Ellos son:

Ficcionario

Antonio Cruz; poeta y narrador

Internacional Microcuentista

Atravesando corredores llamados subjetividad

El hueco detrás de las palabras

Via Libris

Nunca es siempre

Anillos invisibles

Acomodando palabras

Cositas buenas

Estos son los que son. Han quedado algunos sin mencionar y es debido a la limitación del número posible a seleccionar. El orden es arbitrario y el criterio también. Debo ser arbitrario.

Especial ajedrez- Miguel Dorelo

2010-07-25T11:45:00.003-03:00

Historias entre trebejos...

Protección- Miguel Dorelo
Aquél torneo de ajedrez resultó un fracaso. Los contendientes no pudieron adaptarse a la modificación en el reglamente impuesto por los auspiciantes del evento: la sociedad protectora de animales.
—Declarar a los caballos “Intocables, especialmente protegidos y libres de todo acto de crueldad” atenta contra la idiosincrasia del juego —se quejó uno de los jugadores

La conquista- Miguel Dorelo
— ¿Me parece a mí o esa mina me está tirando onda?
— ¿Cuál?
—La de negro, esa que está al lado del jovato.
—Olvidate, boludo; es la jermu del Chabón y está super custodiada.
—Algo tengo que hacer ¡Está re buena!
—Te come la guardia. Te ensarta un alfil o te pisa un caballo. Se comenta que tienen francotiradores en las torres. El rey es muy cuida. Parece que la tipa dos por tres lo cornea.
—Vos dejáme. Aunque sea avanzando de a una casilla, pero vas a ver como me la encaro.
—No te lo aconsejo, nosotros somos dos tristes peones y la nobleza es muy puta.
—Hacéme gamba, no seas jodido.
—Está bien. ¿Qué hago?
—Lo habitual, como para que no sospechen nada, mandate un 1e4.
Del resto me encargo yo.
Esta noche duermo acompañado.

El asesor- Miguel Dorelo
Debía ganar a cualquier precio ese torneo, pero por el nivel de los participantes sabía que no resultaría fácil.
Se preparó durante meses y participó en torneos menores para llegar a la contienda en plenitud.
Aunque ganó todos ellos, no fue con el suficiente margen como para confiar ni siquiera en un buen desempeño en aquél que le interesaba.
Debía pensar en alguna estrategia adecuada para incrementar sus posibilidades, los tiempos se acortaban.
Y un buen día, su mente se iluminó: un buen asesor, eso es lo que necesitaba.

Todo funcionó de maravilla; llegado el momento, el tan soñado triunfo fue casi un trámite.
Desentenderse de las torres enemigas gracias a los consejos de su asesor le dio ese plus tan necesario. Entre jugadores tan parejos esa mínima ventaja resultó ser clave
Contratar a Bin Laden resultó ser una idea brillante.
Sin dudas, un verdadero experto.

Romance- Miguel Dorelo ( Dos versiones)

2010-07-20T22:00:00.004-03:00

Compartir: un ingrediente imprescindible del amor...

Romance- Miguel Dorelo

Coincidieron en un miércoles de Agosto ventoso y desapacible.
El cielo gris y encapotado no alcanzó para opacar el brillo de las miradas al cruzarse en la entrada de aquél bar sobre Viamonte, casi llegando a San Martín.
La excusa del destino fue esta vez la presentación del libro de Christian, un amigo en común.
—Me llamo Ana —le dijo ella sin esperar a ser presentados.
—Manuel —fue la escueta respuesta de él.
El beso en la mejilla, muy pronto lo sabrían, era un anticipo a cuenta de muchos otros a gastar en noches venideras.
Se sentaron a la misma mesa, junto a otros, pero frente a frente.
—Estuvo bueno —dijo Ana cuando concluyó el evento.
—No sé —respondió Manuel mirándola directamente a los ojos —me fue completamente imposible prestar atención a lo que Christian decía; deberían prohibirle la entrada a mujeres como vos a estas reuniones.
— ¿Por qué decís eso? —preguntó ella con aire inocente y sabiendo la respuesta.
—Distraen a los pobres hombres como yo interesados solo en la literatura.
— ¿Solo la literatura?
—Bueno, no siempre. A veces me interesan otras cosas. Como ahora, por ejemplo.
La respuesta de Ana vino en forma de sonrisa.
Luego, un café pero en otro lado, charla sobre gustos: poesía ella, narrativa él.
Te doy mi número, llamáme cuando quieras.
Y dejar pasar un par de días para que ella no crea que está demasiado ansioso.
Y ¿Por qué carajo no me llama este boludo? Dando un salto cada vez que suena el celular.
Y por fin ¿Nos vemos y charlamos? Dale ¿A las siete?
Después, la maravillosa rutina de los enamorados
Cena y hacer el amor en la casa de ella.
Una peli y, obviamente, hacer el amor en el departamento de él.
Mate con facturas, antes o después de…hacer el amor.
Y un buen día, darse cuenta que ya no pueden estar separados, que no es estrictamente necesario que las historias de parejas terminen siempre mal, que los conflictos están para ser resueltos y que a veces el amor también triunfa.
Ana y Manuel serán felices, con altibajos claro que sí, pero envejecerán juntos haciendo cosas que les gustan, que siempre les gustaron, pero que ahora que las hacen de a dos son más lindas.
O al menos, así les parece a ellos.
¿Importa algo más?

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A veces, no hay tiempo ( o caracteres) para una historia de amor...

Romance- @mdorelo. (versión para Twitter)

Ana y Manuel se conocen en Agosto.Cruzan miradas.
¿Cogemos? propone él.
Dale, acepta ella.
Lógicamente,no se van a vivir juntos.

Elaborados para La Cuentoteca

Micro sex- Miguel Dorelo

2010-07-15T20:31:00.005-03:00

El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores.

( Woody Allen).

Eternidad efímera- Miguel Dorelo

Al principio ella no le llamó mucho la atención. No es que no fuera una linda señora, solo que probablemente anduviera algo distraído.
Pero poco a poco se le fue metiendo por los ojos, el corazón y la mente.
Querer estar con ella fue la más que lógica consecuencia.
—Cuando sea, será para siempre —dijo —Para toda la eternidad.
Y un buen día coincidieron en tiempo y lugar.
La trató con dulzura, delicadamente; le hizo el amor lenta y suavemente, como en
cámara lenta. El sexo tántrico era su especialidad.
Claro que no siempre el tiempo es percibido de la misma manera por unos y otros.
— ¿Eso es todo? —dijo ella decepcionada, mientras se vestía y se marchaba.
Jamás se volvieron a ver.

Especialidad- Miguel Dorelo

La conoció en una librería de usados por Corrientes, un viernes a la tarde.
Ella tenía en sus manos “Trópico de cáncer”, de Miller; él acababa de descubrir una vieja edición de “Amores extraños” de Ballard.La charla entre ellos fue consecuencia directa del amor por lo erótico que compartían.
Pocos minutos después abordaban un taxi que los llevaría al departamento de él.
Algo de beber para entrar en clima y luego él, tomando la iniciativa, comenzó a desplegar toda su sabiduría sobre el tema.
Luego de dos horas, ella, probablemente decepcionada y recogiendo su abrigo dijo:
— Te soy sincera: tenés una buena voz, estos relatos son muy buenos y tu dicción es perfecta, pero no era en lo que había pensado cuando me dijiste que eras un especialista en sexo oral.

Elaborados para La Cuentoteca

Tiempo de juegos- Miguel Dorelo

2010-07-10T18:44:00.003-03:00

Juegos difíciles de jugar...

Tiempo de juegos- Miguel Dorelo

Él regresa a su casa a esa hora en que la luz del sol se retira lentamente y otras empiezan a encenderse tratando vanamente de imitarla.
Saluda a su esposa y a sus hijos, acaricia al gato. Toma dos mates antes de pasar por la ducha y de acostarse un rato antes de cenar. Apenas apoya la cabeza en la almohada comienza a imaginarse el fin de semana y un nuevo encuentro con ella. El sonido del motor de la heladera al arrancar le recuerda donde está.
Ella está sola desde hace ya un tiempo. Como casi todas las horas que pasa en su departamento. Prende la tele para no pensar demasiado. Es Jueves, y en algo así como cuarenta y ocho horas él llamará por el portero, dirá soy yo como si existiese la posibilidad de que no lo sea. Y luego el primer beso, después un mutuo como andás; evitando a toda costa referencias dolorosas a hogares actuales y pasados. Después un par de horas para el amor o algo que se le parece, otra hora para un capuchino y los reproches de siempre, mañana le cuento todo y me vengo para acá, siempre decís lo mismo, es que pienso en los chicos, y el andáte por favor final.
Luego, como todas las semanas de los últimos siete meses, se activarán los mecanismos de defensa.
Él, hará el asado dominguero y dormirá la siesta antes de ponerse a mirar el partido. Si los chicos se duermen temprano, tratará de evitar a su mujer, aplazando por enésima vez la confesión redentora que lo convierta de nuevo en hombre.
Ella, se levantará temprano y mal dormida. No podrá evitar el llanto al lavar las dos tazas con los restos de café sabiendo que una sobrará al prepararse el desayuno. Juntará coraje y llamará a alguna compañera del trabajo para que la acompañe esa tarde al cine.

Los putos domingos deberían durar mucho menos.

Por suerte el sueño acumulado le alcanzará justo para llegar a la tabla salvadora del lunes y la rutina oficinesca.

Y el miércoles a más tardar, aunque él no lo haya hecho antes, ella lo llamará y tan solo dirá te espero el sábado y colgará enseguida, no deseando escuchar su voz para aliviar aunque sea en algo el dolor.
Y la rueda seguirá girando casi infinitamente, hasta que alguno de los dos, o ambos, decidan que ya no es tiempo de juegos.

Elaborado para La Cuentoteca

Ciento cuarenta caractéres, incluídos espacios y título- Miguel Dorelo

2010-07-07T20:41:00.006-03:00

Tuits sin Cuenta en Twitter. Por ahora no me sigan, no me van a encontrar.

Ciento cuarenta caracteres, incluídos espacios y título- Miguel Dorelo

Asesinos por naturaleza-@Dorelín
Sus ojos, su boca, su piel, su mirada.
Pido para ellos, señor juez, la pena máxima.

Andar juntos-@Dorelín
No te apresures, amor, no es necesario; tus pasos y los míos están predestinadamente sincronizados.

Método infalible-@Dorelín
Cuando te extraño demasiado, solo dejo de existir un rato y se me pasa.

Tareas específicas
Volar es cosa de aves, ángeles y enamorados.
Detener sus vuelos corre por cuenta de la necedad del hombre.

Genio defraudado-@Dorelín
Pide tres deseos y te serán concedidos.
No, gracias, respondí. Siempre valoré el esfuerzo personal.

Escritor incomprendido-@Dorelín
En sus escritos se ocultaban grandes enseñanzas. Para su desgracia, nadie aún ha podido hallarlas.

Equilibrio-@Dorelín
¡Dadme un punto de apoyo, y ya no se me moverá el mundo! gritó Arquímedes luego del cuarto Bloody Mary.

Solo-@Dorelín
Las velas, el mantel de hilo, las copas, el champagne; tu ausencia atentando contra una noche perfecta.

Miedos-@Dorelín
Despierto sobresaltado, empapado en sudor, aterrorizado.
Recuerdo perfectamente lo soñado, pero no me atrevo a contarlo.

Pasaje-@Dorelín
—Uno ida y vuelta —, le solicité amablemente al conductor.
Ignorando por completo mi pedido, Caronte comenzó a cruzarme.

Crucifixión súper star-@Dorelín
¿Padre, por qué me has abandonado?
Es que debo ceñirme al guión, hijo mío.

Sinceridad-@Dorelín
No creas que me casé contigo solo por tu dinero. En estos últimos tiempos hasta te estoy tomando cariño.

Elaborados para La Cuentoteca

Porque el tango es macho- Miguel Dorelo

2010-07-04T17:42:00.003-03:00

Rantifusa, gilastruna, engrupida, no quiero volver a verte...

Porque el tango es macho- Miguel Dorelo

Debería matarte, lo sé.
Aún no entiendo por qué no lo hago.
Es probable que la misma razón que me impulsa a hacerlo sea la que me lo está impidiendo. ¿Acaso nunca te ha a pasado esto de la dualidad de criterios? La estructura superyoica según la segunda tópica de Freud, gilastruna.
Cuando la tristeza se hace infinita no hay cuerpo que aguante.
Y sos la única responsable, discúlpame si esta vez no soy un caballero: hoy no quiero ni tengo ganas de buscar culpas compartidas, hoy estoy tanguero.
Y en el tango, mi amor, la mujer es la culpable de todos los males del varón.
Porque el tango es macho, pebeta, deberías saberlo. Y si lo ignorabas, pues ahora te enterás, carajo.
Una buena puñalada en el corazón no estaría nada mal, sería tan solo una buena manera de hacer justicia con ese maldito órgano que con tanta impunidad has utilizado una y otra y otra vez.
—Soy una mina jodida —me dijiste una vez.
Te quedaste corta en el concepto, desgraciada.
Me usaste, abusaste de mí sin contemplación alguna y me arrojaste a un lado cuando ya no te serví. Menos mal que ya no tengo a mi santa madre conmigo y no alcanzó a ver a su hijo querido arrastrado por el fango, flaco, fané y descangayado.
Pero, todo llega, rantifusa, ya vas a pagar tus culpas por todos y cada uno de los otarios que tiraste a la marchanta. Ya no soy aquel ratoncito con el cuál jugabas, gato de cuarta y encima, maula.
Si alguna culpa debo reconocer, es la de haber colaborado con mis besos y mis caricias para que te engrupieras, para que te creyeras la más linda y la mejor. Y no lo sos, Margarita, sos cartón pintao, engañosa como las luces del centro.
Y no la sigo porque al que nace barrigón es al ñudo que lo fajen. Y vos tenés unos cuantos kilitos de más, hace rato que quería decírtelo, gorda. No, si al final resulté ser un bagayero como el que más.
¡Ya sé que te lastimo con todo esto que te digo! Pero que le va cha ché, la vida es una herida absurda, poligriya, percanta que me amuraste en el final de mi vida.

Debería matarte.
Y no puedo.
Y no quiero.
Y un macho amante del dos por cuatro no debe llorar.
Y no son lágrimas, claro que no; es que me entró una basurita en el ojo justo ahora, cuando estaba por terminar este relato, así que lo dejo acá, no sea cosa que te confundas y creas que aún te amo, te extraño o alguna de esas pavadas sentimentales que se les suele meter en la cabeza a las minas como vos.
Sos triste hasta cuando te reís, nena.

¡Que te garúe finito!
¡Y si te he visto, no me acuerdo!

Elaborado para La Cuentoteca

La muy maldita le pidió a una amiga que me respondiera.

Dios las cria...